En lo que creo
Creo en el poder de la imaginación para rediseñar el mundo, para liberar la
verdad que vive dentro nuestro, para contener la noche, para trascender a la
muerte, para encantar a las autopistas, para congraciar a los pájaros, para
ganarnos la confianza de los locos.
Creo en mis propias obsesiones, en la belleza del choque de autos, en la paz
del bosque sumergido, en la excitación de un balneario desierto, en la
elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los
estacionamientos para coches de varios pisos, en la poesía de los hoteles
abandonados.
Creo en las pasarelas olvidadas de Wake Island, que apuntan al Pacífico de
nuestras imaginaciones.
Creo en la misteriosa belleza de Margaret Thatcher, en el arco de sus fosas
nasales y el brillo de su labio inferior; en la melancolía de los conscriptos
argentinos heridos, en las sonrisas hechizadas del personal de las estaciones
de servicio; en mi sueño sobre Margaret Thatcher siendo acariciada por ese
joven soldado argentino en un motel olvidado, observados por un empleado de
estación de servicio tuberculoso.
Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus imaginaciones,
tan cercana a mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con las
encantadas cintas de las cajas de supermercado; en su cálida tolerancia a mis
perversiones. Creo en la muerte del mañana, en un tiempo exhausto, en nuestra
búsqueda de un nuevo tiempo en las sonrisas de las azafatas y los ojos cansados
de controladores aéreos en aeropuertos fuera de temporada.
Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y las grandes mujeres, en
las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y Lady Di, en los
dulces hedores que emanan de sus labios cuando se ponen frente a las cámaras de
todo el mundo.
Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las
piedras, en la locura de las flores, en la enfermedad guardada para la humanidad
por los astronautas del Apolo.
Creo en nada.
Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, De Chirico,
Magritte, Redon, Durero, Tanguy, Cheval, las Watts Towers, Boecklin, Francis
Bacon, y todos los artistas invisibles que están en instituciones psiquiátricas
del planeta.
Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el
absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de
la aritmética, en las intenciones asesinas de la lógica.
Creo en las mujeres adolescentes, en su corrupción por la propia postura de sus
piernas, en la pureza de sus cuerpos desordenados, en los rastros de sus
genitales dejados en baños de moteles gastados.
Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que alguna
vez ha volado, en la piedra arrojada por el niño pequeño que lleva consigo la
sabiduría de hombres de estado y parteras.
Creo en la amabilidad del escalpelo del cirujano, en la geometría sin límites
de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en
la soledad del sol, en la cháchara de los planetas, en lo repetitivo de
nosotros mismos, en la inexistencia del universo y el aburrimiento del átomo.
Creo en la luz que las grabadoras de video proyectan en las vidrieras de los
negocios, en los conocimientos mesiánicos de los radiadores de los coches de
showroom, en la elegancia de las manchas de aceite en los hangares de los 747
estacionados en aeropuertos.
Creo en la no existencia del pasado, en la muerte del futuro, en las infinitas
posibilidades del presente.
Creo en la degeneración de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs,
Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.
Creo en los diseñadores de las pirámides, del Empire State Building, del
Fuehrerbunker de Berlín, en las pasarelas de Wake Island.
Creo en los olores corporales de Lady Di.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en las migrañas, el aburrimiento de las tardes, el miedo a los
calendarios, la traición de los relojes.
Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperación.
Creo en las perversiones, en el enamoramiento con los árboles, en las
princesas, los primeros ministros, las estaciones de servicio abandonadas (más
hermosas que el Taj Majal), las nubes y los pájaros.
Creo en la muerte de las emociones y el triunfo de la imaginación.
Creo en Tokio, Benidorm,
La
Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.
Creo en el alcoholismo, las enfermedades venéreas, la fiebre y la fatiga. Creo
en el dolor. Creo en los chicos.
Creo en los mapas, los diagramas, los códigos, los juegos de ajedrez, los
acertijos, la tabla de horarios de las aerolíneas, los indicadores de los
aeropuertos. Creo en todas las excusas.
Creo en todas las razones.
Creo en todas las alucinaciones.
Creo en todas las furias.
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones.
Creo en el misterio y la melancolía de una mano, en la amabilidad de los
árboles, en la sabiduría de la luz.
J. G. BALLARD
