Poema de Aldo Novelli

fotografía Diana Poblet

En medio de la ruta 22

al maestro Carlos Fuentealba
fusilado por la policía neuquina

Una columna de gente avanza por la ruta 22
son cientos/ miles y se siguen sumando
van cantando/ lanzando consignas al viento
de a ratos bailan y ríen
ríen como si el cansancio fuera una bendición
son maestros/ profesores/ alfabetizadores/ alumnos
que van en pos de un mundo mejor
un mundo de hijos y padres con ansias de sabiduría
para crear un mundo nuevo de hombres y mujeres libres.

Esos maestros reclaman pan y libros
esos alumnos reclaman palabras y sueños
maestros y alumnos aprietan una tiza en la mano
y el cielo del desierto del sur
es un inmenso pizarrón de esperanzas aladas.

Entonces aparecen los esclavos del poder
con esos uniformes manchados de inagotable sangre
desde hace mucho tiempo/ desde hacen tantas muertes
y la orden del poder es: REPRIMIR
“repriman a esos hombres y mujeres
que muestran una luz en medio de la oscuridad/
y elijan a uno para escarmentarlos/
a uno que enseña en un barrio tomado por la necesidad
en una villa con hambre de conocimiento y sed de justicia/
elijan a uno y FUSÍLENLO por la espalda
a un metro de distancia
apúntenle directamente a la cabeza
destrocen esa cabeza que piensa y enseña
ahí adentro se esconde el mayor de los peligros
ahí adentro se esconde la LIBERTAD.”

ALDO NOVELLI

FUERZA HERMANA HONDURAS

HONDURAS - Diana Poblet

Honduras vibra
valiente y enorme
justicia y pan

Es América
resistencia de pueblos
temblor patrio



SALUD
PUEBLO HERMANO
DE HONDURAS

Diana Poblet

Poema de Julio Huasi

Muchachos

tan solo, tan lejos, tan sin ellos
buscando a ciegas un fusil para traerles un milagro
que harán los muchachos ahora, dónde duermen si duermen,
qué hacen sus manos queridas, qué acarician si acarician,
qué dolor estrangulan a solas sin ruido
que un hombre macho no debe llorar.
Argentina, te llevo oculta como un ladrón,
tus puntas me rompen la piel y me delatan,
quedate quieta, amor, nos miran, somos tus huerfanitos
entre la última curda y la revolución
disparando en tu honor estos cachos de muerte.
Hoy ando con una garúa feroz, cómo llovizna tu sangre,
llevo treinta nenes llorándome en el alma
todos juntos.

de "Sangral América", Julio Huasi

Poema de Analía Laura Norak

Cayendo por un tubo


Llegó en un inmenso auto blanco.
Él era un bello animal azul,
ojos azules, saco y pantalón azules
y sangre azul,
yo no podía caminar
así que me deslicé hacia él
como cuando una cae por un tubo.

Se bajó y me dijo:
- echale 5 pesos de común, piba -
después dijo algo sobre “trabajo de hombres”
y agregó “hasta a despachar nafta se han metido...”,
y al fin se fue el mugriento,
en su destartalado
y miserable cascajo.

ANALÍA LAURA NORAK

Poema de Marcos Silber

Oscuro el galope que redobla afuera y adentro

tanto de la noche como en los cuartos de mi cabeza. No se deja ver la muy yegua, pero golpea a las puertas de mí como huérfana bajo la lluvia. Golpea. La tregua o silencio –vale igual- sobreviene con la luz en el rostro del nuevo día; pero el tiempo –implacable- no se enferma no se muere nunca el condenado de modo que regresa la oscuridad y con ella la yegua, y con ella el galope tanto afuera como adentro de la noche y adentro de los cuartos de mi cabeza. Vuelve la mensajera de la soledad. Relincha la soprano del dolor.

© Marcos Silber

Poema de Silsh

EXILIO

Me tengo que exiliar
ya no hay retorno.
Borrar mosaicos
de la memoria aguda
que la escarcha cubrió
con ojos grises.

Me tengo que invadir
de penitencias.
Palidecer
ahogada ante el silencio
que cobarde se anuncia
o se rebela.

¿Quién sabrá
de abismales recorridos
del brutal aguacero entre la carne
de pertrechos sin rumbo
en la herida
que asola tras los cepos?

Me tengo que exiliar
de tanta muerte.

© Silsh -

Poema de Pere Bessó i González

EL EXTRANJERO Y LA ROSA

une serviette de rosée
sur les genoux
Anne-Marielle Wilwerth


La rosa en la escupidera de tu alma,
amiga, es el lugar de mi luz,
la lámpara desnuda,
el óleo después de tantos siglos,
nuestro polvo ha ensartado las estrellas
de los propios cielos,
un mantel de rocío sobre las rodillas.
Dirás que te hurta el paisaje del espumarajo,
que no hay diferencia,
que tus palabras encendidas de pétalos ateridos de nieve
son palabra mía,
sacrilegio en lengua de arena
de isla tutelada,
sandalias de profeta,
que tu rostro es fanal que refleja el mío.
Y dirás que la paz no vale este amor
que va de tierra en tierra plantando sus rosas en secreto,
inmensa la noche como el cuerpo que se diluye al descarte
de la lejía en la palma de la mano.


© Pere Bessó i González

Poema de Cristina Castello

Inmigrantes somos en un mundo sin presente
Furor de arpas estalla en letras sin corsé
Poesía es la medida del no tiempo
Poesía es el orden de la eternidad
Poesía es alba sin exequias
Estremecimiento de lirios
Danza de campanas
Ofrenda a inocentes
Diluvio de sol

© Cristina Castello

Poema de Marta Zabaleta

Poema Apostasía De La Pérdida De La Lujuria: Di Tu Renuncia y Vuela

para Alejandra

Mírate
en el espejo de las horas
desnúdate
en el centro de una plaza
antójame
como un zorro a las uvas
suéñame
toda vestida de arcángel
simbolízame
sin un pan bajo del brazo
sublimízame
en espacios militantes
y luego
desnúdate
y ámame.

Serás ese río que renace en las piedras ya agotadas, manantial de temprana cordillera, una azucena del alba, el perejil de mis males, tormillo y harina tostada, lechuza de temporada, medialunas con tostadas, tango de la barra brava. Amor, mi amor, te estoy esperando, como el ñandú a la pava. Te haré cepillo de la espuma, limpiaré la historia como alguien que la engrasa, y en un castillo de naipes, habrá un plumero gigante: te veré detrás del agua, no gozarás mucho en tu cama, porque estarás conmigo siempre, soñando junto a la parva o para el caso, gigante, envueltito entre mis sábanas, restinga de las vaginas que callan.

© MARTA ZABALETA

Poema de Juan José Mestre - Foto Marina Ginestet

OCASO

El ocaso estalla en mil fulgores torturados.
La noche nace en fantasmas con tu rostro.
El llanto se adueña de la pérdida.
No queda nada más.
Nada.
Absolutismo para un término absoluto.
Sólo una brisa lacerante que me traspasa el cuerpo.
No hay más que tu ausencia
huyendo entre la bruma.

©Juan José Mestre

Poema de Andrea Sanchez Bozz

Cést fini

........................"It looks like the ending"
.........................................Billy Holiday



Hasta aquí
llegó mi amor
en compañía de algunos despojos
que se le sumaron
mientras recorría el camino
de vuelta desde vos hacia otros
menos afortunados porque recibirán
todo mi dolor pasado de moda.
Ya probé todos los excesos del desatino.
Voy
atadito al hombro
silbando hacia otro final
de segunda mano.

Esta pena de cuello de broderí
de almidón de lunes y camisas.
Nuestro futuro trazado a regla
nunca una falsa escuadra
que nos haga temer
al derrumbe.

Esta sábana bordada por la abuela
blanca como la inocencia que aprendió
gracias a y con perdón de
_dios santo_ eso de perderse
y dormir en cama doble.

Curvas peligrosas para derrapar
del ombligo
a tu sexo.

Tu amor de príncipe
clavándose en los lados.

Mi pena de taco roto
en la mano
en medio de la avenida
un sábado a la noche.


© Andrea Sánchez Bozz

Poema de Gabriela Bruch

foto de Kevin Kelly

V

no sé no sé toda esta inutilidad mía
sé hacer tostadas con manteca
y quemar las hojas
también interpreto textos y escribo poemas
el mundo se debate y yo escribo poemas
alguien se muere un niño se asfixia
el imperio fagocita la esperanza y el agua de los mares
la corrupción sale de las cárceles
el trabajo estupidiza tanto como la televisión
y mi rebeldía tan estúpida tan inútil tan sudaca
sólo escribe poemas.

Gabriela Bruch

Poema de Liliana Varela

RIO DE CRUCES


"Eres el que sublevó al grito
y quebró lo fugaz de los instantes."
Diana Poblet

Eres tú la daga silenciosa
que tajea la masa informe
/robada de mi pecho.
Eres agua de luna y besos
el salitre y la herida danzando
/ vértigo que equilibra.
Quién cosió de cruces
/la piel que ya no era mía...
Quién fluyó a borbotones
dobló el brazo a la rutina.
El que tornó eterno el instante
el que supo a mar, a canela, a fuego.
El agridulce amante.

©Liliana Varela

Poema de Gabriel Impaglione

Cuesta trepar hasta la luz
colgarse de las raices
pisar en piedras húmedas
hasta la superficie.
Pero cuando salgo
me entibias, me das alas,
se hace ancho el mundo.

gabriel impaglione

Poema de Susana Cattaneo

En esta noche tan sola, tan libre de gravedad, con tanto verano en la sangre, te recuerdo. Así, en el centro de la eternidad, en el centro de tu ojo donde la lágrima es cielo y es el círculo de una estrella y es todo y nada y la vida y el miedo.
Es en esta noche donde Dios se esconde y lo busco. Lo encuentro y mi pregunta dice dónde estás, quién eres, dónde te vas cada vez que te pienso.
Qué azar te llevó consigo.
Cuál es tu mundo.
Dónde vives.
En esta noche tan sola, la sola te recuerda mientras un barco parte para siempre.

© Susana Cattaneo

Poema de Elena Cabrejas

Ella (a la Hermana Alice Domon)

La distancia la trajo en su canoa de sal

y de agua oscilante

igual a una doncella extasiada.

Las estrellas marinas extendían sus brazos

como ella

en una ronda líquida que atraía a los peces

Pude verla danzar –al menos eso es lo que creí-

con sus pechos desnudos como dos rosas blancas.

Sus labios dormidos se bebían el mar

Las algas ponían anillos verdes en sus tobillos

collares casi azules en su garganta.

Y ella/continuaba su danza sin sentido

con su cabellera abierta

en largas llamaradas brillantes

y la misma seducción de las ninfas

enamoradas de un delfín.

Ella vino avanzando desde el fondo del mar

como una señal.

Con el sonido del espanto y sus pezones muertos

en una cámara de tortura.

Ella vino avanzando

con sus pasos de clausurar secretos

sobre su propia llaga

y el corazón de amar en otra parte.

Entonces comenzó a dar de comer a los peces

las niñas de sus ojos

(algunos preferían sus entrañas)

mientras continuaba su danza

surgiendo y resurgiendo asediada de piedras

y ellos se obstinaban en escarbar su ausencia

como una tinaja gris.

Frente al estrado del mar

y al oscuro tribunal de la noche

su cuerpo era un silencio que crecía/como una acusación.

(de novela“Algo habrán hecho” (Monjas francesas desaparecidas)

-actuó como prólogo-

de ©Elena Cabrejas

Poema de Mario Benedetti

EL SUR TAMBIÉN EXISTE

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
con su esperanza dura
el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con sus gesta invasora
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el Sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos su misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur también existe.

MARIO BENEDETTI

Poema de Diana Poblet

PALABRAS A SU ESTRATEGIA

Se marchó Benedetti,
en aquella foto de ojos húmedos
creo que nos despidió.

Se marchó con su haiku sin métrica
porque lo importante era la lucha
su palabra militante, la que nos puso de pie

cuando las manos faltaban y la mirada fue horizonte
él mantuvo Presente su trinchera
esa palabra desbocada de silencios

la que ató esperanza al desamparo
la necesaria para acompañar el codo a codo
la que sin ser de amor, también lo fue

Seguro que Benedetti se mudó muy cerca,
acá a la vuelta, en la biblioteca del barrio
o sobre mi mesa de luz.

© Diana Poblet

Poema de Ramón de Almagro

Jazmines en Buenos Aires


Es Noviembre y los jazmines
han llegado a Buenos Aires,
con un aroma dulzón
van invadiendo las calles.

En cada esquina hay un niño
que los vende porque sabe
que toda mujer espera,
que todo hombre regala,
y es con muy pocas monedas,
como se alegran las almas.

Hoy los chicos de la calle
ya no mendigan, trabajan
con ramitos de ilusión
llevan pan para la casa
y unos bolsillos alegres
donde las monedas cantan.


Con el aroma dulzón
se va embriagando la tarde
y en cada mesa tendida
un vaso con flores blancas
nos dice que nadie olvida,
que hay un regalo en el aire,
que es Noviembre y los jazmines
ya perfuman Buenos Aires.

©Ramón de Almagro

Poema de James Ossco Anamaría

MAESTRO FUEGO

Maestro fuego
eres el rastro luminoso
eres tierno manante cristalino
eres fogata y relámpago andino
eres el susurro telúrico
del volcán Misti.

Maestro fuego,
eres página sagrada y herida
de la historia humana
Eres la pluma resistente
de los combates milenarios
Eres la fuerza atrevida
como la ola de Paracas
como las aguas de Mantaro
gestas y transformas
el amanecer de los humildes
Como las montañas de Apurímac
Gallardo avanzas en tus luchas.

Maestro fuego,
eres el rojizo choclo urubambino
eres la papa harinosa andina
desayuno combatiente de los humildes
Enseñadme el vuelo
de los picaflores y cernícalos
para vencer al gavilán traicionero
Enseñadme la melodía de la lluvia,
de los ríos y de los truenos
para danzar en la última fiesta.

Maestro fuego,
venenosos gases
nos persiguen y persiguen
mojad tu pañuelo de vicuña
con las aguas del Amazonas
para divisar el camino.

© JAMES OSSCO ANAMARÍA
Circa, invierno 1997.
Poeta torturado y asesinado en Perú

Poema de Cacho Agu

Mi corazón arrulla viejas canciones


Mi corazón arrulla viejas canciones.
Ronronea con ellas, se sumerge.
Descubre.

Veo pasar a una niña con sus juegos a cuestas.
Pasa un hombre cargado de años
con historias por contar.
Pasan jóvenes haciéndose arrumacos
celebrándose el uno al otro.
Pasa un albañil con su casco amarillo
y sus manos ásperas.
Pasa un estudiante enarbolando ideas
levando sueños.
Pasa una madre con su crío
también con sueños en las manos.
Pasa el cuidador de autos
una banda de tambores
un ciclista
alguien, que por allá, cumple años
pasa el oficinista, el legislador,
un funcionario
pasa una mujer levantando miradas
una bandada de siriríes
un perro vagabundo
pasa el vendedor de cosas en ofertas
pasa la luna y, en la autopistas, camiones
el mendigo,
la mujer que duerme en la avenida
una prostituta
los niños que aspiran para matar sus sueños
pasa un colectivo
paso yo entremedio de todos
y me traspasan.

Ronronean viejas canciones en mi corazón.
Se hacen nuevas.
Y celebro.


© Cacho Agu

Poema de Senén Rodríguez Perini

Aviso clasificado



Se venden en buen estado,

muy cuidados,

silla de ruedas eléctrica con comando a derecha,

batería con cargador, 40 horas de autonomía,

ruedas antipinchazos.

(Se reía, le gustaba, se sentía libre)

Andador de aluminio especial

con agarraderas antideslizantes.

(Nunca pudo andar segura)

Grúa para elevar pacientes prácticamente sin uso

(Ella la odiaba)

Cama articulada eléctrica

con colchón antiéscaras

(Le daba mucho calor y se enojaba)

Mesa de noche tipo sanatorio

con luz de resistencia variable

(¡Como le gustaba quedar de noche a media luz!).

Arco de protección para las piernas

(Recuerdo que decía sentirse como

una india en su carpa)

y nada más de cosas materiales

que otro pueda precisar, por unidad

o separado a precio sumamente bajos.

- Mi situcion económica

no me permite regalarlos -

Eso si,

me quedo con su sonrisa,

sus ojos profundos y tristes,

sus jazmines en flor en el patio,

su risa inolvidable,

sus recuerdos,

mis recuerdos,

el dolor por no tenerla,

y la alegría

porque sé que ya no sufre más,

ella que era pura vida,

que ya no sufre,

no sufre más.


©Senén Rodriguez Perini

Poema de Carlos Saraví Linares

Barb hijos

hoy murieron de hambre
veinticinco mil personas
y no hallo en el planeta
un barbijo contra el hambre


© Carlos Saraví Linares

Poema de Beatríz Martinelli - Foto Liliana Muente

Fotografía Liliana Muente

NO ME PREGUNTES

no me preguntes
no quieras saber
estoy deshaciendo una mujer
para hacer otra
que no tenga memoria
ni registre la duda

no me preguntes
es una tarea muy enojosa

©Beatríz Martinelli

Poema de Elisabet Cincotta - Foto Emanuel Ginestet

SOY AQUELLA

Soy aquella
que rompió las escrituras,
acomodó los tiempos a los tuyos,

la que entró sin cautela a tu vida
y sembró de pétalos la estancia.

Soy la que vio amaneceres
en un lecho,
veló sueños de despedida.

Soy aquella.
La otra.
La viajera
que llegó tarde
y se fue temprano
de tu vida.

© Elisabet Cincotta

Poema de Edna Pozzi

La casa con ruedas

Porque en definitiva lo que todos buscamos es “el aleph”, ese sitio de reunión de todos los puntos, de todas las direcciones posibles, esa zona de unión entre el pasado y el impredecible futuro, esa iluminación que nos ama y su vez nos despoja, esa comprensión de que en nosotros se opera una síntesis o esa mirada que a su vez nos desnuda y nos viste, ese paisaje que contiene todos los paisajes, la montaña y el mar, los llanos y los ariscos pedregales. Ese “aleph” que es la pérdida y la total ganancia y donde las palabras llegan desnudas a su dura patria inmóvil. Recién nacidas llegan. Porque todos somos espíritus errantes, pero algunos llegan a ese lugar, a esa casa, a esa región adonde alguien o algo nos mira con amor y con piedad. Puede ser una persona o una piedra, un ángel , una estrella, puede ser a la vez todas esas cosas juntas , puede ser un niño , puede ser un corazón en ruinas, puede ser la muerte pero también puede ser el fugaz paso de Dios, la cercanía del conocimiento. Porque nos hemos detenido en nosotros mismos y paleamos todos los días una montaña de basura y escupimos en las manos de los que dicen amarnos y no nos atrevemos a nombrar el amor y mucho menos la libertad, porque son en nosotros la parodia de lo que no quisimos perder y vendimos al mejor postor. Viajeros grises de los mercados, sacudiendo al amanecer las cenizas viejas del tabaco o del tedio. Porque ejercimos la seducción de la palabra y después abandonamos al otro en mitad del charco de sangre, repartimos soledad y desesperanza, miedo y cobardía. Porque fuimos más claros pero a su vez más crueles, más enteros pero a su vez más frágiles, más habitados pero a su vez más desesperadamente solos. Y porque debe haber algún sitio que se ilumine al atardecer, yo le he puesto ruedas a mi casa. No sé si encontraré el “aleph”, pero por menos lo buscaré. No sé si decidiré que algún día puedo cambiarlo por un pequeño amor inmóvil, mísero y lastimado, la aceptación resignada de que toda redención viene en parcelas menguadas y frágiles y que el dolor será mi copiloto. Pero yo le he puesto ruedas a mi casa. Sigo el impulso más antiguo del mundo. Vivir es navegar. Todo movimiento es acechanza pero también misterio y promesa. Y nadie me busca. Yo busco. La casa de desplaza y todo lo que soy y lo que tengo se desplaza con ella. Algo. Alguien, en algún lugar, espera. Tengo que llegar con mi casa entera, como una rama encendida. Por eso le he puesto ruedas. En esta cercana Navidad del 2008, donde está naciendo Aquel que se llamará nuestra Justicia. Un rato antes de perderme en la niebla.

© Edna Pozzi

Poema de Jorge Estrella

LA TRISTEZA

Sólo por curiosidad
a veces me quedo espiando
lo que hace la tristeza
cuando cree estar sola.
Fuma algún cigarrillo
desnuda frente al fuego
y, tranquila, se sienta,
con las piernas cruzadas.
Tararea canciones muy antiguas,
se castiga un poquito
con recuerdos nostálgicos
y clausura todas las sonrisas.
Si se duerme, ronca apenas
y luego se despierta
para contarse historias.
No aguanto mucho estar así,
mirándola en silencio,
me siento junto a ella
y la abrazo mansamente.
Es entonces que exhala
un pequeño suspiro
y aprovecha el momento
para invadirme todo.

©Jorge Estrella

Poema de Norma Padra

En la lúdica noche
la lluvia se extiende
y abriga el silencio de tu voz.
Sin saber que veo,
miro el corredor sombrío sin puertas.
Alguien enciende una luz y apareces,
huésped de luciérnagas!

©Norma Padra

Poema de Víctor Hugo Tissera

El violinista de Miguel Ruibal

PARIENDO SOLEDADES

Sólo la soledad
puede tocar el útero de la noche.
Es el momento en que gime el universo,
y se abren los muslos de jóvenes estrellas
pujando resplandores.
Detrás de cada brillo
se congregan los Elfos del abismo,
en un designio de oráculos y signos.
Toda la constelación
traza compases de conjuros
por angélicos jinetes,
mientras las sombras
lloran lágrimas que caen
sobre los muros vencidos de este mundo.
No obstante,
siento que puedo tocarle los ojos a la noche
y me conmuevo.
Comprendo que he sido un solitario
entronizado en el acíbar de mi mismo.
Pero hoy despierto después de la ceguera
con la resurrección del sol
entre mis manos,
y compruebo que existe tanta luz
aún desde las sombras,
que nos es humano vivir, pariendo soledades.

© VÍCTOR HUGO TISSERA

Poema de Aldo Novelli

ELLA A PESAR DE TODO

ella avanza

sin descanso ni sillas en el camino

ella va

atraviesa montes y llanuras

bajo soles incendiados y lunas heladas

y avanza

el poeta se detiene

afloja el ritmo

a veces se confunde

se sienta en la silla del poder

pero ella no transa

llega a la ciudad

camina por calles nocturnas

corre el último colectivo

mira la luna con una mujer ciega

habla con los mudos

juega con niños en el parque

ladra junto a un perro callejero

huele una rosa negra

y sigue

cruza las bocacalles sin mirar

la atropellan

la insultan

la quieren arrestar

pero ella sigue

entra en el alma de un suicida

y lo salva

sube a las alturas

habla con los dioses

y discute con satanás

entra al cuerpo de un menesteroso

y bebe vino barato

se emborracha

y se droga

con los muchachos en la plaza

incendia gomas en la ruta

reclama paz y pan

pan y rosas

verdad y justicia

enfrenta la usura

al poder de los totalitarios

a torturadores y genocidas

no quiere circo

ni hueso

ni vino agrio

ella no se arrodilla

no se vende

grita sueños y libertad

hace amigos sin tiempo

compañeros entrañables

reclama lo imposible

cambia el mundo

lo destruye

y crea

un mundo nuevo

ríe y llora como un niño

como un hombre libre

como un sueño realizable

y sigue adelante

persigue utopías cabalgando unicornios

navega los siete mares de la tempestad

sobrevive

y sigue sin tiempo

para pausas tramposas

para habladurías vulgares

entra a los barriadas marginales

a los barrios abandonados a la mala del diablo

se interpone entre dos contrincantes

y le disparan a la cabeza

pero ella: la poesía

no se inmuta

solo sigue

debe llegar al final

de un camino sin fin

debe llegar a destino

a la salvación de todo hombre y mujer

debe llegar al amor fundamental.

© aldo luis novelli

Poema de Aníbal Jorge Sciorra

AMANECE

amanece
y vos con los pies fríos
y yo preparando té con limón
preguntándome en qué lugar
ha quedado la noche

ahora que todos duermen
solo mi tos
es el indicio de que aquí
hay señales de vida
pero me gusta este silencio
que hasta la cucharita en la taza respeta
mientras me sigo preguntando
si no es mucho más encantadora
esta felicidad así
que la que aparentan ellos
yo, probrecito de mí,
con tus pies fríos
el té con limón
amaneciendo un domingo

© Aníbal Jorge Sciorra

Poema de Silsh

De la fragilidad del fósforo


Si un fósforo
se quema tan despacio
según permita el aire
o la madera

................./apostar a la Vida
.................nos trasciende a ser soplo/

No se puede escapar
a la herida en la piel
ni a chispas del amor
ni al precipicio.

................/es trágica la historia
................de este animal perverso/

Insatisfechas dudas
nos tiznan las certezas
sueños de humo
olerán a nostalgia
y detrás de una lumbre
buscaremos salida.

............../no hay pólvora que estalle
..............si toca la humedad/

Somos siempre aprendices
decapitando brasas
para huir de las sombras.

Un resplandor que corre
hasta apagarse.

................Tan solo oscuridad

................y alguna astilla.



© Silsh
(Silvia Spinazzola)

Poema de Gustavo Tisocco

Ellos, los ausentes

A los desaparecidos.
A sus madres.


Ellos parieron a sus madres
y estas llevan sus fotos mostrando al mundo
que no hay naufragios.

Ellos, los ausentes,
denuncian con sus gritos
la poca memoria
de los que salvándose
se quedaron en la barca.

Sus madres también gritan
y descubren que en el fondo del mar
florecen jardines.


© Gustavo Tisocco

Poema de Marcela Somoza

PARIENDO


En esta noche de marzo

lejana fisura sobre el agua
que conduce al verso mordido


me encuentro sentada sobre ausencias.


© Marcela Somoza

Poema de Julia del Prado

El tilo me apacigua
.......para poder darme
.............y
entenderme
............para tenerme
...............en tu nostalgia
en tu belleza luminosa
........en tus ojos acompañados
..........................de esa última flor.


©Julia del Prado

Poema de Eduardo Dalter- Foto Emanuel Ginestet

Dejá que entre la luz,
dejala que entre,


que se acomode,
que abra su valija;


no vayás a echarla;
dale de comer;


dejá que ande por la casa.




©Eduardo Dalter

Poema de Andrés Aldao - Foto Marina Ginestet

Soy la sombra soy la sombra envejecida de aquel pibe retraído que jugaba para adentro; del niño republicano, el hijo del sastre ruso que escuchaba deslumbrado cuentos de soldados rojos de estrellas de cinco puntas, de falangistas y leales, de rojos y de fascistas. soy la sombra envejecida de aquel pibe retraído, sin los dioses ni los reyes en su sueño proletario: militante clandestino, el soldado, el insurrecto prisionero y torturado, combatiente y derrotado, de pie /los esclavos sin pan... soy el que espera la nada, ese paso inevitable de aquel pibe retraído soy la sombra envejecida. Andrés Aldao - Abi Ben Shlomo

AFTER SUCH PLEASURES

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube para nada,
para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

Julio Cortázar

Palabras de Julio Cortázar

Sigamos siendo locos, madres y abuelitas de la Plaza de Mayo, gentes de pluma y de palabra, exiliados de dentro y de fuera. Sigamos siendo locos, argentinos: no hay otra manera de acabar con esa razón que vocifera sus slogans de orden, disciplina y patriotismo. Sigamos lanzando las palomas de la verdadera patria a los cielos de nuestra tierra y de todo el mundo.

(Nuevo elogio a la locura - sobre las Madres de Plaza de Mayo) Febrero 1982

Gracias JULIO CORTÁZAR por toda esta locura testamentaria que hemos recibido y resembramos para que no se nos muera de cordura.

Poema de Migdalia Mansilla - Foto Olga Ricci

INSEPULTA

no echen tierra sobre mis despojos
.........................aguarden el ocaso
..................................las sombras
...................................miren bien
.....................................escuchen
....no sea que algún grito lastimero
....brote aún de mi garganta herida
........al llamarte amor / al llamarte

Migdalia Mansilla

Poema de Jaime Sabines - Pintura Gustav Klimt

Tu cuerpo está a mi lado
fácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
con los ojos cerrados
y yo te miro y fumo
y acaricio tu pelo enamorado.
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo tengo
inmoviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre
sin mis labios.
Te digo a media voz
cosas que invento a cada rato
y me pongo de veras triste y solo
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras
y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas
se ponen a escuchar lo que no hablamos.

Jaime Sabines

Poema de Daniela Piccione

Muerdo mis manos,
les chupo la sangre,
quiebro los huesos,
los astillo, los muelo...

- una vez enarbolamos
los pájaros ocultos-

Miro el esqueleto
de la tarde y la noche
agazapado en el espejo.

Que no queden rastros
de mis caricias
sobre su pecho rancio.

Daniela Piccione

Poema de Helios Buira

LAS DOS FOTOS

Una foto me

Muestra me

Cuenta me

Dice que

El niño

Sostenido por

Los brazos de

Su madre

Está muerto

La esquirla de

Una bomba

Arrojada por

Adultos que

Gobiernan el planeta.

La otra foto me

Muestra me

Cuenta me

Dice que

El niño

Sostenido por

Los brazos de

Su madre

Está muerto.

El hambre

Provocado por

Adultos que

Gobiernan

El planeta

Y yo aquí ante

La PC mirando

El teclado tratando

De encontrar las

Letras que conformen

Una palabra que

Signifique

BASTA.

Porque las que tengo

No alcanzan.

Helios Buira

Desde Ciudad Moreno, Provincia de Buenos Aires

Argentina.

Poema de Joan Mateu - Foto: Pilar de Ayala

No hem deixis dormir, perquè adormit

no podré veure el teu nu vibrant,

i la nit se'n anirà en un instant,

i al clarejar, tu hauràs partit.

No hem deixis dormir que quedo muti

no puc explicar-te com t'estimo.

M'entra la por d'arribar a la matinada,

despertar, i saber que t'he perdut.

©Joan Mateu

No me dejes dormir, porque dormido

no podré ver tu desnudez vibrante,

y la noche partirá en un instante,

y al clarear ya habrás partido.

No me dejes dormir que quedo mudo

y no puedo explicarte como te amo.

Me entra el miedo de llegar a la madrugada,

despertar, y saber que te he perdido.

©Joan Mateu

Poema de Luis Rogelio Nogueras

........................................© Copyright fotoplatforma.pl

«Ama el cisne salvaje»
Luis Rogelio Nogueras
La Habana, 1944-1985

No intentes posar tus manos sobre su inocente

cuello (hasta la más suave caricia le parecería

el brutal manejo del verdugo).

No intentes susurrarle tu amor o tus penas

(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).

No remuevas el agua de la laguna

no respires

para ser tuyo

tendría que morir.

Confórmate con su salvaje lejanía

con su ajena belleza

(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).

No rompas el hechizo de esta tarde de verano.

Trágate tu amor imposible.

Ámalo libre.

Ama el modo en que ignora que tú existes.

La Havane, (1944-1985)

Ne tente pas de poser tes mains sur son cou immaculé
( même la plus suave caresse lui paraitra
le maniement brutal du bourreau)
Ne tente pas de lui murmurer ton amour ou tes peines
( leur voix l'effrayera comme un coup de tonnerre au milieu de la nuit)
Ne remue pas l'eau de la lagune
Ne respire pas
Pour t'appartenir
Il faudrait qu'il meure

Conforme-toi à son sauvage éloignement
A sa beauté étrangère
(s 'il tourne la tête cache-toi dans l'herbe)
Ne romps pas l'envoûtement de cette fin d'été.
Ravale ton amour impossible.
Aime-le libre
Aime la manière dont il ignore que tu existes.

traduit de l’espagnol (Cuba) par Denise Bernhardt - Paris

LUIS ROGELIO NOGUERAS

Poema de Diana Poblet y Poema de Pablo Mora

Tomar la palabra sin pinzas


Gracias también a ustedes que siempre escuchan
con una paciencia triste y delicada.

Edna Pozzi



Desprovista de raso y cubierta de alpatacos
que no se detenga la que habla desde adentro
la que instala panfletos en el alma y supura el grito
............................................que no se detenga.

Que sea Palabra corajuda, lumbre y malón
que no amaine su cultrum de ira callada
sólo el respeto por escudo y ahora libre,
............................................que no se detenga.

Dejarlos al borde del abismo donde habiten buitres
que no puedan los insultos con tus corceles ni breteles
que se fuguen los hipócritas y permanezca la Memoria
............................................que no se detenga.

Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo
impotencia estaqueada en la pared de la tráquea
sin abismo ni lágrima, sin alaridos, sólo escribe,
...........................................que no se detenga.

Que ningún dios mutile tu grito por aquellos
..........................................que ya no pueden ni rezar.


Diana Poblet

1 de Enero 2009

PAVORES DE LA PALESTINA

…que no se detenga.
Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo…
Diana Poblet

Y entonces
ya no es sino la paz…
Armando Rojas Guardia

La palabra que no se detenga
antes sea grito logos despojamiento y explosión
alborada insondable desgarradura epifanía umbral
desafío gozo llamamiento hervor desnudez carnalidad
inacabable rotación complot liberador subversión
compasión expectación incubación conciliación
aguda cómplice sabia comprensiva indetenible
cosmos desplazamiento fulgor revelación
correlación tormento angustia soberbia fragilidad
implacable sospecha infinita ingenuidad
huracán jugada prometeica radical
indesignable religación riqueza plenitud
nocturnidad dialogante deidad enamorada
rotación enigma pasional milagro asombro
inescrutable plenitud oscura claridad
tiniebla iluminada desnudez total
ocultamiento eje solar lucidez de sol
hartura entrega gozo desenfreno
apaciguante intimidad de sombras
aleteo de muchedumbre de luciérnagas
en el sueño del desierto enfurecido
el buitre leonado de la guerra
en los pavores de la Palestina
aullido de Dios sobre el planeta

..............................................que no sea sino la paz


Pablo Mora
La Moraleja, enero, 2009

Poema de Eduardo Dalter

EN NAJAF Y EN FALLUJA...


En Najaf y en Falluja
ante el silencio cerrado
de los Estados libres
del mundo se apunta y
cañonea a los niños
Y ante el silencio hermético
del secretario general
de las naciones y colonias
se cañonea a los niños
Todo avanza vale cruje
para la muerte petrolera
en Najaf y en Falluja
¿Será un anuncio una
lección para el mundo
de paz próxima? ¿Será
una muestra de nueva
concepción de vida hombre
que arraigará en los años
que se vienen? ¿Será
el vacío negro la marea
negra la locura espesa
que se abren paso
entre escombros y
cenizas? Porque siguen
cañoneando niños
en Najaf y en Falluja
y nadie dice nada en el
consejo de seguridad
ni nadie opina da versión
moral de la barbarie nadie
da en el mundo el pésame
a las madres de los niños
cañoneados en Najaf
y en Falluja como si ya
la vida y el mundo fueran
un puñado de olvido sangre
y cenizas cenizas cenizas
de los niños asesinados
en las calles cerradas y
abiertas de Najaf y de Falluja.


Eduardo Dalter
28 de abril, 2004

Poema de Pablo Neruda

Y una mañana todo estaba ardiendo

y una mañana las hogueras

salían de la tierra

devorando seres,

y desde entonces fuego,

pólvora desde entonces,

y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros,

bandidos con sortijas y duquesas,

bandidos con frailes negros bendiciendo

venían por el cielo a matar niños,

y por las calles la sangre de los niños

corría simplemente, como sangre de niños

Chacales que el chacal rechazaría,

piedras que el cardo seco mordería escupiendo,

víboras que las víboras odiaran!

Frente a vosotros he visto la sangre

de España levantarse

para ahogaros en una sola ola

de orgullo y de cuchillos!

Generales traidores:

mirad mi casa muerta,

mirad España rota:

pero de cada casa muerta sale metal ardiendo

en vez de flores,

pero de cada hueco de España

sale España,

pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,

pero de cada crimen nacen balas

que os hallarán un día el sitio

del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía

no nos habla del sueño, de las hojas,

de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,

venid a ver

la sangre por las calles,

venid a ver la sangre

por las calles!

© Pablo Neruda

- Frag. del poema : Explico algunas cosas -

Poema de Pere Bessó

CEMENTERI DAVALL DE L’ESTANY NEGRE


Ací l’ombra del cel grata,
és purament aproximació secundària del cel,
calcomania del cel,
estel que esclata enmig de tots els estels més ordinaris.
Els edificis enderrocats pels besllums sense ales
són més petits que jo,
Un estel fosc per a cada resident que dorm
sense la cura de cap àngel.
Al gafet de pastor un parany de pardalets penja buit.
Ni es balanceja.
La fresca de la nit alça una flaire de sang,
picantoseta com brots de l’herba ressequida
guardats en bossa de cuir negra,
De seguida put.
Una foscor de silencis
i dols blaus ens han caigut al damunt.
Jo reprenc absent el seu vol,
El pensament reprén el tast d’allò que encara no conec.El sender gris del carro de la pesta està renglat d’oliveres.
Els seus arrels poden tocar ara els morts,
escriví el poeta.La mort pot tocar les oliveres,
les amortallades estrelles,
la mortaldat mateixa
a través dels seus porus empolsegats de mort.Estic tan cansat que em gitaria ací
però no estic prou cansat
perquè el meu darrer buf de nova intifada es detinga.
Un anyell lleixivat blanquejà les lloses d’Arafat i Darwish.
Gaza és el mot gravat en aiguafort
que m’enganxa a la vida
com un narguil de plata somnolenta.
Per a tu l’anyell de les meues paraules
que no lleva el pecat de les bombes del món.
Gaza, el somni del rínxol de la calavera
a la porta del llosal dels innocents
on les meues mans han estat fregant-te
com una icona enrunada de la pau. Pense en els ossos,
anques espellegades vivint entre nosaltres demà
i alene, Gaza, el suau perfum
de la glòria teus màrtirs.
I transgredesc el somni dolç de les mares de Gaza,
trene les cintes dels somnis de les jóvens de Gaza
i tibe la pell d’aquests morts que no tenen res a oferir-nos,
ni tan sols el darrer lligament al crit de la luxúria
dels seus cossos cremats.
Mai no hi haurà mai bastants canelobres caiguts
per a esmenar açò.
Perduts per perduts, les udolades es perden
en les oliveres de l’altra banda del pas,
que vinclen les seues branques avergonyides
i s’esgarrifen.

Pere Bessó

CEMENTERIO BAJO DE LA LAGUNA NEGRA


Aquí la sombra del cielo escarba,
es puramente aproximación secundaria del cielo,
calcomanía del cielo,
estrella que estalla en medio de todas las estrellas más
ordinarias.
Los edificios destruidos por los deslumbres sin alas
son más pequeños que yo,
Una estrella obscura para cada residente que duerme
sin el cuidado de ningún ángel.
En el corchete de pastor una trampa de pajarillos cuelga vacío.
Ni se balancea.
La fresca de la noche levanta un aroma de sangre,
picantillo como brotes de la hierba reseca
guardados en bolsa de cuero negra,
Enseguida hiede.
Una obscuridad de silencios
y duelos azules nos han caído encima.
Retomo ausente su vuelo,
El pensamiento retoma el sabor de lo que aún no conozco.El sendero gris del carro de la peste está enfilado de olivos.
Sus raíces pueden tocar ahora los muertos,
escribió el poeta.La muerte puede tocar los olivos,
las amortajadas estrellas,
la mortandad misma
a través de sus poros polvorientos de muerte.Estoy tan cansado que me acostaría aquí,
pero no estoy tan cansado
para que mi último resuello de nueva intifada se detenga.
Un cordero lixiviado blanqueó las losas de Arafat y Darwish.
Gaza es la palabra grabada en aguafuerte
que me engancha a la vida
como un narguile de plata soñoliento.
Para ti el cordero de mis palabras
que no quita el pecado de las bombas del mundo.
Gaza, el sueño del rizo de la calavera
a la puerta del losar de los inocentes
donde mis manos han estado rozándote
como un icono derrocado de la paz. Pienso en los huesos,
ancas despellejadas viviendo entre nosotros mañana
y respiro, Gaza, el suave perfume
de la gloria de tus mártires.
Y transgredo el sueño dulce de les madres de Gaza,
trenzo las cintas de los sueños de las jóvenes de Gaza
y estiro la piel de estos muertos que no tienen nada que ofrecernos,
ni tan siquiera la última liga al grito de la lujuria
de tus cuerpos quemados.
Nunca habrá bastantes candelabros caídos
Para corregir esto.
Perdidos por perdidos, los aullidos se pierden
en los olivos del otro lado del paso,
que retuercen sus ramas avergonzadas
y se desgarran.

© Pere Bessó

La Navidad desde adentro...

Diciembre y 2008-

Regreso de un año sordo, adonde la gente ya no se escucha.Son una crónica de voces repitentes, hoy que necesitamos saber que el otro está ahí. Ya no se escucha.Si hubiese un oficio de escuchador, tal vez la gente volvería asentarse bajo la parra con esa nostalgia triste heredada de otras Navidades y hablaría con sus hijos, con los parroquianos, con el pueblo y como decían, hablando la gente se entiende. Eso sería antes, porque ahora ya no sucede ese realismo mágico.Ahora hay una predisposición a la sordera. Cada uno a su celular, a su mp3, a su CD, a sus mensajitos de texto, a su vida. Estamos tan comunicados que es imposible escucharnos, no hay tiempo.

Es por eso que esta Navidad he resuelto regalarme la voz de la gente, la del subte, la del colectivo, la de la plaza, la del indigente, la del pibe que vende medias, la del loco que sólo putea.Porque suenan lindo, suenan mejor que la filarmónica, suenan a certeza, a problema, a aumentó el pan, a ya no se pueden comprar morrones rojos, a contame qué estás leyendo. Suenan a gente común y silvestre. La necesaria para cambiar esta ciber Navidad y que ojalá, pudiese llegar a ser algo sin enchufes ni auriculares. Algo que nos amigue con nosotros y con los fabricantes de pelotudeces inimaginables creadas por un tipo que ni conocemos y que las inventa porque su soledad le impide regresar a su casa y como venganza trata de que tampoco logremos llegar a la nuestra. Hoy, que todavía podemos.Afuera con las sordinas, escuchemos una Navidad diferente desde nosotros mismos y con el afecto que reservo para todos,

© Diana Poblet

Poema de Marcela Somoza

Cadencia

Afino
en silencio
la imagen de mi imagen
hasta llegar a ser
una hilera de ternuras perdidas
que flotan
inasibles
sobre el perfume del olvido.

Mirada

No puede el crepúsculo
mancillar la palabra

sólo se ausenta
en la mirada eterna
del sol.

Martes con lluvia

Se desmaya
el minuto entre mis manos
cuando la tarde
obstinada
le roba un sueño
a mi prisa.

© Marcela Somoza

Poema de Diana Poblet

De asesinos auditivos

Ella venía a matarme suavemente con su canción
yo escuchaba una y cincuenta veces
balbuceante mi inglés acompañaba insistente
hasta que me dejaba en la puerta
hiriendo hasta el último recuerdo

en el llamador de bronce
y el disco se rayaba

y mi noche resplandecía musical

hasta ahora,

recién nacida la magia del estribillo matador
todo llegaba brioso, en zapatillas la vida
para andarla todo terreno y sin esquives
sin temor de pozo ciego ni muros de Berlín
sólo esa canción venía a matarme suavemente
cuando otra era la espera y otro el sol
y hasta la luna era otra antes de morir.

© Diana Poblet

Poema de Emilse Zorzut

DOLOR

Duele el amor. Es un alumbramiento. Construye vacíos en la memoria. Reemplaza imágenes viejas y enreda otras nuevas. Recrea en mi alcoba mi propio eco que se transforma en otra voz que me responde.
Y está en la mesa el pan en permanente ofrenda para dos sombras que intentan formar una sola ilusión proyectada por la lámpara opalina.

© Emilse Zorzut

(del libro Morada de los cuatro vientos)

Poema de Pablo Mora

Una vez emprendido el viaje sigue puntualmente al sol

Hoja entre los vientos acuérdate del viaje hacia la sombra

Párpado de hormiga convéncete del viaje sin regreso.

Testigos del grito del aullido terrible de los hombres

La vida se empina tanto a veces que aturde con su grito

Nos llama nos nombra nos acusa nos grita nos reclama

Reto a sentarte en el lugar del hambre a gritos todavía

Tendrás tiempo de llegar a ser luego no habrá más asombro

Reto a sentarte en el lugar del grito vivos todavía.

© PABLO MORA

Poemas de Máximo Simpson - fotografía de Marina Ginestet

VISIÓN 30

En la pared del cielo hay una grieta,

una herida profunda, inexplicable.

© Máximo Simpson

CUESTIONES

Yo no sé si emigraron

los cielos extraviados que se buscan a tientas.

Yo no sé si defiende la noche el equilibrio

del animal que aúlla a la deriva,

si el olvido se acerca galopando,

o golpea temprano en las ventanas

del hombre que aún acecha.

Nunca supe siquiera dónde vive la muerte,

dónde están su taller,

.......................sus herramientas.

© Máximo Simpson

Poema de Juan Gelman

Ausencia de amor

Cómo será pregunto.

Cómo será tocarte a mi costado.

Ando de loco por el aire

que ando que no ando.

Cómo será acostarme

en tu país de pechos tan lejano.

Ando de pobrecristo a tu recuerdo

clavado, reclavado.

Será ya como sea.

Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.

Me comerás entonces dulcemente

pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.

© Juan Gelman

Poema de Diana Poblet encadenado por José María Pallaoro

Alquimia I

Tal vez el poema sea
el único responsable

la excusa blindada de coincidencia
el avatar a grupas

sutura y bandera
de un instante cósmico

irrepetible

© diana poblet -

tal vez el poema sea

un campo dorado

a la espera

de la lluvia

y del viento

que mecerá

los árboles

donde descansan

los pájaros

de nuestra memoria

© José María Pallaoro

Poema de Rubén Vedovaldi

CRISIS DE AMOR HUMANO

cada miga de peste
que se moja en la lágrima del hambre
y el excluído traga con amarga saliva
y sangre mala;
cada mendrugo de cielo que se pierde
en pestañas de ciego

cada sueño que se pudre
en venas que revientan por sobredosis
cada neurona que asesina el paco
cada éxtasis tóxico

cada epidemia de mercaditis aguda
cada rebrote del absurdo obliga
a mudar de asunto poético

basta de turismo vip en la luna de Valencia
basta de comprar lo viejo con otra etiqueta

la vida nueva no viene por telecompras;
el hombre nuevo no está a la venta en el mercado.

© Rubén Vedovaldi

Poema de Patricia Ortiz

Beso

Aún respira en mis labios

ese último beso

-la entrega pura y doliente-

augurio de despedida.

© Patricia Ortiz

Poema de Julia del Prado

Madre apareció anoche, sostuvo mi cabeza llena de interrogantes en su regazo, como lo hacía antes cuando era niña y adolescente y otras eran mis dudas.

Madre apareció y me miraba con esos ojos negros enormes de vicuña paciente, sentí ternura de su setiembre nacido y lloré de contento.

Me hizo caricias, las mismas que recibió mi niño cuando ella se marchaba a ese mundo sereno.

Madre apareció, me dio la luz de aguas celestes que mi vida requiere.

Estás conmigo Madre y me acoges en tu setiembre dormido.

© Julia del Prado

Poema y fotografía de Diana Poblet

Parque Lezama

Rozar el espacio entre la nube y el ojo
incrustar esplendor en lo profundo
permanecer ajenos un sábado cualquiera,
habitarnos desde el universo
trepar la tarde desde viejos troncos
abandonarse un instante

.........en la sutil transparencia de la gota
amortajada la bestialidad del noticiero
sin que llegue a demoler la acidules de su palabra

libertario nuestro ojo abre el cielo, toma carrera
sin detenerse en los brotes del ramaje
empina la rugosidad de las tipas blancas
cambia de árbol y embiste
ya repleto el asombro
secuestra todo el silencio en este banco
conecta sin redes ni telefónicas,
al infinito.

Esta quietud sin nombre.

© diana poblet -

Poema de Cristina Castello

La palabra

La palabra— ese silencio extraviado

Esa hilera de hormigas que hoja a hoja

Modela el follaje corpóreo de la voz

La palabra— ese bálsamo promisorio

Esas manos ofrecidas a la ausencia

Ese tiempo transversal al llanto

Esa costura desatada, esa confianza

Ese pan, esa sedición del alfabeto

Esa cópula del verbo, esa memoria

Ese gentío fusionado en un son

Esa pupila abierta a todo albor

La palabra— esa metralla de lirios

Ese erotismo de Dios.

© Cristina Castello

Poema de Pere Bessó i González

LA SOMBRA DEFINITIVA

Eres mujer fronteriza,
contradictoria:
piel de ébano pero corteza de naranja.
Recuérdalo:

En la languidez misma

queda la esencia de la sombra,
semejante a la condena
de ajarse poco a poco.
No querrías huir
de la cómoda obscuridad a medias,
pero tampoco se te permite
romper definitivamente el alba.
Eres un excipiente confuso,
rótulo de la luz clandestina,
el entremedio más diáfano.

L’OMBRA DEFINITIVA

Ets dona fronterera,
contradictòria:
pell de banús però corfa de taronja.
Recorda-ho:

Al mateix llanguiment

resta l’essència de l’ombra,
semblant a la condemna
de mustigar-te a poc a poc.
No voldries fugir
de la còmoda foscúria a mitges,
però tampoc no se’t permet
de trencar definitivament l’alba.
Ets un excipient confús,
rètol de la llum clandestina,
l’entremig més diàfan.

© Pere Bessó i González

Poema y foto de Helios Buira

Axioma 6

Dejar la senda.
Recorrer los recovecos que salgan al paso. Sin consideraciones.
Desflorar la blanca hoja de papel.

Axioma 13 (a Liliana Muente)

Arranca. Desgaja un pedazo de tiempo.
El fotógrafo lo «toma» prestado. Lo guarda en su cámara.
Y luego, lo instala Poema, en el planeta, para siempre

Axioma 29

Bajar los párpados. Como el cortinado de un escenario
Y así, cambiar el decorado.
Para ver lo que hay adentro, bien adentro de uno.

© Helios Buira

Poema de Graciela Wencelblat - foto:Olga Ricci

Atardecer en sus ojos
fué un instante único
irrepetible.

Tanta belleza y armonía en un segundo.

© Graciela Wencelblat

Gustavo Tisocco

No sé

si hay grandes poetas,

sí grandes identificaciones.

© Gustavo Tisocco

Poema de Silsh

JAQUE MATE

Había un ajedrez sobre la mesa

sin movimiento ni partida

sólo el eco de un "jaque"

en sus miradas.

Se encontraron perdidos

frente el temor

de no poder jugarse

abandonaron.

© Silsh - Silvia Spinazzola

Poema de Carlos Roldán

quijotes y espladianes

o siquiera una américa de buriles

entre insectos persistentes y alimañas

pero un lugar, rey, un lugar

distinto de servantas y callejones

en que mil veces se pierde el alto brazo

de lepanto

un lugar, rey, en que se pueda

entresoñar y montar rocinantes

y no tanto silencio y menoscabo

tanto acosar al alma en lo quijano

quebrada en mil pedazos

esta espada

© Carlos Alberto Roldán

de su libro POESIADA

Poema de Diana Poblet

Rosal


Encontré una espada
la enterré en el patio
mis hijos la regaron
una mañana
su perfume trepó mi ventana

extraña flor
de espinas metalizadas
y pétalos rojos.

Ellos creen invencible
a esta rosa
pura sangre.

© diana poblet -

Poema de Elisabet Cincotta

Dudó

marcó terreno

alumbró el límite

sabía que de esa manera

nadie la heriría

un sol otoñal besó espigas

dudó

quiso mover la frontera

tarde

ya había oscurecido.

© Elisabet Cincotta

Poema de Andrea Sánchez Boz

Yo quisiera
poder usar con vos,la voz de la poesía
todo el tiempo.

Y evitar así
los oscuros laberintos
de la mente;
las dudas,
las preguntas,
la incertidumbre.
Las palabras hirientes,
las contradicciones,
la mediocridad,
la melancolía,
el miedo.

Hablar,
solamente,
desde aquel punto
en el pecho
donde nace el fuego,
la luz sin luna negra,
sin el flujo imprevisible
de las mareas.

Después de todo,
¿por qué no perdernos
en el abecedario,
invocando sonidos,
imágenes,
oráculos
que develen
el misterio?

© Andreas Sánchez Boz

Poema de Migdalia Mansilla / Diana Poblet encadenado con Foto de Fran

Foto de Fran

Aquello


aquello
fue un dejar regada la piel
un grito hecho eco en la nada
una historia con muecas de cuento

aquello
fue la muerte de algún yo
en la esperanza de algún tú

© Migdalia B.Mansilla R.

Qué habrá sido de aquello, amiga
la entrega errónea

la que dejó las espinas
y se llevó la rosa.

© diana poblet -

Poema de Miguel Angel de Boer

Me dejaron tu pulóver verde

Me dejaron tu pulóver verde

cuando te fuiste.

Llevándose el verano aquel

el del cielo tibio que con sus noches

nos guarecía del mundo entero en nuestro lecho.

Cuánta dicha encontraba entonces mi anhelo

en tu sonrisa

en las palmas de tus manos

en tus suaves cabellos recorriendo con ternura

todo mi cuerpo.

Me dejaron tu pulóver verde

cuando te fuiste.

Dejándome tu aroma

que mil veces olí desfalleciente

evocando tu mirada

añorando tu desnudez

la tersura de tus labios

y esas palabras que no podrá borrar el tiempo.

Porque no pudo el odio

ni la avasallante muerte

desterrar mi amor

ni mi carne dolida cedió al intento

de que me robaran tu recuerdo.

Me dejaron tu pulóver verde

cuando te fuiste.

Pero no pudieron llevarte

porque estarás conmigo

para siempre.

A María Haydeé Rabuñal, estudiante de Medicina

cordobesa, querida esposa y compañera.

© Miguel Angel de Boer

Poema de Senén Rodríguez Perini

A las cinco de la tarde

A las cinco de la tarde

nació Sofía, mi primera nieta.

Es una hora común para muchos

pero no para los uruguayos de mi época,

Ruben Castillo llama desde siempre

"a las cinco de la tarde"

releyendo a Federico

"a las cinco de la tarde"

Sofia ha llegado

"a las cinco de la tarde"

coincidencias.

Y quizás duelen menos

las traiciones de los compañeros,

de los camaradas,

la falta de principios,

el dolor de las separaciones,

el olvido de promesas,

el sacrificio para nada.

Todo es mejor ahora

a las cinco de la tarde.

Recuerdo hasta con cariño

aquel 9 de julio militante

a las cinco de la tarde,

cuando la larga noche negra

comenzaba.

Allí estuvimos, a las cinco de la tarde.

Jamás olvidaré a Rubén convocándonos

pese a la censura de las bestias,

ni serán olvido esas vivencias,

pero hoy todo parece más suave,

mas lejano, menos triste,

porque en Cataluña,

nació Sofía, mi nieta,

el cuatro de octubre,

a las cinco de la tarde.

© Senén Rodríguez Perini

CONCRETO

Poema de Silsh

EN CONCRETO


Esa pared que acerca el infinito
rugosa mansedad que nos sostiene
....cosechadora en su labor
....vuelca la imagen
....en el regazo equilibrista del espejo.

Nuestra pared de ausencias
....esa
....que acariciamos con la piel
o empujamos de ira en algún nudo
cuando la luz
estaba en huelga con el ojo.

A esa pared a veces
la pintamos con verdes o amarillos
un camino dibujado en punto y fuga
....otras
se nos cayó encima
con su hedor descascarado entre la arena
o le tallamos los nombres más queridos.

Esa pared.........la nuestra
que juega a ser un horizonte de almidón
espejismo vulgar del condenado
nos juzga......nos integra.......nos protege
del cristal que vende su mentira.

Nuestra pared erige este desorden
estímulo de búsquedas sin peso
equilibra las sombras
nos enseña
.............................................a ser libres
en la pequeña porción
que nos iguala.

© Silsh (Silvia Spinazzola) Argentina

Poema de Norma Padra

ECOS

Por dónde se fueron los sueños
Rutilar de estrellas
en aguas profundas
Eco del torbellino
...............voz del viento
Borrando huellas de filigrana
va mi dolor que ama el olvido

Sabiendo que son otros
nuestros destinos

Y al amor
se lo llevó
el tiempo.

© Norma Padra

Prosa de Eduardo Francisco Coiro

Florecido

El hombre la había arrancado de su vida como se arranca a un yuyo indeseable en el jardín.

Con la misma brutalidad en el tirón, tratando de arrancar la raíz de cuajo. Sin sentir nada.Al otro día, justo al otro día. El hombre plantó en su lecho a una muchacha bella como una azalea. La mujer se marcho prontamente sin echar raíces en su vida.

No se quedo quieto. Siguió plantando bellas mujeres que se marchitaban antes del nuevo amanecer.Nadie pudo crecer ni florecer en ese lugar. Su vida era un jardín desierto al que regaba inútilmente antes de anochecer.

Hasta que percibió esos movimientos adentro. Esos pujos que sintió por todo su cuerpo y que se ramificaban de noche a día con la velocidad implacable de la naturaleza. Y eran la luz y esa tibieza que anuncian una primavera cercana.

El hombre se vio a la siguiente mañana en el espejo y comprendió lo que sucedía.No había logrado extirpar bien las raíces de ella. Su amada.

Sus brotes se abrían paso por sus poros y estaban a punto de estallar en flor.

-Sólo pido que las flores sean del color de sus ojos. Pensó resignado.

© Eduardo Francisco Coiro

Axiomas de Helios Buira -

Axioma 1

El arte, ante todo, magia. El Universo es Luz.
Está bañado en Luz.
Sólo el hombre oscurece su existencia.

Axioma 2

Trazar una línea sobre la tela.
Con tal intensidad que cuando lleguemos a la mitad del trazado,nos falte el aire.Con la razón, esa línea no se hace. Con el alma sí.

Axioma 3

La razón nos aleja del encanto del sentimiento.
La inteligencia nos comunica con el Universo.
La Poesía, entonces, reveladora de verdad

Axioma 4

El contenido determina la forma.
Cuando no es así, sólo hay formas huecas.
El alma sale a deambular. Vuelve y cuenta lo visto.He ahí la obra, hecha en la metáfora.

Axioma 5

Explorar los ámbitos de lo íntimo, de la intrahistoria, del alma.
Consecuencia. Luego, se traduce el Universo.
La obra se hace tangible.

Axioma 6
Dejar la senda.
Recorrer los recovecos que salgan al paso. Sin consideraciones.
Desflorar la blanca hoja de papel.

© Helios Buira

Poema de Gabriel Impaglione - foto Olga Ricci

Circularidad de tu nombre

Eres esta claridad que llega
como un barco de fuego, una ciudad
de hogueras en su deriva lenta.

Vienes con una música
que sólo yo conozco.

Las palabras suben al racimo del día
savia fantástica, pura esencia planetaria,
y en tu nombre
trepo a la mañana a recoger el canto.

Alimento de ti esta locura calladamente
nuestra, esta alegría mansa de rosa infinita
que llega como un barco de fuego,
una ciudad de hogueras en su deriva lenta.

Ay tierra regresada, patria
de mis besos,
humus victorioso
que alza la aurora de tu boca mía como una manzana,
panal de dulces amapolas.
Luz que inventa las palabras.

Vienes a besarme
con una música que sólo yo conozco.

Ay tierra surcada de guitarras!
A tus orillas los geranios de plata,
muchedumbre de lirios esmeralda,
pequeños saltimbaquis de nácar y de espuma
que danzan en su eterna fiesta entre las piedras.

Te nombran los pájaros en la corriente del viento,
con un brillo de barco de fuego
de ciudad de hogueras en su deriva lenta.

©Gabriel Impaglione

Poema de Luis Benítez

POR QUITARLE A LA MUERTE SU SOBERBIA

Un amor absoluto, para el que no existe
primero ni último, golpea sobre el mundo:
en el más humilde y en el más soberbio
canta la canción del hombre.

Bajo las máscaras vacías e intermedias
un amor absoluto, para el que no existe
primero ni último, resuena escondido,
más allá de los gritos
y la apretada melodía de la desesperación.

Aún más allá. Es el eje íntimo y viviente
el que canta, el que musita las palabras
como un talismán sonoro,
una pedrada en la frente
de los desmoronados mundos.

Un amor absoluto,
para el que no existe
primero ni último,
anima estos silencios,
estas ficciones que tan sólo intento
por quitarle a la muerte su soberbia.

© Luis Benítez

Poema de Julio Cortázar

QUIZÁ LA MÁS QUERIDA

Me diste la intemperie,

la leve sombra de tu mano

pasando por mi cara.

Me diste el frío, la distancia,

el amargo café de medianoche

entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover

en la mitad de la película,

la flor que te llevé tenía

una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías

y que favoreciste la desgracia.

Siempre olvidé el paraguas antes de ir a buscarte,

el restaurante estaba lleno

y voceaban la guerra en las esquinas.

Fue una letra de tango

para tu indiferente melodía.

© Julio Cortázar

Poema de Rubén Vedovaldi - foto Olga Ricci

Oigo cantar al mar

oigo cantar al mar

y lo acompaño

el mar habla de luz del sol

y yo soy un acorde hecho de sombras

máscara y máscaras

no tengo rostro no dejo rastro

voy donde quiere el mar

en la noche sin alma

no tengo clave de sol para abrir

pero acompaño

soy lo que quiere la muerte

en el fondo

© Rubén Vedovaldi

Soneto de Jorge Luis Estrella

SONETO AL DOLOR

Yo no siento el dolor o la amargura

o la pena de ser o de haber sido

porque creo que todo lo he vivido

creando borbotones de ternura.

Lo que siento, más bien, es la locura

de no olvidar siquiera cuando olvido

y la memoria se convierte en ruido

que corrompe la música más pura.

Recuerdo a López desapareciendo,

recuerdo el genocidio y el espanto,

recuerdo pero recuerdo tanto

que me recuerdo muriendo, renaciendo,

me recuerdo en Viet Nam, en las Malvinas,

y soy signo de sangre entre las ruinas.

© Jorge Luis Estrella

Poema de Santiago Parres

La cuadratura del adiós

Si no estoy cuando vuelvas, no te ocupes de buscarme:

será que tengo un árbol de alta copa en la mochila,

jirafas de papel que me he encontrado en la laguna

o ganas de romperme el corazón contra unas rocas.

Te puedo remitir unas astillas de colores,

te puedo reservar unas postales con las gotas

de sangre que almacené en los momentos más risueños.

Si quieres tu regalo perpetrado por las calles

que tanto he recorrido sin saber que las contaba,

no dudes en dejar escrito el nombre que inventamos.

Para cuando regreses seré un ramo de pavesas

como las que se pierden por perderse o por saber

de los itinerarios de las aves que revuelan

sobre los cementerios de los pueblos hechizados

por las guitarras viejas que se escapan del desván.

©Santiago Parres

Poema de Fayad Jamís

Para no conocer los abismos del humo

para no tragarse los periódicos de la tarde

para no usar unos espejuelos cubiertos de sangre o telaraña

El que estaba sentado en un rincón lejos de los espejos

tomándose una taza de café no oyendo el tocadiscos

sino el ruido de la pobre llovizna

El que estaba sentado en un rincón lejos de los relámpagos

lejos de los leones morados de todas las guerras

hizo un cordón con una hoja de papel

en la que estaban escritos el nombre del Papa el nombre

del Presidente

y otros dos mil Nombres Ilustres

a la vista de todos los presentes

se colgó el sombrerero que brillaba sobre su cabeza amarilla

El patrón del café salió bajo su capa negra en busca de un policía

Armstrong cantaba sin cesar la luna había aparecido

como una gata furiosa en el tejado

Tres borrachos daban puñetazos en el mostrador

y el ahorcado después de mecerse dulcemente durante un

cuarto de hora

con su voz muy lejana

comenzó a pronunciar un hermoso discurso:

"Maintenat je suis pendu dans le Bona

La lluvia es el cuarzo de mi miseria

Los políticos roen mi bastón

Si no me hubiera ahorcado moriría

de esa extraña enfermedad

que sufren los que no comen

En mis bolsillos traigo cartas estrujadas

que me escribí yo mismo

para engañar mi soledad

Mi garganta estaba llena de silencio

ahora está llena de muerte.

Estoy enamorado de la mujer que guarda las llaves de la noche

Ella se ha mirado en mis ojos sin saber quién he sido

Ahora lo sabrá leyendo mi historia de hollín en los periódicos

Sabrá que me llamaba Louis Krizek

ciudadano del corazón de los hombres libres

heredero de la ceniza del amanecer

He vivido como un fantasma

entre fantasmas que viven como hombres

He vivido sin odio y sin mentira

en un mundo de jueces y de sombras

La tierra en que nací no era mía

ni el aire en que reposo tampoco

Tan sólo he poseído la libertad

es decir el derecho a sufrir a errar

a ser este cuerpo frío

colgado como un fruto

entre los que cantan y ríen

entre una playa de cerveza

y un templo edificado para adorar el miedo

La mujer que guarda las llaves de la noche

sabrá que me llamaba Louis Krizeky que cojeaba un poco y que la amaba

Sabrá que no estoy solo que conmigo

va a desaparecer un viejo mundo

definitivamente borrado por el alba

Así como la niebla a veces aplasta

las flores del cerezo

la muerte ha aplastado mi voz"

Cuando el patrón volvió con un policía de lata y azufre

ya no era más que humo tembloroso de un cigarro

bajo el sombrerero

sobre una taza con restos de café.

© Fayad Jamís

Poema de Daniela Piccione y foto de Olga Ricci

decile al amor que se consuma
que caiga como una rama tosca
quebrada por el viento
que cuando llegue a la tierra
haga ruido
que cuando llegue a los ojos
se forme una guirnalda deforme
decile al amor que se consuma
-afuera las bestias titilan
como estrellas-
que nadie nos mire verlo caer
que se desplome que nos destroce
que todos las memorias se diluyan
decile al amor, amor, que nos caemos
nos desplomamos, nos rompemos
como dos ramas secas
como dos árboles bajo el rayo

© Daniela Piccione

Poema de Eduardo Francisco Coiro

Un nido de abrazos

1

Alboroto de gorriones contra la tarde gris de julio.

El hombre traza sus letras casi en la oscuridad. En quietud, afina

el oido. Desprendidos de los trinos, se escuchan los pasos de luz

de su compañera -ahora con alas plegadas- volviendo al nido.

2

Levantan la vista

ven al árbol dormitorio

florecido en pájaros de la noche.

No caen a pétalos.

Sólo se acompañan en soledad

de hoja en hoja.

Ella se pregunta

porque no hacen nido.

Mirando al cielo vedado

por hojas y pájaros.

Se abrazan.

Y hacen del abrazo,

un nido.

© Eduardo Francisco Coiro

LOS LLEVO CONMIGO

Feliz día del Amigo

Dado, Helios, Rubén, Silsh, Gra,
Gus, Andreas, Eli, Pere, Hernán,
Olga, Aníbal, Joan, Vivi, Lily,
Elisa, Pablo, Dana, Agustina,
Mig, Jorge Luis, Marcos,
María Paula, Marina, Gaby,
Ramiro, Gabriel, Julia, Luis,
Fabio, Cris, Susana

Prosa de Joan Mateu

Te dije a los ojos que te quería. Tenía que habértelo dicho a los oídos porque no te enteraste de nada.

© Joan Mateu

Poema de Olga Orozco - Foto: Marina Ginestet

ÉSA ES TU PENA

Ésa es tu pena.Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras

y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven.

Colócala a la altura de tus ojos

y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,

o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,

o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles.

Si observas a trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima.

Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,

un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo.

Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama

y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera.

No la dejes caer ni la sometas al hambre y al veneno;

sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.

Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.

No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,

aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.

No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre,

no la gastes con nadie.

Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio:

sepúltala en tu pecho hasta el final,

hasta la empuñadura.

© Olga Orozco

Poema de Helios Buira - Foto: Olga Ricci

Esta Noche.

Estremece
La noche
Pulsando aguardos
Tangible el pasmo
Evocación de
Pretéritos
Encuentros en
Esquinas presurosas
Cuando todo era
Fragancias y los
Jacarandaes florecían
En noviembre
Dejaban caer su
Agraciado color en la
Vereda para
Tu paso.

Estremece la noche
En este bar en
Esta esquina

© Helios Buira

Poema de Gustavo Tisocco - Foto: Marina Ginestet

Mi incertidumbre...

Mi incertidumbre es la única certeza que queda.
Están mis manos que aún escriben,
pero no hay musas,
sólo aquella estrella aguardando.

La vida se fue entre recónditos marginales,
como agua fresca se esfumó de mis labios.
Infame es saber que el presente agobia.

Las palabras ya no alcanzan...

© Gustavo Tisocco

Prosa de Joan Mateu

EL MINUTO

Era relojero lo mismo que su padre y que su abuelo. Conocía la maquinaria de todo tipo de relojes y su experiencia, acumulada con el paso de los años, le permitía reparar cualquier avería con plenas garantías de éxito.
Estaba efectuando una reparación en un Plumkier Cronos Sportive, cuando vio que caía un minuto sobre la mesa con un "cloc" sordo. Se lo quedó mirando perplejo y sorprendido pues nunca le había ocurrido algo semejante. Tomó el minuto con las pinzas y lo observó atentamente. Lo midió, lo pesó y le hizo una analítica constatando que se trataba de un minuto sano.
Preocupado al no entender porque un minuto sano salía del reloj, lo guardó delicadamente envuelto en una gamuza, decidiendo que era mejor esperar al día siguiente y, con el minuto descansado, ya vería que había que hacer.
No pasó muy buena noche debido al nerviosismo, así que, más temprano que de costumbre, se sentó delante de su mesa de trabajo y consultó con el minuto el motivo de su acto.
Quedó anonadado al saber que se trataba de una fuga. El minuto huía de un amor imposible con la aguja larga. La minutera le acariciaba cada hora, estando sesenta segundos con él y después le abandonaba. Al cabo de una hora volvía a su lado y se marchaba de nuevo dejándolo solo. Al cabo de tantos años se sufrir ese vaivén, ese "me acerco, pero te abandono", entendió que era un coqueteo y vio que su amor era imposible. Decidió huir en busca de algún reloj digital que le acogiera y no tuviera que sufrir nunca más las veleidades de otra minutera casquivana.


© Joan Mateu

Poema de Diana Poblet

Tanka Ritual

Temblor en charcos
hoy que marcha al trote
un caballo gris
cobija mi tempestad
inútil grito mudo

que aparezcas
y fuesen sólo sueños
el faro quieto
la vela titilante
abrazo de abismos.

Es esa luna
la misma del sábado
la del molino
la que amó el prado
donde te encontrabas.

Hoy que no basta
con abolir silencios
sólo recordar
un perfume de bosques
una voz de abedul.

© diana poblet -

Poema de Roque Dalton

Atalaya

Una religión que te dice que sólo hay que mirar hacia arriba

y que en la vida terrenal todo es bajeza y ruindad

que no debe ser mirado con atención

es la mejor garantía para que tropieces a cada paso

y te rompas los dientes y el alma

contra las piedras rotundamente terrenales.

© Roque Dalton

Poema de Aníbal Jorge Sciorra

Garabatos para la mujer que se está preparando

1

Me acerco

tu boca no dice nada

sin embargo

tus ojos son tinta negra

derramando llantos de letras

que al ser absorbidos por el papel

forman borrones que no veo ni creo

solo se entienden si te ponés las alas

y con tus plumas das un giro

alrededor de las palabras

2

Escafandra

me la quité

y volqué así mi asignatura

caí en un pozo con fondo de satén

no eran más que nuestras sábanas

y entre la oscuridad de la tela

esa luz que salía mágica

de entre tus piernas

© Aníbal Jorge Sciorra

Poema de Marcos Silber

Y cada vez que voy sobre ella

y sobre ella descargo el alud de mi amor

el rostro suyo de la querida empalidece

pone de blanco su estupor, retrocede,

le cae como una helada de miedo

el susto de sentirse amada

por el salteador este que le dice amada

salvadora le dice le digo no sabe usted

no sabe cuanto

cuanto no me deja morir.

©Marcos Silber

Poema de Jacobo Fijman

Aldea


Mi blanca soledad-
aldea abandonada.

Revuelo de perezas
sobre la torre de un anhelo
que tañe sus horizontes.

Pintadas negras de la desolación.
Yunques abandonados y puentes solariegos.

Se ha sentado el dolor como un cacique
en el banquillo de mi corazón.

Las lluvias estancadas de mis sueños
se han cubierto de musgo.

En el horno apagado del silencio
mis frutos maduraron
estérilmente.

© Jacobo Fijman

de su libro Molino Rojo