(ELLOS Y YO)

Prosa de Pere Bessó

2012-01-25T22:03:00.004-03:00

EN LA SEDA DEL AGUA

Llega la época de morir y poco importa la herida de fuego o el sol de montaña, la conversión de la nieve en agua o la reducción de los ojos en cuescos de durazno, que salte de escenario en escenario la palabra nómada o quede en barbecho. No hay lugar feliz –ni siquiera apriscos de exilio- pero las hojas del silencio nacen de uno mismo: flores, sal o confeti en el funeral de la memoria. Poco importa entonces la salida del águila sangrienta de la boca del infierno.

EN LA SEDA DE L’AIGUA

Arriba l'època de morir i gens ni mica no importa la ferida de foc o el sol de muntanya, la conversió de la neu en aigua o la reducció dels ulls en pinyols de durans, que bote d'escenari en escenari la paraula nòmada o reste en guaret. No hi ha indret feliç –ni tan sols pletes d'exili- però les fulles del silenci naixen d'u mateix: flors, sal o confetti al funeral de la memòria. Gens ni miqueta no importa llavors l'eixida de l'àguila sagnosa de la boca de l'infern.

(de El gran cafetar, inèdit, 2011)

PERE BESSÓ

Poema de Diana Poblet

2012-01-05T00:26:00.003-03:00

Factor luz

Permanezco aquí, heraldo en lucha

remontando vida procuro sorprender,

trastocar,

acaso distraer por si ingresa la muerte,

ese refucilo de sombras.

DIANA POBLET

Poema de Marcela Somoza

2011-12-17T12:30:00.002-03:00

El llanto de la colina

esclava en el cielo

abre la piel

sobre los ojos de un pájaro ciego.

Marcela Somoza

Poema de Cristina Castello

2011-12-04T20:41:00.002-03:00

Inmigrantes somos en un mundo sin presente
Furor de arpas estalla en letras sin corsé
Poesía es la medida del no tiempo
Poesía es el orden de la eternidad
Poesía es alba sin exequias
Estremecimiento de lirios
Danza de campanas
Ofrenda a inocentes
Diluvio de sol

Cristina Castello

Poema de Gabriel Impaglione

2011-11-06T23:00:00.003-03:00

A LOS PESCADORES DE RETA

Fue tarde entonces cuando estrené los brazos.
Cuando recibí barba y bandera
las orillas estiraban
su soliloquio entre los pájaros
y no había sino huecos espumosos
en el lugar donde se multiplicaron las barcazas.
Quién sabe dónde las redes,
en qué graves mareas se hundieron los oficios.
Llegaban cegando la luz horizontal
del crepúsculo
cargados de plata refulgente,
agotados y sonrientes bajo sus sombreros.
Victoriosos burladores de arcanos marinos
llegaban a la costa montando las rompientes,
blandiendo sus puños mordidos por las cuerdas.
Allí latían revelaciones de ultramar,
se narraba la gran ciudad del agua y el salitre,
comenzaba la contabilidad pieza por pieza
de mano en mano, centavo a centavo.
Se le cantaba al cardumen como al sol o al aire.
Llegué tarde al vértigo del oleaje,
al perfume exacto de la rosa de los vientos.
Allí, de pie, en otro siglo de huellas descalzas
tan sólo un roído barco hundido en la arena
y lejos la estela de los pesqueros invisibles
sobre cuya ruta aún trazan su círculo las gaviotas.
De vez en cuando un viejo pescador emerge
vestido de algas, de peces de relámpago,
y desata los nudos marineros de los vientos
mientras un niño, calladamente alegre
rompe el límite del agua con la risa.

GABRIEL IMPAGLIONE

Poema de Gabriel Impaglione

2011-11-06T22:40:00.002-03:00

DESANDAR EL DESÁNIMO

Desanimar el desánimo
deshilacharlo
que se desdibuje
grotescamente
y se destierre
y se deseternice
y su deshielo nos descubra
llenos de desimposibles.

GABRIEL IMPAGLIONE

Poema de Blanca Hernandez

2011-10-28T00:14:00.003-03:00

NANA PARA DORMIR A MI MADRE

A veces no recuerda

quien le llena,

los huesos

con estrellas de papel,

su taza de horas tibias.

Se queda inmovil,

en- si -misma

perdida,

como diciendo que existir

es dia terminado,

como esperando una señal

para esfumarse,

o para

desertar.

A veces no recuerda

a quien le canta

y desafina,

no recuerda la mano que la duerme,

el aire suevecito que la mece en las tardes.

Se deja estar

quieta contra las sombras que casi en el crepusculo

disminuyen los ruidos de la casa.

A veces no recuerda

a quien se ha ido

y vuelve arrepentida,

a quien le pone nombre de paises,

y hace figuras de argamasa y miedo.

Se entrampa alli,

dentro de su campana,

incierto paraiso donde reina,

donde los hijos no han crecido

y el patio

iluminado por el sol,

es una fiesta de agua.

A veces no recuerda,

cuando se desperto,

si era feliz,

si logro conocer pasiones y galaxias.

Se aburre alli

espantando,

gorriones a plumazos,

mojando el pie derecho en sus misterios,

aun por resolver.

A veces no,

a veces no recuerda.

No me recuerda.

No.

BLANCA HERNANDEZ

Poema de Ana Muela Sopeña

2011-10-16T18:09:00.005-03:00

NOCTÁMBULOS

La ciudad desvanece su silencio
recordando aquel día tan efímero.

Noctámbulos sin norte, entre los puentes,
la lluvia nos miraba con suavidad de agua
y el aullido de calles desde el sueño
era tiempo de luz entre las sombras.

El recuerdo nos hace vislumbrar
los sonidos exactos de la ría,
en medio de farolas y de coches
que acompañaban cálidos
nuestro deambular por las aceras.

Las horas transcurrieron sin el pánico
envuelto en los enigmas de las piedras,
refugios y edificios
de aquellas sensaciones tan magnéticas.

Nuestras huellas quedaron para siempre
ancladas en relojes de las plazas
con transeúntes lúcidos,
testigos de ese instante entre la niebla,
transitando caminos sin historia.

Ana Muela Sopeña

Poema de Diana Poblet

2011-10-09T02:45:00.003-03:00

Aires de permanencia

Qué forma de quedarse

en este burilar ausencias
se volvieron sólidas, inmanentes, mulas tercas,
desamordazadas y queridas
las hicimos nuestras,
las desajenamos,
liberamos llantos y sentencia
fuimos la voz similar al sentimiento que arde
la fogata preñada de insomnio
Emocionamos ante el ¡Presente! que gritó la Plaza
volvieron los pañales a sus cabezas canosas de esperar
no dimensionaron las hectáreas de Memoria
hoy se camina sin la gravedad del pasado,
miles gritaron negando ausencias
aferrados al mensaje que no fue posible desaparecer:

Recordar lo que duele también es amar lo que vendrá.

La Verdad no tiene porqué ser bella,

sólo debiera ser incuestionable.

Diana Poblet

Posat de permanència

Quina manera de romandre

en aquest burinar absències
es tornaren sòlides, immanents, mules testarrudes,
desemmordassades i volgudes
les férem nostres,
les desalienàrem,
alliberàrem plors i sentència
fórem la veu semblant al sentiment que crema
la foguera emprenyada d'insomni
Ens emocionàrem davant del ¡Present! que crida la Plaça
tornaren els mocadors als seus caps canuts d'esperar
no dimensionàren les hectàrees de Memòria
hui es camina sense la gravetat del passat,
milers cridaren per negar absències
refermats al missatge que no fou possible desaparéixer:

Recordar allò que dol també és amar allò vinent.

La Veritat no té per què ser bella,

només hauria de ser inqüestionable.

Diana Poblet

Traducción al catalán de Pere Bessó

Poema de Augusto Enrique

2011-09-10T22:27:00.003-03:00

ABCDARIO

A
Justo cuando la luz pretendía ahorcarse
la noche también se suicidaba en el cielo

B
Estos ojos, estos pilares donde se asienta el desconsuelo
te miran desde el recóndito sitio de las esferas

C
Cuando la noche te pulverice en aerosol sobre los techos
vendrá tu rostro flotando como un camalote
en el estero del recuerdo

D
Te ibas desde la visión a la ceguera
desde la llama a la triste brasa que ya no quema

E
Si es verdad que habla con los diamantes
entonces escupe brillo por la boca
Y escucha a la piedra preciosa
cantando su color sin color
y su canto mineral de la alegría

F
Porqué este loco suspirar de mi alma
Porqué esta huida de mi corazón
Porqué tantas preguntas

G
Como explicar con palabras que la recién llegada
caminaba sobre el espejo y no a través de él
No se llamaba Alicia, no se llamaba ni venía sola
Yo la traía a cada rato con la mente

H
Cuando me tatúe tu imagen en los ojos
entonces la tinta de tu corazón
habrá perforado la memoria de las miradas

I
Tus ojos ardían en medio de la oscuridad
Ardía tu mirada en medio de tu oscuridad
De lo que puede deducirse que vos eras lo oscuro

J
Abrí un boquete en el silencio
y me fugué de la cárcel de las palabras
Todavía estoy prófugo

K
Te irás sin quedarte es obvio
Pero yo iré contigo y tú irás conmigo
A pesar de que viajaremos a distintas ciudades
con el mismo nombre

L
Pero si yo fuera el silencio me dejaría preñar
con tal de parir una palabra, una sola
Que rompa para siempre la casa sin sonidos

LL
Necesito una tregua en esta guerra con la palabra
Necesito una tregua en esta guerra por la palabra
Un cuerpo mudo que se abra delicadamente sin urgencia
como una flor que habla a través de sus pétalos

M
No fuí un extraño y sin embargo sentí humos familiares y no tanto
cuando atesoré las palabras para regalárselas a tu cuerpo

N
Que los pájaros dancen en el aire
trayendo palabras en su garganta
para cuando no podamos volar en el silencio

Ñ
Quiero mi palabra escrita en un muro
Quiero comprender la tristeza del muro
Y darle mis letras a su piel áspera y desierta

O
Alguien consumió el itinerario
que debían realizar los ángeles a través de la avenida
Después vomitó los lugares de destino

P
Esta urgencia que tiene sed de tu encuentro
Esta medianoche que extraña tu estrella
No son sino nombres de la falta de tu presencia

Q
Que el silencio haga abortar a su hija: la palabra
El silencio no quiere nietos

R
Un ataúd para la pequeña muerte de la noche
Un pequeño ataúd y un par de lágrimas a lo sumo

S
No me conozco, no me conozco, no me conozco
No soy yo el que repite las palabras muertas
Yo soy otro, otro, otro yo, no me conozco
Tengo que averiguar cual es mi nuevo nombre

T
No es mi corazón muerto
el que sufre terremotos de latidos
No, es el animal que danza sobre el color azul
el órgano que suena al mediodía

U
Algunas noches escribo
Para hacer la noche me faltan palabras
Y mis párpados están casi muertos

V
Con el propósito de mirar estoy mirando la imagen
Nadie miraba el relámpago de los pájaros de adentro

X
Quién fue el cómplice que permitió que mis ojos
se desangren en la oscuridad
Quienes fueron los que forcejearon con mi sombra

Y
Los escorpiones lloraban su veneno
Aguijoneaban la noche
entre ojos y sangre, entre rojo y ríos
Los fetos de escorpiones esperaban
el nacimiento del veneno

Z
Como un animal herido te ofrendé mi voz
Peregriné hacia el templo de tu boca
a través de las horas
Y mi última palabra fue tu nombre

AUGUSTO ENRIQUE

Poema de Eduardo Dalter

2011-08-30T20:20:00.005-03:00

Hermosura que te busco;
electricidad que es hermosura;

hermosura de una mano
en otra mano; de un cuerpo

en otro cuerpo; de una letra
que con otras es palabra;

palabra que te busca, me busca.
La oscuridad no es cosa nuestra.

EDUARDO DALTER

Versos de Pere Bessó

2011-08-30T19:48:00.003-03:00

IV

No has de reverenciar las brasas. El fuego viejo todavía es fuego.

IV

No cal que reverencies les brases. El foc vell encara és foc.

PERE BESSÓ

Poema de Amelia Biagioni

2011-08-05T17:02:00.002-03:00

Lluvia

Llueve porque te nombro y estoy triste,

porque ando tu silencio recorriendo,

y porque tanto mi esperanza insiste,

que deshojada en agua voy muriendo.

La lluvia es mi llamado que persiste

y que afuera te aguarda, padeciendo,

mientras por un camino que no existe

como una despedida estás viniendo.

La lluvia, fiel lamido, va a tu encuentro.

La lluvia, perro gris que reconoce

tu balada; la lluvia, mi recuerdo.

Iré a estrechar tu ausencia lluvia adentro,

a recibir tu olvido en largo roce:

Que mi sangre no sepa que te pierdo.

Amelia Biagioni
De: "Sonata de soledad"- 1954-

Poema de Long - Ohni

2011-08-05T16:57:00.002-03:00

ELEGÍA PARA ERNESTO GOLDAR

Cae lluvia de muerte en Buenos Aires.

Quién sabe lloran ángeles

y mujeres perdidas

y niños desvalidos

que no saben su nombre pero advierten

que algún rayo de luz se ha congelado

en esta hora aciaga

en que Ernesto ha fugado

hacia el lecho marino de la muerte.

Mas dejó su sonrisa colgada de una encina,

su voz de fruto dulce prendido en los faroles,

su mano de mansedumbre, un temblor sobre el rostro

de todo aquel que anduvo a su costado.

Pero es inevitable:

Cae lluvia de muerte en Buenos Aires.

Nadie sabe en París ni en Estocolmo,

quizás nadie tampoco en Quitillipi

que la muy zorra muerte

se lo ha llevado con todos sus poemas

dormidos en el trazo, sobre la pura hoja

de un colegial cuaderno Rivadavia

tapa dura

y tierna la emoción y la mirada

que entre renglones camina Buenos Aires,

sus calles perfumadas de silbidos,

un corazón que esconde sus tristezas

tras árboles morosos y gorriones,

una pena tan dura y solitaria

como esas viejas calles de adoquines

que esconden la memoria de sus pasos.

Cae lluvia de muerte en Buenos Aires

y es julio acumulado en el silencio

del que ha callado y duerme

o se va, simplemente, sin despedida alguna

y a plomo como el día se coagulan

los llantos, los recuerdos

porque Ernesto está vivo y queda con nosotros

su voz de pajarito en desamparo.

Long - Ohni

Poema de Horacio C. Rossi

2011-08-04T22:00:00.003-03:00

Los amigos...

Los amigos son una costumbre solar
la segura semilla de la flor del silencio,
el más que mejor rito de la cotidianía
la bendición perfecta por la que estamos vivos...

son la espuma del viento que celebro cantando
porque allí el transcurso del tiempo se florece
rindiendo su primicia de bienvenido abrazo
en riego imprescindible de certidumbre en mano.

los amigos son fieles aún cuando la ausencia
nos regala su turno de extrañamiento humano.
y aprendemos respeto paciente por los días
hasta que otra vez alguien nos convida a acercarnos.

se nos allega otro, con su nombre y con su historia,
y pactamos de nuevo convivir un nosotros.
y seguimos creciendo nuestro común destino
dentro un inmenso límite de lluvia entre los árboles...

¡Y qué bueno es juntar la lluvia y los amigos!
la bruma buena cuya lleganza es descansancio
como el mate aromando ante la compañía
de la absorta candela y las letras que besa la poesía...

los amigos nos dejan nombrados, sin olvido:
los de siempre, los nuevos, los a llegar mañana,
en franca y encendida fiesta honda y sincera
que nos nutre de puro milagro del misterio...

cuando el azul velero de la luz nos recoge
quedan siendo lo único que de verdad tuvimos...

Horacio. C. Rossi

Poema de Amelia Biagioni

2011-08-04T19:10:00.005-03:00

ACORDE

OH infierno
te agradezco
la causa perdida
la tiniebla entre los dientes
las manos de humo
y esa espalda acosándome.
Te agradezco
el crepúsculo de piedra que no cesa.
Te agradezco
que existas cuando respiro.
Porque eres el recinto
donde encuentro,
retenidos por el ojo y el fuego
los nombres y las formas
de la dicha.

Oh cielo
te he buscado sin tregua sin miedo,
te he perseguido sin piedad,
universo tras universo
hasta en la piedra virgen,
en el feliz cuchillo
y en el cuervo azul
y al fin te hallé
aquí, en el pecho del vacío.
Eres la palabra asombrosa
la que sólo yo escucho
y nada más me deja oir,
la que suena y suena,y suena
y no fué ni será pronunciada.

AMELIA BIAGIONI

Poema de Rubén Vela

2011-08-02T15:54:00.002-03:00

EL CAZADOR

............................................................a César Isella

1
En la noche propicia
enciende el fuego.
Ponte el manto de guerra.
Súbete a un árbol
y acecha las palabras.
En la mano izquierda el trueno.
En la derecha, el rayo.

2
Con tu asombro más íntimo
purifica una piedra.
Arrójala a los aires.
Que descienda la piedra
con su manto de lluvia
hacia la tierra.

3
Prepara bien la flecha,
tensa el arco.
Apunta a ese silencio:
liberarás el trueno.
El trueno liberado
aún no es poesía.
Conviértelo en silencio.
Deja el arco y la flecha
y abandona la caza.
Si el silencio persiste
en el incesante trueno
habla por ese silencio,
aliméntate del trueno,
y sabrás el verdadero
nombre de las cosas.

RUBÉN VELA

Poema de Ernesto Goldar

2011-08-01T00:06:00.001-03:00

RELEVO DE PRUEBA

Venimos de lejos, compañera, y siempre andamos cerca.

Hemos quedado repasando el techo de esta cocina clase
media,
alterada por el almuerzo de los domingos, cuando
rompemos la monotonía con algún fiambre
alemán, una lata de duraznos, helado del
congelador en el verano.

Venimos de lejos esquivando errores,
percibiendo el calor de las inhibiciones,
las reservas mentales,
la pila de palabras que irrevocablemente deben
transferirnos el relato de las trivialidades.

Son muchos los días, compañera, estirados sobre el
permiso de los años,
infinitos también los temas de conversación,
renovadas las motivaciones, los proyectos (tan pálidos los
míos)
que justifiquen levantar este horizonte de tiempo
sistemáticamente duplicado
por la forma de tu voz que tiembla
y el invento que sigo en la mañana para decirte un
invariable apelativo confortante.

No vamos a caer en los recuerdos porque a esta altura
está todo confundido,
menos en las preguntas indiciarias sobre si las cosas
volverían a darse,
aún en la interrogación precisa acerca de cuánto nos
queda todavía.

No hacer memoria entonces,
pensar en los días que se trasmiten como sensaciones,
en el tiempo que aguarda para darnos oportunidades,
conforme a la débil seguridad que otorgan las
palabras usadas siempre como privilegiada
comunicación de dioses.

No sé, compañera, si es amistad lo que se llama amor en
estos casos,
pero sí así fuese, amiga mía, nos faltan innumerables
paseos matinales,
ejercicios de idioma, libros a descubrir, una ventana
incierta que da al río,
alguna callecita para treparla lentamente de la mano
como escolares procelosos.

ERNESTO GOLDAR

Poema de Martín Andrade

2011-07-16T02:26:00.003-03:00

La que besaba mis párpados y ardió

junto a mí la mitad de su vida,

Me fue robada por la Luz un viernes

De enero a las tres de la tarde y,

Última su sonrisa, última su mirada,

Cayeron los muros de mi mente

Separada que fue de su cuerpo

Ahora camino soliario. Me detengo.

Atrás he visto

Los crueles destellos de ese verano.

De frente, veo

La tentadora boca

Del abismo.

(¿Hacia dónde dirigir mis pasos?)

MARTÍN ANDRADE

Poema de Nicanor Parra

2011-07-03T22:23:00.004-03:00

Manifiesto

Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
¿Nuestra primera y última palabra?
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
¿Y esto lo digo con todo respeto?
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Éste es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
¿Y esto lo digo con mucho respeto?
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.

No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
«Libertad absoluta de expresión».

Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Éste es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
?Y esto sí que lo digo con respeto?
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
¿Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos?
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.

Los poetas bajaron del Olimpo.

NICANOR PARRA

Poema de Daniel Montoly

2011-06-15T15:13:00.006-03:00

Retorno del pájaro

A Ken Saro Wiwa

Poeta de angosturas áridas
donde pastan las cabras celestiales;
hijo de un pueblo
con pagodas negras en las cabezas
y danzas tristes
en las nalgas de los dioses.
Te erguiste como un pájaro en la garganta
del transnacional crepúsculo
que aprisionaba las lenguas
zurciéndolas al infortunio de las botas.
¿Quién iba a pensar
que tus versos
despertarían la ira de la niebla?
Vinieron de los cuatro costados
sobrevolando la era como avispas atómicas,
te enjuiciaron,
y tu sentencia fue ser difunto
con los labios orbitando en las oscuridades.
Los airados corceles del viento
cargaron con tus osamentas a las cúspides
y las ocultaron en las gotas del rocío
para lavar tu dignidad
que goteaba en los montes silenciosos.
Poeta tan negro como las alas de la noche
dime cómo investir las palabras
para que anden silvestres por los espacios
enrejados con miserias existenciales,
por qué el grito hondero de la edad nocturna
coagula las voces de la lluvia
y cuaja los corazones de los hombres
con lutos de semen muerto .
Vuelve tus osamentas al presente,
tráenos la juventud de la poesía de vuelta
para poder saciar esta espera interminable
que transformó las médulas del alba
en piedras convulsas,
y la miseria en una prostituta piadosa
para cualquier costilla con la edad de la inocencia.

Daniel Montoly

Poema de Susana Fernández Sachaos

2011-06-05T19:30:00.003-03:00

Pájaro de fuego

Hay un clamor rojo en el aire.

Un pájaro de fuego cruza

a ras del agua.

He visto llamear la lejanía,

la tengo en la mirada.

Con otro ánimo, con otra espera,

se repite ese fulgor.

Una dicha existía y ahora vuelven

esas alas rojas que son mías

y del ave de fuego.

Somos dos y uno en el poema.

Lejos quedó una tierra quemada

por el infierno de los hombres,

a la que no volveremos;

porque somos el ave y yo,

fugitivos de esa tierra.

Porque somos las alas y el fuego,

y el intento de un poema

que sólo arda en la belleza.

SUSANA FERNÁNDEZ SACHAOS

Poema de Marta Zabaleta

2011-05-25T20:12:00.004-03:00

Early spring

Devolverle al cerezo sus pétalos
al estanque la paz del invierno
quisiera
al aromo prenderle sus flores
y en tu esquina vivir aquel sueño.

A la mente pedirle un reposo
a mi paso que pierda su rumbo
quisiera
todas esas cosas
que había una vez.

Marta Zabaleta -

Poema de Gabriela Botbol

2011-05-16T23:18:00.004-03:00

cabos sueltos - en 'un buen día aparecieron los kiwis' (work in progress) -

'hay un arquetipo de personaje atormentado que es incorregible: cuando encuentra cabos sueltos quiere atarlos, pero cuando distingue un nudo, inmediatamente pretende desatarlo.'

david mamet

las zapatillas baratas venían

invariablemente con cordones

tan largos/tan cortitos

que

nudo o moño

eran imposibles

coser te calma, coser es laxo

–coser y cantar- te dicen

eso sí al final atá bien la costura

o podrías llegar a perder

los puntos

III

las rederas hacen redes que

los pescadores

llevan al mar

en un telar

las hilanderas

primero cardan madejas

un cinturón de seguridad

tiene dos segmentos

que se abrochan

(es fácil engañar a las azafatas)

no asegura ningún ruedo

cualquier pespunte

un hilván sin anudar

(las puntadas sin hilo son las más difíciles)

seguro que aprendiste rápido

a atarte los cordones

a hacerte el nudo de la corbata

en cambio yo no

y por eso ahora me gusta mucho

dejar todo bien atado

Gabriela Botbol

Poema de Diana Poblet - Palabra en el Mundo 2011

2011-05-15T17:03:00.003-03:00

2011

V Festival Internacional Palabra en el Mundo, V International FestivalWord in the World

V Parole dans le Monde

19 al 24 de mayo del 2011

30 Países/30 Countries, más de 500 ciudades

Démosle una oportunidad a la paz

FREDERICON, NEW BRUNSWICK, CANADA

14 de mayo 2011 – May 14, 2011

2pm to 4pm / 14hs a 16hs

RECITAL MULTILINGE Y MULTICULTURAL.  MULTICULTURAL-MULTILINGUAL POETRY READING

Biblioteca Pública y sobre el puente del Río Saint John –

Public Library and on the Bridge of the St. John River

DIANA POBLET

Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Argentina

Positivas Negaciones

Uno cree haber visto todo

Y no

Uno cree que ha sido todo

Y no

Uno cree que aprendió todo

Y no

Uno cree caminar hacia la muerte.

Y no.

Porque siempre

fue la vida

aquel balcón

con vista al infinito.

Poemas de Raúl O. Artola

2011-05-01T23:51:00.007-03:00

construcción del día (IV)

Es temprano

y esculpo una manzana

en la cocina.

La escasa luz

de invierno

empieza a filtrar

por la ventana

sus lentos pinceles.

La manzana

puede ser pez

magnolia

cerebro

granada

pero es el alba

y sería mejor

que el barrio

siga descansando.

Me como

la granada

antes

de que estalle.

sorpresa

A la noche

al terminar de comer

repasamos la mesa

queda todo limpio.

Por la mañana

siempre aparecen

miguitas

que no habíamos visto.

dao rojo fuego

Uno mira el cuadro

se conmueve, lo comenta

y dice: esta mujer es feliz

no pueden faltarle hombre,

mujer, vecinos, hijos

que la amen.

Uno mira el cuadro

y le dan ganas de llorar

por uno mismo.

Después nos enteramos

que la autora ha pasado

malos tiempos:

estuvo internada

toma barbitúricos

y nadie la cuida.

salón de té

Hay lágrimas que se secan

en el aire

y sonrisas que marcan

rictus de bronce.

El que mira

supone una pena fugaz

y la dura felicidad

de cada uno.

Ninguno acierta.

El que lloró

no sabe que soñaba

una escena del cine.

La que sonríe

dibujaba flores

con su dedo

en el mantel.

El que mira

buscaba motivos

para salir

de sí

mismo.

ensueño

De pronto la vi

a miles de kilómetros

doblada

con las rodillas

en sus pechos

gozada y gozosa

bella e inquieta

a miles de kilómetros

con un pañuelo

en la boca la vi

para que sus padres

no la escucharan

gemir.

perfil

El que mira percutir al hombre

su teclado

no sabe nada.

Ve los movimientos de los dedos

y los brazos

la espalda algo encorvada

anteojos que resbalan

por la pendiente de la nariz

algún sudor.

El que mira controla su reloj

y el tiempo pasa

igual que siempre

hasta un poco más lentamente.

El hombre que percute las teclas

no advierte la figura

que forma

ni le importan el sudor

o el cansancio.

Su tiempo no existe

en los términos corrientes.

El hombre que teclea sin cesar

no sabe nada más

que lo que hace

debe hacerse.

Y termina feliz su jornada

nunca satisfecho.

fabla viril

a María Teresa Andruetto

Pasolini me ha hecho leer y yo lo quiero

como al padre que nos señalaba la página perfecta

los canales venecianos y el capitel corintio

la belleza de la rama de glicinas

que cae sobre el muro y evocamos

una mañana neblinosa al ir a clase

sin saber la lección

las manos ateridas y los pies mudos

sobre las baldosas húmedas, desparejas.

Me hace leer Pasolini esa página

y yo le agradezco en silencio

acompañado por su sombra

y su mirada de padre que no quiso ser patrón

pero voló por olímpicas alturas.

Me contagia un ensalmo envolvente

para soportar el recuerdo

de aquellas mañanas impiadosas

y los atardeceres turbios

de regreso a la casa del amor arrinconado.

Y Pasolini no estaba todavía

para decirme: muchacho,

esto pasará, ya tendrás

tus horas de sueño y de vigilia ensoñada,

aguanta el invierno de la infancia,

yo te miro y a mi modo te cuido.

Y aunque no lo dijera aún

yo oía su voz en otras bocas,

en el aire adverso

se abría un canal amistoso

con el piano que me devolvía

una paz ignorada,

rescoldo que siento en mi pecho

tantos años después.

homo digitalis

...el cuerpo es el lugar de la soledad.

Cristina Peri Rossi

Experimenta con su cuerpo

las sospechas del mundo:

el deseo es una ley

que no puede cumplirse

bajo las prerrogativas

del amor.

De sal es el espejo

que se quiebra

ante la mirada

del deseante.

El deseado no existe

con forma humana

distinta del deseante.

El principio de identidad

anula el efecto de la acción

que no alcanza

el carácter transitivo

(el ego es una materia inflamable

que se consume

sin dejar rastros).

Desea el que no obra

para engendrar la peste.

Ya no desea

el que experimenta

con su cuerpo

la soledad del mundo.

El deseo es una ley

que no puede cumplirse

contra las prerrogativas

del amor.

la habana, 1958

Chucho Valdés le afinaba

el piano a mi abuela

cuando vivíamos en el malecón

y ella regenteaba un burdel.

Mi abuela le decía

negro buaié

y lo esperaba días y días

prendiéndole velas

al Santo de los Negros Afinadores.

Lo atendía con café y canela

mientras Chucho le afinaba

el instrumento.

Así aprendió a tocar

el piano.

Mi abuela creyó que era

un desperdicio

que negro tan lindo y hábil

sólo usara el clavijero

como parte de su trabajo

y no por puro placer.

Entonces le permitió

que deslizara sus dedos

por todo el encordado.

Era una maravilla

cómo sonaban las cuerdas

del piano de mi abuela

en las manos

de Chucho Valdés

practicando.

landscape

En la pintura

se ve una gris

casa de leños,

antigua y sólida,

en medio del bosque.

Parece confortable,

un edén posible

para hacer la vida

libre y volátil

de la imaginación,

siembras y cosechas,

amores y comidas.

De pronto, el cuadro

se abre ante nosotros,

nos devora

y dentro encontramos

moho, alimañas,

tabiques vencidos

y un acre olor

a leños húmedos.

Vive gente allí

que se recela

y duermen

con un ojo abierto

y la mano

en el hacha.

(de [teclados], el suri porfiado, 2010)

Raúl Orlando Artola vive en Viedma, Río Negro. Es periodista, narrador, poeta, docente y editor. Publicó en poesía: Antes que nada (1987), Aguas de socorro (1993), Croquis de un tatami (Premio Madres de Plaza de Mayo, 2002) y [teclados] (2010). En narrativa, El candidato y otros cuentos, premiado en el XXIII Encuentro de Escritores Patagónicos de Puerto Madryn, apareció en 2006.

Compiló Poesía/Río Negro - Antología Consultada y Comentada. Volumen I (Fondo Editorial Rionegrino, 2007), que reúne a 23 autores. El segundo volumen, que incluye a 21 poetas jóvenes, está en preparación.

Dirigió la revista-libro “El Camarote – Arte y cultura desde la Patagonia” entre 2004 y 2009.

Poema de Javier Adúriz

2011-04-22T01:10:00.003-03:00

foto de HANDARU

Piercing

1.

Hijo, qué sorpresa me das
con ese sólido arito colgándote del iris.
Pasear un cuerpo atado a las pulsiones
es inquietante sí, por lo que sabe a revuelta generacional...
Lo nuestro fue más ensoñado siempre.

¡De verdad!, no creo que hayamos sido
unos ilusos mejores o peores. Que yo sepa
el sol salía igual que para ustedes
mientras el mar batía los acantilados.
Fuimos masacrados nada más.
Quiero ser directo, disculpame.

La diferencia radica tal vez en los matices.
Como ayer, la historia hierve como ácido.
No te rías. Por qué buscar solución
en la materia, si la cuestión del espíritu urge.
Pero es cierto, no tenemos casi derecho a importunar:
la ley del fracaso no levanta la voz.

Aun así, guarda un vago consuelo
sostener pensamiento sobre casi todo.
Opinar fue la forma de ser libres. Sí,
más mentira para más verdad...
No me pegues. Nadie te quita la palabra
aun cuando sea tan gestual lo tuyo.

Y no sabés, querido, cuánto reconforta
que hayas resuelto confiarme el sueño. ..........
Aplicarte un ancla en el escroto
no suena nada mal, habida cuenta
que parece otro gesto sobre el aquí y ahora,
esta turra injusticia que nos ahoga a todos,

eso tanto más viejo que nosotros,
que vos y yo.

Javier Adúriz (Bs.As. 1948-2011) poeta y ensayista. Ha publicado ocho libros de poemas, entre otros títulos: Canción del samurai (2004), La verdad se mueve (2008) y Esto es así (2009).

En otro orden, se considera un posclásico, perspectiva estética que ha defendido en sus últimos ensayos. Actualmente codirige la colección "Epoca" de Ensayos del Dock.

Poema de Norma Segades Manias

2011-04-17T17:35:00.003-03:00

foto: Andronache

El torturado.

“...porque sólo sé cantar lamentaciones / porque no puedo ser un ave de lluvia /
porque sólo soy un pájaro de cartón y piedra.”
Carmen Ávila
(México)

Porque habita el secreto,
porque no puede hablar de lo que duele
como turbas de espinas desgarrando su lengua,
desde aquellas desiertas madrugadas reclamando sus nombres
a pulso de picana, a fuerza de tortura, a paso de martirio,
apretando los dientes para no recordarlos en mitad de los miedos,
en mitad de la noche, en mitad de las lunas amarillas,
para no traicionarlos, para no maldecirlos
desde la soledad acantilada
y el dolor encendido.

Porque habita el insomnio,
porque el vuelo se ha vuelto fatigoso,
limitado y rasante como sus esperanzas
hartas de imaginar las libertades, la equidad, los derechos,
mientras la gente andaba los desfiles del júbilo, agitando el bullicio,
festejando ese triunfo que los parió una tarde los mejores del mundo,
ajenos por completo a tanta impunidad encapuchada,
decretando el silencio para la ausencia anónima
sepultando el hedor de la vergüenza
en el lecho del río.

Porque habita el fracaso
de ser hijo de un pueblo sin raíces
que inmola en los altares su diezmo de tragedia
y el nunca más es sólo un expediente entre tanta injusticia
y la historia repite sus errores sin tiempo, sus eclipses de olvido
y todo es negociable: hambre, feudos, proclamas, indultos, dignidades,
en este territorio de lesa hipocresía
donde una hostilidad a contrapueblo
desnuda los colmillos.

NORMA SEGADES MANIAS

Poema de David Antonio Sorbille

2011-04-08T14:28:00.004-03:00

Un poema para Diana, por David A. Sorbille

DESDE LA RAÍZ

Ahora el poema habla de vos
del oleaje sumatorio de ideales
de la contemplación de los días
en las trincheras de los sueños
de aquel poeta de Temuco
y su canción desesperada
de los déspotas que denuncian
tus filosos versos de barricada
con la memoria de Roque Dalton
y Roberto Santoro
en la tierra sangrante
de injusticias y olvidos

Ahora el poema habla de vos
de tu palabra encendida
en las estaciones del amor
donde el deseo es transparente
como la brisa en las noches
de los mágicos silencios
sembrando versos
como ilusiones
y acariciando el destino
más allá del tiempo
sentada a las orillas
del río de los dones

Ahora el poema habla de vos
de los vientos febriles
de las canciones de la vida
de tu temple y persistencia
en hacer del momento
un gesto irrenunciable
que enaltece la raíz
de tu solidaria certeza
en alumbrar los caminos
porque al final del túnel
donde no valen los disfraces
espera el abrazo de tu poesía

David Antonio Sorbille

Prosa de Máximo Ballester

2011-04-04T12:24:00.003-03:00

Acá llueve con una congoja que parte las tejas y las vuelve de hojaldre chamuscado. Llueve con desgarro. Vaya a saber qué tendrá en ese pecho el cielo. Tanta agua torrencial sólo es posible en el amor y en la muerte. Yo, por mi parte, recuerdo todas las macetas y las plantas de mi infancia.

MÁXIMO BALLESTER

FELIZ DÍA DE LA POESÍA AMIGOS QUERIDOS

2011-03-21T16:35:00.001-03:00

foto: armfield

Poema de Diana Poblet

2011-03-21T16:26:00.005-03:00

foto: turchak

Simbiosis

Escribo para que la muerte no tenga la última palabra.

Odysseus Elytis

Ahora que la pasión techó el mar

lo bravío del oleaje remuerde en la palabra anzuelo

clama y contempla cuántos pueblan este grito

la procesión fantasmal que gatilló la ausencia de Alejandra

grita presente desde un epígrafe de Juarroz

me retiene en Temuco con un verso de Neruda

hace el amor volando a lo Girondo

deja sin oxígeno en el intento por recitar a Olga Orozco

cabalga con los mismos enemigos que Roque Dalton

desespera y talla en el sílex de Cortázar

abruma a la salida del colegio de Roberto Santoro

aquella tarde divina de octubre cuando Alfonsina se volvió mar

Soy

la respuesta a un tiempo de marejadas

que buscó Desaparecidos con Gelman y Elena Cabrejas

con tácticas y estrategias de Benedetti

enciende fósforos en algunas astillas de Silsh,

cuando el vozarrón de Marcos Silber le pone pantalón largo al diminutivo,

Historia que arde en la memoria de Marta Zabaleta

la avenida que Andrea Sánchez cruzó con un taco roto

los incontables pulóveres de Jorge Estrella,

el alarido del pájaro que habita desde Graciela Wencelblat

lo bizarro que exuda Aldo Novelli

la bronca antiestética de Vedovaldi

el relámpago desenfreno que sostiene Pablo Mora

Soy el insomnio militante de Cristina Castello

la nostalgia argentina made Impaglione

el bosque de abedules oculto en el catalán de Pere Bessó

la culpable de matar arañas sin cuestionar a Revagliatti

la biblioteca con nísperos de Gustavo

la pintura poética de Martinelli

la que aplaude la “tristeza delicada” de Edna Pozzi

Soy

todos aquellos más nosotros,

sumatoria de un dolor irrenunciable

porque este fue el tiempo que nos zarandeó sin esquives

aquí fuimos aprendices del birlibirloque

temblorosos manejadores de un fórmula 1 con destino incierto

que a veces sangró injusticias

embestimos con el gerundio gritando y en pelotas

con esta pasión que techó el mar libramos al poema

esa marejada de acantilados tan propia y tan ajena

la que conjugó mal los verbos de la ira

la que sedujo sin tul ni danza de vientre

ésta,

nuestra última palabra,

la que aún nos late sin Derecho ni amparo.

Simbiosi

Escribo para que la muerte no tenga la última palabra.

Odysseus Elytis

Ara que la passió sostrà el mar

El brau de les onades remordeix en la paraula ham

clama i contempla quants poblen aquest crit

la processó fantasmal que galletà l'absència d'Alejandra

crida present des d'un epígraf de Juarroz

em reté a Temuco amb un vers de Neruda

fa l'amor volant a la manera de Girondo

deixa sense oxígen en l'assaig de recitar Orozco

cavalca amb els mateixos enemics que Dalton

desespera i talla en el sílex de Cortázar

abroma a l'eixida del col·legi de Santoro

aquella vesprada divina d'octubre quan Alfonsina es tornà mar

Sóc

la resposta a un temps de maror

que buscà Desapareguts amb Gelman

amb tàctiques i estratègies de Benedetti

cala llumins en algunes astellas de Silsh,

quan la veuassa de Marcos Silber li posa pantalons llargs al diminutiu,

Història que crema en la memòria d'Elena Cabrejas

l'avinguda que Andrea Sánchez creuà amb un tacó trencat

els incontables pullòvers de Jorge Estrella,

l'udolament de l'ocell que habita des de Graciela Wencelblat

l'estrenu que exuda Aldo Novelli

la bronca antiestètica de Vedovaldi

el llampec dissipat que sosté Pablo Mora

Sóc l'insomni militant de Cristina Castello

la nostàlgia argentina made Impaglione

el bosc de bedolls ocult al català de Pere Bessó

la culpable de matar aranyes sense qüestionar Revagliatti

la biblioteca amb nesprers de Gustavo

la pintura poètica de Martinelli

la que aplaudeix la “tristesa delicada” d'Edna Pozzi

Sóc

tots aquells més nosaltres,

sumatòria d'un dolor irrenunciable

perquè aquest fou el temps que ens sacsejà sense esquiveses

ací fórem aprenents del fatifat

tremolosos manegadors d'una fórmula 1 amb destí incert

que a voltes sagnà injustícies

escometem amb el gerundi cridant i en pilotes

amb aquesta passió que sostrà el mar lliuràrem al poema

aqueixa marinada de penya-segats tan pròpia i tan aliena

la que conjugà malament els verbs de la ira

la que seduí sense tul ni dansa de ventre

aquesta,

la nostra darrera paraula,

la que encara ens batega sense Dret ni aixopluc.

Diana Poblet -

Traducción al catalán Pere Bessó

Versos de Salvatore Quasimodo

2011-03-20T00:19:00.003-03:00

foto: alhajji

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol:
y de pronto anochece.

Salvatore Quasimodo

Poema de Pilar Iglesias de la Torre

2011-03-12T18:59:00.004-03:00

foto: klovkoch

EDITAR LAS CONJUNCIONES

Itinerario a desgranar el planteamiento tácito

de la opción cuántica del verbo

hasta la mutación álgida

de las cavernas interiores y, paralaje el deslizarse

sobre el gótico hurtar la fantasía.

Llegada a la frontera del mordisco,

alentada escaramuza es,

en la capitulación previa del combate,

acuñando, punto a punto,

la sierpe lacerante del relámpago

cual silbido sigiloso hacia la espalda....Sumatorio el derrotero,

en un tal vez, para el suburbio

e, impenitente, la geopolítica propuesta

en un marco referencial polícromo. Justo la liturgia,

que alimenta la jauría hormonal de la lascivia,

impregnando la sinopsis de un pentagrama órfico. Después,

un editar las conjunciones, como punto cardinal o encrucijada

allí, donde la piel es extrarradio

de todos los vértices posibles....¡Ah, orografía,

la cosmogónica visión del sudar la arquitectura

o labio cráter del cambio morfológico

en viraje sensual impredecible!

Sofisticado sugerir

el arabesco perfil del claroscuro. También excusa

o desnudarse la sombra, en la dársena consciente del azogue,

como aligator insaciable de replicante patogenia. Y, huele a zumo

el acá del hábitat hilado, eslabón tras eslabón,

en la metalurgia del acero

cual textura en red de ancestral alquimia. Atmósfera las venas

en tono de seísmo, cuando la respiración es magma

o epígrafe esclavo de la taxonomía entera del quejido.

Pilar Iglesias de la Torre

Poema de Cristina Chaca

2011-03-04T19:29:00.003-03:00

FOTO: MIKAIL

CONTRASTES

- Sueño -

vivarachas ardillas de la noche

collage de miembros y pretéritos rostros

que insisten en hacer historia

juicio final de causas perdidas

de negros aleteos que la soledad abandonó

en los huecos de la lluvia

-Despertar -

húmedo desconcierto

regreso de un viaje

que no recuerda su punto de partida

Ventanas adentro, el mundo.

Afuera, poca cosa, nada...

CRISTINA CHACA

Poema de Gustavo Tisocco

2011-02-27T23:36:00.006-03:00

-foto de Pedro Arellano-

Que mi calle
tenga tu nombre,
que claven en ella tus banderas,
los números de tu suerte,
la fronda de tus pinos.

Que todos los peatones
me hablen de ti,
que los perros aúllen tu presencia,
que duerman cobijados
los niños tristes
y que renazcan como enormes labradores.

Que denuncien en mi
tu posesión,
las cartas marcadas,
los designios de tu mano,
la gloria de ser casa entre tus barrotes.

Quiero que mi calle lleve tu nombre.

Gustavo Tisocco

Que el meu carrer
tinga el teu nom,
que hi claven les teues banderes,
els números de la teua sort,
la fronda dels teus pins.

Que tots els vianants
em parlen de tu,
que els gossos udolen la teua presència,
que dormen aixoplugats
els infants tristos
i que renasquen com enormes llauradors.

Que denuncien en mi
la teua possessió,
les cartes marcades,
els designis de la teua mà,
la glòria de ser casa al bell mig dels teus barrots.

Vull que el meu carrer porte el teu nom.

Gustavo Tisocco
Traducción al catalán Pere Bessó

Poema de Gonzalo Rojas

2011-02-26T22:29:00.001-03:00

MATERIA DE TESTAMENTO

A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar,
a mi madre la rotación de la Tierra,
al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda un tren de humo,
a don Héctor el apellido May que le robaron,
a Débora su mujer el tercero día de las rosas,
a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas,
a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio,
a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos,
al Torreón del Renegado donde no estoy nunca: Dios,
a mi infancia, ese potro colorado,
a la adolescencia, el abismo,
a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo,
a las mariposas los alerzales del sur,
a Hilda, l'amour fou, y ella está ahí durmiendo,
a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento,
a Concepción un espejo roto,
a Gonzalo hijo el salto de la Poesía por encima de mi cabeza,
a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten,
a Valparaíso esa lágrima,
a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo veintiuno listo para el vuelo,
a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta,
al año 73 la mierda,
al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional,
al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado,
a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg,
a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando,
al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas,
a las 300 a la vez, el riesgo,
a las adivinas, su esbeltez
a la calle 42 de New York City el paraíso,
a Wall Street un dólar cincuenta,
a la torrencialidad de estos días, nada,
a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa,
a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento,
a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro,
al surrealismo, él mismo,
a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria,
a la enumeración caótica el hastío,
a la Muerte un crucifijo grande de latón.

GONZALO ROJAS

Poema de Migdalia Mansilla

2011-02-20T00:11:00.002-03:00

qué puedo hacer

mutilado de carne

mutilado de tiempo

mi pecho / vacío de ti

escucha a un corazón

que no acompasa latidos

-disonante-

se esfumó

detrás de la cordura

Migdalia Mansilla

Poema de Mario Alonso

2011-02-19T21:52:00.003-03:00

ADIOS

Comienza la mañana,
el sol rehúsa calentar el valle,
un frío triste encamina hacia el invierno,
se me antoja mas azul este otoño.
Melancólico sumo el seso en la nostalgia,
asomo al precipicio de la vida
que pesada y dura se ha hecho larga.
Oculto de la luz que hiere la pupila,
paro frente al portal que vio tu ausencia.
Rebusco el tuyo entre los rostros cansados.
El champán vive aun en la cabeza,
ahoga el sentido tu perfume
que porfiado usurpa mi piel.
El azul profundo debajo del párpado
fastidia el recuerdo,
no consigo olvidarte.

MARIO A. ALONSO

Poema de André Chenet

2011-02-03T23:21:00.003-03:00

En el corazón del grito

Espero la desescritura
el estallido de una palabra sobre la piedra
espero la panacea de las soledades
en una ceremonia de follajes
y de llamados de pájaros
espero la contaminación abrasante de las savias
la tierna crucifixión
donde los ojos se retornan
bajo la presión mortal del deseo.

Espero sublimes encantamientos
para ir delante de las alas del viento
me levantaré
contra los dolores profundos
que los hombres infligieron a las mujeres
desde épocas inmemoriales
espero la danza de la desesperanza
en medio de los tambores batientes de la tempestad
donde afluye la multitud de flores en cólera.

Ahora las violetas recubren mis ojos
y escupo rubíes de sangre en los pozos
espero un lenguaje encarnado
con los gestos de la luz
en los teatros de sombra de la desgracia
donde toda poesía se escribe en el corazón del grito.

André Chenet
Traducción del francés: Cristina Castello

Poema de Cristina Castello

2011-01-14T18:12:00.003-03:00

«Sólo un silencio»

Inmigrantes somos en un mundo sin presente
Furor de arpas estalla en letras sin corsé
Poesía es la sabiduría del no tiempo
Poesía es el orden de la eternidad
Poesía es alba sin exequias
Estremecimiento de lirios
Danza de campanas
Ofrenda a inocentes
Diluvio de sol.

Cristina Castello

Només un silenci

Immigrants som en un món sense present
Furor d'arpes esclata en lletres sense cosset
Poesia és la saviesa del no temps
Poesia és l'ordre de l'eternitat

Poesia és alba sense exèquies
Estremiment de lliris
Dansa de campanes
Ofrena a innocents
Diluvi de sol.

Cristina Castello

Traducción al catalán Pere Bessó

Poema de Juan Gelman

2011-01-12T22:12:00.001-03:00

Estoy sentado como un inválido en el desierto de mi deseo de ti

Me he acostumbrado a beber la noche lentamente,
porque sé que la habitas, no importa dónde,
poblándola de sueños.

El viento de la noche abate estrellas temblorosas en
mis manos, que aún no se conforman, viudas inconsolables
de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste
y a veces les daría la libertad que exigen
para volver a ti, con el helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva
en mí, que si me muero a ti te moriría.

JUAN GELMAN

Poema de Maria Elena Walsh

2011-01-10T18:45:00.002-03:00

Porque el camino es árido y desalienta,
porque tenemos miedo de andar a tientas,
porque esperando a solas poco se alcanza
valen más dos temores que una esperanza.

Dame la mano
y vamos ya.

Si por delicadeza perdí mi vida
quiero ganar la tuya por decidida.
Porque el silencio es cruel, peligroso el viaje,
yo te doy mi canción, tú me das coraje.

Ánimo nos daremos a cada paso,
Ánimo compartiendo la sed y el vaso.
Ánimo que aunque hayamos envejecido
siempre el dolor parece recién nacido.

Porque la vida es poca y la muerte mucha.
Porque no hay guerra pero sigue la lucha.
Siempre nos separaron los que dominan
pero sabemos hoy que eso se termina.

MARIA ELENA WALSH

POR UN 2011 HUMANO Y SOLIDARIO

2010-12-29T15:03:00.003-03:00

Que el camino venga a tu encuentro,
Que el viento sople siempre a tu espalda,
Que el sol te de siempre en la cara,
Que la lluvia caiga lentamente en tu campo
y hasta, que volvamos a vernos,
Que Dios te tenga en la palma de su mano.

(Antigua Bendición Irlandesa)

¡Y MUY FELIZ AÑO 2011, AMIGOS!
Diana

Poema de Marta Zabaleta

2010-12-26T10:10:00.002-03:00

El cisne durmiente

The fog prefigures the ghosts

Gently paraphrasing

The trees without

Their shadows

La niebla articula

Los árboles mutados

La sangre peregrina

La muerte sin adiós.

Si el cisne durmiera en mis manos

habría una pradera en bruma

cubierta de gaviotas rojas

que beberían al sol.

Marta Zabaleta (c) Londres, Winter 2005

Poema de Diana Poblet

2010-12-13T02:02:00.003-03:00

La brasa

...............Amanece, ensíllenme el caballo. -José Gervasio de Artigas-

........................................................(Palabras en su lecho de muerte)

Trenzo pueblo y octubre

y la imagen con fondo negro ardió,

incendió mis ojos.

El caprichoso se ha marchado

nos sorprende la mañana

del día después

el qué vamos a hacer y su escalofrío

en un dolor poblado de Plaza y banderas

una compañía de lágrimas en el Censo de la década,

con más tristeza que habitantes

miradas que abrazaron la ceniza del llanto

Fui una soledad acompañada

creí que estallaría el alud del silencio por la Avenida de Mayo

nadie hablaba

sólo caminaban por el medio de la calle.

Fuimos el pueblo ensombrecido

sólo nuestros pasos

por televisión informaban que llegaría mañana

no quisimos que Ella estuviese sola

y el viento del sur ya habitaba en Buenos Aires.

Aquella noche me adormecí imaginando

¿qué haría con éste dolor genuino

ahumado en hileras de velas blancas?

Y tomé la poesía inconclusa para encenderla aquí,

en esta esquina de papel y mármol

Pedí

que no se apagase la lucha de los desheredados

de los manos cuarteadas

de los esperanzas sin motivo

de los que ni veríamos en las pantallas,

ni tenían cámaras

para fotografiar un dolor tan igualitario.

Con ellos compartí el inabarcable silencio de la espera

en un traspié de la historia adonde el dolor nos tatuó la fe.

Mansa comenzó la garúa que ya se vislumbraba

Y con el aguacero pasó Néstor y su certeza

más que a despedirse

volvió a despertarnos

Vamos a andar

que aquí no hay ningún muerto

es pueblada su fortaleza invisible.

Él será el fantasma que no equivoque rumbos

junto a ese fantasma marchará Latinoamérica

y su brasa encendida.

En esa lumbre

..........más que llorarlo

vamos a andar

..........y arderá inextinguible

heredamos un sueño.

Diana Poblet, octubre 29 y 2010

Prosa de Patricia Ortiz

2010-12-12T21:01:00.004-03:00

Cristo sin cruz

Lo quiero ver acá. Totalmente desnudo comiendo un pancho por la calle Corrientes. O en la cancha, alentando a Tigre este domingo con su sueño de campeón. O bailando el tango en la Plaza Dorrego entre turistas y palomas. O en la cola del banco, o sentado en una butaca desvencijada en una función continuada de cine. O cartoneando. Por qué no recitando una poesía, emborrachándose, enamorándose. ¡O como ustedes elijan! Pero a nuestra imagen y semejanza. Ustedes que veneran al dios y se olvidan del hombre y continúan, siglo a siglo, crucificándolo. ¡Quítenle los clavos y la corona de espinas, bájenlo de una vez de la cruz! Curen sus heridas, besen su dolor. Devuélvanle la libertad en un holograma de vida y brazos abiertos.

PATRICIA ORTIZ

Prosa de Alejandro Dolina

2010-12-04T20:40:00.002-03:00

Sólo existe el amor. Las otras cosas nobles apenas sirven para
dignificarlo. Algunos hombres jamás lo encuentran. Para otros es
apenas una estrella fugaz que ilumina un año, un mes, una semana o un día en sus vidas. Pero ese destello efímero da significado a la
existencia toda.

Bienaventurado el que puede sentir en su carne y en su
espíritu el fuego de esa chispa.

Alejandro Dolina

Poema de Pere Bessó

2010-11-28T19:27:00.007-03:00

L’ANELL DE MOEBIUS

.........................................Per a Pilar Iglesias de la Torre

L’amor en una edat

que crida l’estació secreta

Serkan Ozan Özağaç

De bell començament fou la foscor.

Ara les meues mans són el costum

de l’ombra de la pell de dia,

però toquen el revers de la llum,

el desig a la nit.

L’ANELL DE MOEBIUS

........................................Per a Pilar Iglesias de la Torre

El amor en una edad

que llama a la estación secreta

Serkan Ozan Özağaç

En el principio fue la oscuridad.

Ahora mis manos son la usanza

de la sombra de la piel de día,

pero tocan el envés de la luz,

el deseo en la noche.

Pere Bessó

Poema de Diana Poblet

2010-11-28T00:47:00.006-03:00

..................................................................................fotografía de Olga Ricci

Cuando llorar, es poco

Enmudecida,

la flor repone sus estanterías de silencio.

Acallada en su capullo de lamento

ejecuta el violín heroico del grito.

Quan plorar és ben poca cosa

Enmudida,

la flor reposa les seues prestatgeries de silenci.

Apaivagada en el seu capoll de plany

executa el violí heroic del crit.

Diana Poblet traducida por Pere Bessó

Poema de Oscar Agú

2010-11-24T15:57:00.005-03:00

No es mi mano. No. Es la palabra
.................................habitándola.

Ella se dice a sí misma desde el pie.
Yo, sólo la escribo
.........................una y otra vez.

Su voz no posee sonido. Es solo un trueno
que desbarranca toda certeza
y me abraza

No es mi mano. No. Es la palabra.

Oscar Agú

Poema de Carlos Barbarito

2010-11-17T21:50:00.003-03:00

Pero, ¿qué me acaricia con mano suave

cuando no hay mano alguna a la vista?

¿Qué silba cuando en mí no queda música alguna?

¿Qué me trae relámpagos cuando no queda ni aceite en la lámpara?

¿Qué me hace leer la palabra cigüeña en el diccionario

para que sea posible la cigüeña de carne y hueso?

¿Qué me ofrece materia cuando reina lo invisible?

¿Qué traba la puerta cuando duermo?

¿Qué la abre cuando despierto?

¿Qué trae el remiendo cuando mi saco se rompe?

¿Qué me empapa cuando hay sequía?

¿Qué me levanta de los cabellos

y me transporta más allá de la primera señal, el primer indicio?

¿Qué me perdona cuando no hay perdón

ni para las larvas, los dementes, los jardines?

¿Qué corrige ya las faltas de ortografía en mi poema último,

ese que leeré con otros ojos, en otra parte?

CARLOS BARBARITO

Poema de Pablo Mora

2010-11-17T20:37:00.005-03:00

Si yo muero pregunten a la tarde

quién era ese que vestía de asombros

y de noche tan sólo de lucero.

Si yo muero pregunten a la noche

quién era ese que arropaba sueños

cuando la luna le guiñaba el ojo.

Si yo muero pregunten a la luna

quién era ese que juntaba sombras

al pie de sauces, sueños y lagunas.

Si yo muero pregunten a los sueños

quién era ese que solía venir

a lomo de alba por los grises cielos.

Si yo muero pregunten a los cielos

quién era ese que apostaba vida

del lado allá del viento y sus latidos.

Si yo muero pregunten a los vientos

quién era ese que dormía luciérnagas

cuando la noche se dormía en sus sienes.

Si yo muero pregunten a la noche

quién era ese de la noche insomne,

de almácigos y asombros descubiertos.

Si yo muero pregunten al almácigo

quién era ese que dormía en la huerta

muy pendiente del paso de los soles.

Si yo muero pregunten a los soles

quién era ese que pasaba el día

al lado del gemido de las rosas.

Si yo muero pregunten a la rosa

quién era ese que dormía a los vientos

cuando la lluvia muertes presagiaba.

Si yo muero pregunten a la lluvia

quién era ese enamorado a solas

que hacía el amor con una pomarrosa.

Si yo muero pregunten al amor

quién era ese que guindaba estrellas

sobre las crines de su yegua azul.

Si yo muero pregunten a Platero

quién era ese niño que quería

el mundo recorrer a paso de hombre.

Si yo muero pregunten a los hombres

quién era ese que vistiendo asombros

tan sólo supo de la noche insomne.

Si yo muero pregunten a la noche

quién era ese que estrenaba azules

al pie de la ventana de sus sueños.

Pablo Mora

Poema de Virginia Perrone

2010-11-16T18:53:00.005-03:00

A qué fuego ilustrado le entrego
mi silencio, y que diga:
-aquí hay un caldero humano,
cuidado con su Letra

Virginia Edit Perrone

Poema de Dolores Etchecopar

2010-11-15T15:57:00.002-03:00

13.

hay palabras preciosas

gemas que se abren misteriosamente

cuyas facetas destellan algo que se quiebra

antes de completarse

así es la palabra aquiescencia

difícil de pronunciar

esquiva como un hilo de agua

que fluye entre las aristas filosas

de la palabra no

Dolores Etchecopar

Poema de Pablo Mora

2010-11-15T12:19:00.004-03:00

Irse

A las amigas del miércoles de trabajo

....................................Irse apagando en una luz que tiembla.

...................................Irse volviendo polvo lentamente…

...................................sin la piel, sin el roce, sin aliento.

..............................................................................................ANTONIA PALACIOS

Irse volviendo polvo lentamente,

llevar las cinco de la tarde a cuestas,

estarse con el día a la intemperie,

saber que alguna noche no estaremos.

Irse quedando sin algún suspiro,

pensar que somos un fugaz relámpago,

irse apagando como el sol de siempre,

irse como el venado sin saberlo.

Irse perdiendo en una ausencia eterna,

irse apagando en una luz que tiembla

sin la piel, sin el roce, sin aliento.

Irse tan solamente de la tierra,

perderse como el pájaro en el cielo

tras el fragor de aquella tolvanera.

Pablo Mora

Julia Magistratti

2010-11-15T00:04:00.002-03:00

33

Lenta de venir
del patio con las sábanas secas,
la toalla enredada en el cuello
y esa manera de llamarme
sin manos, con la cara,
me obliga
a deberle las llaves de mi casa,
el botón de la camisa, la fruta sin límites.
Porque siempre es de día en los recuerdos
tendré que llamar a mi abuela
para que se haga la noche;
ahora que ella está jugando
con sus plantas blancas
en un universo amarillo.

JULIA MAGISTRATTI

Poema de Edilberto Gonzalez Trejo

2010-11-07T18:26:00.004-03:00

PAÍS PROFUNDO

Mas allá de los tambores

el bohio y la mirada campesina

el buhonero y la esquina

son la Patria mirándome a los ojos

- suenan los tambores -

EDILBERTO GONZALEZ TREJO

Poema de Diana Poblet

2010-11-06T02:41:00.002-03:00

LÍNEA DE FUEGO

El que estudiaba Historia
se nos quedó ahí,
tirado en la vereda
el argentino malo para el fútbol
el que pintaba los carteles
y hace años protesta por Kosteky y Santillán

El que ayer se detuvo
con la bala prendida en el pecho
escarapela de sangre y muerte

Abrí los ojos gritaban dentro de la ambulancia
mirame por favor
abrí los ojos
y él tercamente los cerraba
¡Abrí los ojos Mariano!

y no,
hoy columnas de manifestantes llevan carteles
con su foto, mirándonos,
en este país insomne.
Él nos mira.

Diana Poblet

Poema de Aldo Novelli

2010-11-03T11:03:00.001-03:00

Un hombre ha muerto. Una mujer llora.
Mucha gente también llora.
Gente de barrio, de villas, gente del pueblo.
Gente sin nombres conocidos.
Llora María, Roberto y Florencia.
Otros no dicen nada y miran con asombro.
Unos pocos se alegran y festejan
con bocinazos y champán la muerte de ese hombre.
Cómo se llaman las personas que festejan la muerte de un hombre?.

aldo novelli -

(ELLOS Y YO)

Prosa de Pere Bessó

Poema de Diana Poblet

Poema de Marcela Somoza

Poema de Cristina Castello

Poema de Gabriel Impaglione

Poema de Gabriel Impaglione

Poema de Blanca Hernandez

Poema de Ana Muela Sopeña

Poema de Diana Poblet

Poema de Augusto Enrique

Poema de Eduardo Dalter

Versos de Pere Bessó

Poema de Amelia Biagioni

Poema de Long - Ohni

Poema de Horacio C. Rossi

Poema de Amelia Biagioni

ACORDE

Poema de Rubén Vela

Poema de Ernesto Goldar

Poema de Martín Andrade

Poema de Nicanor Parra

Poema de Daniel Montoly

Retorno del pájaro A Ken Saro Wiwa

Daniel Montoly

Poema de Susana Fernández Sachaos

Poema de Marta Zabaleta

Poema de Gabriela Botbol

cabos sueltos - en 'un buen día aparecieron los kiwis' (work in progress) -

Poema de Diana Poblet - Palabra en el Mundo 2011

Poemas de Raúl O. Artola

Poema de Javier Adúriz

Poema de Norma Segades Manias

Poema de David Antonio Sorbille

Prosa de Máximo Ballester

FELIZ DÍA DE LA POESÍA AMIGOS QUERIDOS

Poema de Diana Poblet

Versos de Salvatore Quasimodo

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierratraspasado por un rayo de sol:y de pronto anochece.Salvatore Quasimodo

Poema de Pilar Iglesias de la Torre

Poema de Cristina Chaca

Poema de Gustavo Tisocco

Poema de Gonzalo Rojas

Poema de Migdalia Mansilla

Poema de Mario Alonso

Poema de André Chenet

Poema de Cristina Castello

Poema de Juan Gelman

Poema de Maria Elena Walsh

POR UN 2011 HUMANO Y SOLIDARIO

Poema de Marta Zabaleta

Poema de Diana Poblet

Prosa de Patricia Ortiz

Prosa de Alejandro Dolina

Sólo existe el amor. Las otras cosas nobles apenas sirven paradignificarlo. Algunos hombres jamás lo encuentran. Para otros esapenas una estrella fugaz que ilumina un año, un mes, una semana o un día en sus vidas. Pero ese destello efímero da significado a laexistencia toda.

Bienaventurado el que puede sentir en su carne y en suespíritu el fuego de esa chispa.

Alejandro Dolina

Poema de Pere Bessó

Poema de Diana Poblet

Cuando llorar, es poco

Enmudecida,

la flor repone sus estanterías de silencio.

Acallada en su capullo de lamento

ejecuta el violín heroico del grito.

Enmudida,

la flor reposa les seues prestatgeries de silenci.

Apaivagada en el seu capoll de plany

executa el violí heroic del crit.

Diana Poblet traducida por Pere Bessó

Poema de Oscar Agú

Poema de Carlos Barbarito

Poema de Pablo Mora

Poema de Virginia Perrone

Poema de Dolores Etchecopar

Poema de Pablo Mora

Julia Magistratti

Poema de Edilberto Gonzalez Trejo

PAÍS PROFUNDO

Mas allá de los tambores

el bohio y la mirada campesina

Retorno del pájaro

A Ken Saro Wiwa

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol:
y de pronto anochece.

Salvatore Quasimodo

Sólo existe el amor. Las otras cosas nobles apenas sirven para
dignificarlo. Algunos hombres jamás lo encuentran. Para otros es
apenas una estrella fugaz que ilumina un año, un mes, una semana o un día en sus vidas. Pero ese destello efímero da significado a la
existencia toda.

Bienaventurado el que puede sentir en su carne y en su
espíritu el fuego de esa chispa.