Pintura de Francis Picabia
Cartas ( II)
Para escribir cartas de amor
no es necesaria
la cautela
ni el orden
tan sólo encender la lámpara
como se enciende el cuerpo
untarse toda,
perfumarse toda
de mieles y sortilegios
elegir la caligrafía más desvelada,
la más humilde.
entonces, se extiende
se acaricia el empeine de sus plumajes
y comienzan a recogerse las palabras
como el deseo del amor.
XXX
la muerte anduvo
pisándome los
talones
le gustaban
mis pies delgados.
parece que quería
saborearme
después
liquidarme
en alguna esquina.
como
ellos
©Silvia Loustau
ERES I
Y eres tú
rosa primera
antorcha
ojos en la noche
llanto
balsa
donde la palabra resurge
DE PIE
De pie, siempre de pie,
busco, más allá de la línea ficticia del tiempo,
interrogantes que frecuentan la existencia.
Y nada.
La voz, silencio. La mente hurga respuestas.
Allí, ante mí, esos ojos, que sacuden siglos,
me miran y no saben qué decir.
Me acerco, me acosan. Los enfrento.
Tras ellos la vida. Distingo momentos.
¿Son míos?
¿Fueron mías las palabras, los sueños?
¿Son esos ojos el pasado?
De pie, siempre de pie,
los ilumino y sigo adelante.
Elisabet Cincotta
Granny *
Has desatado tus cabellos, abuela, como lo haces todas las noches, para comenzar con el rito del sueño. Dejas la almohada de la pluma reposando sobre tu cama de felpas rojizas. Extiendes el camisón de algodón recién planchado. Te miramos con extrañeza, pero a la vez felices de que todas las noches recorras los mismos lugares, las pequeñas travesías de tu mesa redonda a la cama reposada que aguarda ansiosa la llegada de tu cuerpo tan solo. Ya nadie te abraza por las noches, abuela, tan solo el recuerdo o lo que olvidas, porque aquel mundo querido nunca fue tuyo y el que tienes ahora no lo reconoces. Solo aguardas la mañana, los periódicos , las cartas que ya no llegan.
Silvia Loustau
LA FUENTE Y EL ALBA
¿En dónde estoy?
Alba de luz intensa, fuente de luz, quásar, nostalgia.
El silencio fluye a raudales
pero escucho voces del pasado reciente,
del ahora lejano.
Un golpe en el cerebro, en la memoria, en el límite,
un golpe artero
hizo que mi fuente se secara,
que mi alba se oscureciera.
¿En dónde estoy?
¿En dónde están mis manos sin tiza entre los dedos?
¿En qué alumnos se quedó mi futuro,
en qué reacción enloquecida culminó mi protesta?
Los vidrios rotos de mi anhelo
estallan contra el cosmos silencioso que me anida,
fuente de luz, alba de vida
fuente de oscuridad, alba de muerte.
Escucho voces que hablan y que dicen:
“Cortan la ruta por donde circula
la conciencia de los libres,
cortan la vida, el aire, la esperanza,
cortan, recortan, violan, atropellan,
eso es delito,
no la expresión desesperada de un reclamo.
Otro nombre tenemos para continuar la lucha.
se llama fuente, se llama alba,
se llama luz de luces restallando,
se llama tiempo de la justicia verdadera
para que los mártires tengan un sentido.”
Otra vez el silencio,
ruedan por el espacio meteoritos,
la luz de luces ilumina todo,
se abre una puerta,
sin siquiera moverme ingreso al aula,
me miran cientos de ojos muy abiertos,
el pizarrón espera que yo escriba:
“sigamos adelante”.
©Jorge Luis Estrella
ULTIMÁTUM A UN JOVEN POETA
Que el pan sea pan y mar el mar
Basta de conjeturas
Murciélagos lunares o roedores de orquídeas
Toda palabra tiene precio
Las palabras que atacan como rayos o víboras
Y también madre
Amigo
Y alcohol y cama y mesa
Y el hijo concebido a dulces empujones
Y los hongos que provocan destellos de amor
O resplandores de muerte
Y el poeta que cae bajo las balas
Como un sol que la noche acribilla
Que el pan sea pan y mar el mar
el agua eterna
Pero la sed eterna
Para poder decir al fin:
He hallado un pan junto al mar
Los buitres sobrevolaban mi amor
He mordido una orquídea
Los buitres disputaban un cuerpo querido
He guiado camiones y dormido en aserraderos
Los buitres devoraban a mi amada
Viajé de noche sobre la arena caliente
Invoqué los nombres secretos
Conjuré un maleficio
Contuve una catástrofe
Conduje un águila a su nido
He muerto con mis muertos y estoy vivo
Cuando llegué a la ciudad
Un loco vagaba por las calles
En su mirada había un cuchillo
Le di mi mano
Lo miré
Le hablé y mi voz duró entre los astros
Éramos sólo dos sobre la tierra
Pero éramos dos sobre la tierra
La soledad se hizo añicos
La poesía palabras
©MARIO TREJO
Foto: José Alney Uribe
Así mi corazón con sus tristezas
la mano del viento
abre
el enorme ropero de la tempestad
roba feroz
los trajes nuevos de la lluvia
y huye
.............cantando.
©Rubén Vedovaldi
hubo que someterlo a las cenizas(acariciar el lomo del dragónantes que devorase la mañana)
