jueves 26 de noviembre de 2009

Poema de Hamlet Lima Quintana



GENTE

Hay gente que con solo decir una palabra
Enciende la ilusión y los rosales;
Que con solo sonreír entre los ojos
Nos invita a viajar por otras zonas,
Nos hace recorrer toda la magia.

Hay gente que con solo dar la mano
Rompe la soledad, pone la mesa,
Sirve el puchero, coloca las guirnaldas,
Que con solo empuñar una guitarra
Hace una sinfonía de entrecasa.

Hay gente que con solo abrir la boca
Llega a todos los límites del alma,
Alimenta una flor, inventa sueños,
Hace cantar el vino en las tinajas
Y se queda después, como si nada

Y uno se va de novio con la vida
Desterrando una muerte solitaria
Pues sabe que a la vuelta de la esquina
Hay gente que es así, tan necesaria.

Hamlet Lima Quintana (1923-2002)
Buenos Aires - Argentina -

martes 24 de noviembre de 2009

Poema de Marta Zabaleta



DORMIR


Dedicado a Nelson Gutiérrez Yánez

(10-mayo-46_11-octubre-2008)


Vuelvo renovada a nacer,

con los recuerdos lacrados

-la luminosidad del gris ya se me escapa

en medio de ventanales batidos por la aurora-

son ahora risas

somos nosotros,

son otra vez

caminos

subiendo a la montaña.


La mujer que urde su poncho en luna suave,

el varón que durmiendo la acompaña,

el río en su furia de regresos

hambrientos

que volvieron

a reclamar lo suyo,

a obtener lo robado,

montando tu a caballo

yo en cintura

vi silenciar las bocas con metralla.


Y el cielo siempre prístino

en la altura

del volcán que le mira,

y el viento revisando en su angostura

al lago de los colores crema claros;

próximos estarán

el mercado, la feria libre, la capilla de madera,

la mediagua de lata, y de plata

la cruz,

perseverante sombra de milagros

rosario de mentiras mal pagadas

cual copihues, llorando la escarcha del tiempo

esta mañana.


Cauquenes porque te vio nacer,

Talca porque allí te educaste,

Concepción

donde empezaste la batalla inicial

de todas las ideas,

un libro que al final

hoy has cerrado.

Santiago, Estocolmo, La Habana,

luego

San Pedro, paredón ya sin escarnios

Rojinegra

bandera de en nuestra aula, la mina, el campo,

las fábricas, la toma, los cordones,

la esperanza.


Matizados, revueltos

nuestros huesos de sangre despojados,

nuestras venas

picanas hoy sin dormir

cual si en derrota

las penas demoraran.


Tu juventud,

tus tres hijos, la paz del camposanto:

tus cenizas rescoldando mi espalda

bajo del bus, me das la mano, y avanzamos,
despiertos

ya sin hora
mi amigo, alumno, compañero, hermano.


Hijo mío, hay mucho por lograr:

como copihues demorados en la fronda,

Pueblo, Conciencia, Fusil,

MIR, MIR,

Nelson, mi hermano.


Marta Zabaleta, Londres, 13 de octubre 2008.

Poema de Pablo Mora



Era azul como el sueño de la tarde

mariposa vegetal engalando

la fosforescencia de los cocuyos y los grillos

Al lado de los troncos los bejucos

y las cumbres de las flores

coronando las canas de los árboles

dialogando con el cielo azul marino

Una pompa de jabón me devolvió la infancia

y pendiente de mi sueño

me conseguí con el centro del mundo

que sólo conocen los dioses por ahora

Cuando de todo esto no quede sino polvo

la osamenta de la ciudad se la llevarán

las quebradas en sus aguas turbulentas moribundas

en busca de otras galaxias subterráneas celestes submarinas

Acumulemos sueños y verdades

porque al final no importan tanto las sombras

como las luces del camino

Y dirán los montes los ríos las cascadas

las veredas la luna el sol y las estrellas

sólo quedó la forma de su huída

Porque toda piedra alguna vez fue estrella.



PABLO MORA

domingo 15 de noviembre de 2009

Poema de Ezequiel Wajncer

LA LEJANA

Llega de lejos
la conozco
suele dormir al borde
de un idioma

más acá miedo
quién sabe más allá

un látigo de sangre
desordena sus palabras

viene a visitarme
a dejar su lumbre
en aguas calladas

más acá su cuerpo
(polvo y rouge)
quién sabe su corazón

de lejos llega

trafica plumas de odio
ciegos perros indiferencia
huellas que arden
a la deriva

sé lo que quiere

la conozco
viene a invadir mi infancia
a revelarme un último cuento

había una vez
una mujer que te olvidó.

sábado 14 de noviembre de 2009

Poema de Lumpenpo


foto: OLGA RICCI


Etéreas palabras

en el rincón de los silencios
haceres condenados a olvidar
en esta unión de nada
de nadie
de todo que no somos
ni cuerpos desafiantes de la noche
ni amantes empapados
en el vaho de lo prohibido
ni tus batallas
ni las mías
ni dos
ni tu
ni tu mirada.
Mentira es la verdad
en esta hora
agónica y sin rumbo.


LUMPENPO

miércoles 4 de noviembre de 2009

Poema de Susana Cattaneo




La escritora
hace prismas con palabras;
mezcla sentidos -emociones-
y transforma historias
en lo que nunca pudo ser.


((((((((((((((())))))))))))))))


La Nadadora
llega a los acantilados
de las cuevas y el trueno.
Se viste de bruma
cobijada en la arena.
En un cuadro de viento
desciende un rey.
Deja en sus manos
violetas
de mundos remotos.

SUSANA CATTANEO
de su libro Bufanda de Pájaros

Octavio Paz


Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, Libertad que se inventa y me inventa cada día.

Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos
Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, Libertad que se inventa y me inventa cada día.

Octavio Paz

viernes 30 de octubre de 2009

Poema de Nicolás Guillén


GLOSA


No sé si me olvidarás,
ni si es amor este miedo;
yo sólo sé que te vas,
yo sólo sé que me quedo.

(Andrés Eloy Blanco)

1

Como la espuma sutil
con que el mar muere deshecho,
cuando roto el verde pecho
se desangra en el cantil,
no servido, sí servil,
sirvo a tu orgullo no más,
y aunque la muerte me das,
ya me ganes o me pierdas,
sin saber que me recuerdas
no sé si me olvidarás.

2

Flor que sólo una mañana
duraste en mi huerto amado,
del sol herido y quemado
tu cuello de porcelana:
quiso en vano mi ansia vana
taparte el sol con un dedo;
hoy así a la angustia cedo
y al miedo, la frente mustia...
No sé si es odio esta angustia,
ni si es amor este miedo.

3

¡Qué largo camino anduve
para llegar hasta ti,
y qué remota te vi
cuando junto a mí te tuve!
Estrella, celaje, nube,
ave de pluma fugaz,
ahora que estoy donde estás,
te deshaces, sombra helada:
ya no quiero saber nada;
yo sólo sé que te vas.

4

¡Adiós! En la noche inmensa,
y en alas del viento blando,
veré tu barca bogando,
la vela impoluta y tensa.
Herida el alma y suspensa,
te seguiré, si es que puedo;
y aunque iluso me concedo
la esperanza de alcanzarte,
ante esa vela que parte,
yo sólo sé que me quedo.

Nicolás Guillén

lunes 19 de octubre de 2009

Poema de Pere Bessó




DEFINICIÓ D’AMOR



Amor és aquella cosa amb la qual l’amic ama son amat

Raimon Llull



Es hielo abrasador, es fuego helado

Francisco de Quevedo





Ja sé que és prou dur.
Un dia comprendràs,

potser,
el punt fosc,
el significat d’aquest foc de neu,

que crema sense crepitar

les fulles del cos

i fa del sentit ardent

sorollós silenci.







DEFINICIÓN DE AMOR



Amor es aquella cosa amb la qual l’amic ama son amat

Raimon Llull



Es hielo abrasador, es fuego helado

Francisco de Quevedo





Ya sé que es bastante duro.
Un día comprenderás,

quizás,
el punto obscuro,
el significado de este fuego de nieve.

Quema sin crepitar

las hojas del cuerpo

y hace del sentido ardiente

ruidoso silencio.


Pere Bessó

domingo 27 de septiembre de 2009

Poema de Gabriel Impaglione





Y le canto a la gesta de la mujer y el hombre


"Yo no vengo a resolver nada.
Yo vine aquí para cantar
Y para que cantes conmigo."
Pablo Neruda
(Que despierte el leñador- VI, Canto general- Pablo Neruda)


Y le canto a la gesta de la mujer y el hombre
en el mínimo universo de los besos,
génesis del oro en cuyo oleaje
los barcos del almuerzo multiplican los puertos.

Canto al ritual del brote,
a los oficios del viento y del agua,
a la profunda noche del vino,
a las altas montañas donde reposan los astros,
al camino de luz que entra en la espesura.

Canta conmigo el grito de un Solo
que se abrazó a otro y otro
y otro más
hasta despertar la aurora.

La historia del hombre llega a la guitarra
a veces como un niño,
como una columna que regresa del frente, a veces.

Tal vez rumor de alas que deshojará la tarde
hasta desnudar la nave que viene por los sueños.

Cuando de casa en casa
a una hora precisa el pan crepite
las fieras del hambre se hundirán en su rascacielos.

Habremos cantado a coro hermanos mios
a la semilla urgente, al leño y a la llama,
al horno y al oficio,
a la risa enarbolada,
al profundo destino de la casa.


Gabriel Impaglione

martes 15 de septiembre de 2009

Poema de Senén Rodríguez Perini




Sin fin


Gota a gota

tozudamente persistente,
termina el agua
por ahuecar la más sólida roca.

Segundo a segundo,

el tiempo que no para,

va haciendo lo mismo

con la vida.

(No hay nada más verdad

en todo el universo,

que el pasar lento y constante del tiempo

por los huesos.)

Senén Rodríguez Perini

lunes 7 de septiembre de 2009

Poema de Lumpenpo

Pintura de Francis Picabia


Te desnudas


frente al espejo
y sin sostén ni nada

subes a la noche

a detener el tiempo.

LUMPENPO

miércoles 2 de septiembre de 2009

Poema de Maria Toscano



gránulo

tender la mano hacia el vientre de tu verbo.

sentir en cálidos gránulos tu palabra.
tender al mundo el cáliz de tus silencios donde resuenan los lábios del poema.

tender la mano y, en la mano, sentir tu verso así, seguro, el mundo entero perdonaría toda la prosa o metáfora de pobreza.


©MARIA TOSCANO

martes 1 de septiembre de 2009

Poema de Jonatan Márquez



Secretos

Todavía tengo encima
los restos de algún bar
el café como un mar en la boca
y la boca de espaldas al beso.
Tengo a todos los que fui
silenciosos
apilados en la nuca
los ojos y los párpados
como un renglón destartalado
y una lapicera combatiente
que gana sus muertos de noche
y los entierra sin piedad
en el fondo de la hoja.

Jonatan Márquez

lunes 31 de agosto de 2009

Poema de Silvia Loustau


Cartas ( II)



Para escribir cartas de amor

no es necesaria

la cautela

ni el orden

tan sólo encender la lámpara

como se enciende el cuerpo

untarse toda,

perfumarse toda

de mieles y sortilegios

elegir la caligrafía más desvelada,

la más humilde.

entonces, se extiende

se acaricia el empeine de sus plumajes

y comienzan a recogerse las palabras

como el deseo del amor.




XXX



la muerte anduvo

pisándome los

talones

le gustaban

mis pies delgados.

parece que quería

saborearme

después

liquidarme

en alguna esquina.

como

ellos



©Silvia Loustau

domingo 30 de agosto de 2009

Poema de Marta Zabaleta


EL COLOR DEL TIEMPO

A mis hijos Tomás Alejo y Yanina Andrea Hinrichsen



Audacia suave la del árbol sin hojas
que da sombra a los pájaros de otrora

los pasos
los cuerpos
el suspenso
y
ese cálido
olor
de otros tiempos.


© Marta Zabaleta
Tomé, Chile, septiembre de 2004

Sacado de Crónica Literaria, Comodoro Rivadavia, 23 de noviembre 2004, Argentina.
Poema con el que abre mi biografía oral Be longing, por Zibby Alfred, guardada en el Museum of London, 2005

miércoles 26 de agosto de 2009

Poema de Gregorio Riveros




ELEGÍA

Soy noche.

No hay palabras

para convencer

a mis padres

que dejen de morir.

Que se levanten

y canten
y se coman al sol

con el pico de los gallos.

Que alumbren
y espanten

la tristeza
y la noche

de la casa.

Esta oscuridad

que no me suelta.


Gregorio Riveros

sábado 22 de agosto de 2009

Poema de Elisabet Cincotta de su libro De pie



ERES I



Y eres tú

rosa primera

antorcha

ojos en la noche

llanto

balsa

donde la palabra resurge



DE PIE



De pie, siempre de pie,

busco, más allá de la línea ficticia del tiempo,

interrogantes que frecuentan la existencia.

Y nada.

La voz, silencio. La mente hurga respuestas.

Allí, ante mí, esos ojos, que sacuden siglos,

me miran y no saben qué decir.

Me acerco, me acosan. Los enfrento.

Tras ellos la vida. Distingo momentos.

¿Son míos?

¿Fueron mías las palabras, los sueños?

¿Son esos ojos el pasado?

De pie, siempre de pie,

los ilumino y sigo adelante.


Elisabet Cincotta


jueves 20 de agosto de 2009

Poema de Diana Poblet


Agosto 19

Para estos días encontré un poema
dúctil al calibre de las magnolias

resistente a la concupiscencia amarilla

que despilfarran los aromos.


Agosto ocurre indolente
miente días mejores
como navaja arde en las venas
sin llegar a lastimar rasguña dolores.


Agosto tiene malos antecedentes
es peligroso
una tarde como esta fusilaron a García Lorca.
No existen palabras

si muere un poeta

y la indiferencia vegetal

hace que irresponsablemente

la primavera explote.



Diana Poblet©

miércoles 19 de agosto de 2009

Poema de Silvia Loustau


Granny *


Has desatado tus cabellos, abuela, como lo haces todas las noches, para comenzar con el rito del sueño. Dejas la almohada de la pluma reposando sobre tu cama de felpas rojizas. Extiendes el camisón de algodón recién planchado. Te miramos con extrañeza, pero a la vez felices de que todas las noches recorras los mismos lugares, las pequeñas travesías de tu mesa redonda a la cama reposada que aguarda ansiosa la llegada de tu cuerpo tan solo. Ya nadie te abraza por las noches, abuela, tan solo el recuerdo o lo que olvidas, porque aquel mundo querido nunca fue tuyo y el que tienes ahora no lo reconoces. Solo aguardas la mañana, los periódicos , las cartas que ya no llegan.


Silvia Loustau

sábado 15 de agosto de 2009

Poema de Jorge Luis Estrella


LA FUENTE Y EL ALBA


¿En dónde estoy?

Alba de luz intensa, fuente de luz, quásar, nostalgia.

El silencio fluye a raudales

pero escucho voces del pasado reciente,

del ahora lejano.

Un golpe en el cerebro, en la memoria, en el límite,

un golpe artero

hizo que mi fuente se secara,

que mi alba se oscureciera.

¿En dónde estoy?

¿En dónde están mis manos sin tiza entre los dedos?

¿En qué alumnos se quedó mi futuro,

en qué reacción enloquecida culminó mi protesta?

Los vidrios rotos de mi anhelo

estallan contra el cosmos silencioso que me anida,

fuente de luz, alba de vida

fuente de oscuridad, alba de muerte.

Escucho voces que hablan y que dicen:

“Cortan la ruta por donde circula

la conciencia de los libres,

cortan la vida, el aire, la esperanza,

cortan, recortan, violan, atropellan,

eso es delito,

no la expresión desesperada de un reclamo.

Otro nombre tenemos para continuar la lucha.

se llama fuente, se llama alba,

se llama luz de luces restallando,

se llama tiempo de la justicia verdadera

para que los mártires tengan un sentido.”

Otra vez el silencio,

ruedan por el espacio meteoritos,

la luz de luces ilumina todo,

se abre una puerta,

sin siquiera moverme ingreso al aula,

me miran cientos de ojos muy abiertos,

el pizarrón espera que yo escriba:

“sigamos adelante”.


©Jorge Luis Estrella

jueves 13 de agosto de 2009

Poesía de Mario Trejo


ULTIMÁTUM A UN JOVEN POETA

Que el pan sea pan y mar el mar
Basta de conjeturas
Murciélagos lunares o roedores de orquídeas
Toda palabra tiene precio
Las palabras que atacan como rayos o víboras
Y también madre
Amigo
Y alcohol y cama y mesa
Y el hijo concebido a dulces empujones
Y los hongos que provocan destellos de amor
O resplandores de muerte
Y el poeta que cae bajo las balas
Como un sol que la noche acribilla

Que el pan sea pan y mar el mar
el agua eterna
Pero la sed eterna
Para poder decir al fin:
He hallado un pan junto al mar
Los buitres sobrevolaban mi amor
He mordido una orquídea

Los buitres disputaban un cuerpo querido
He guiado camiones y dormido en aserraderos
Los buitres devoraban a mi amada
Viajé de noche sobre la arena caliente
Invoqué los nombres secretos
Conjuré un maleficio
Contuve una catástrofe
Conduje un águila a su nido
He muerto con mis muertos y estoy vivo
Cuando llegué a la ciudad
Un loco vagaba por las calles
En su mirada había un cuchillo
Le di mi mano
Lo miré
Le hablé y mi voz duró entre los astros
Éramos sólo dos sobre la tierra
Pero éramos dos sobre la tierra

La soledad se hizo añicos
La poesía palabras


©MARIO TREJO

miércoles 12 de agosto de 2009

Poema de Norma Padra


CAMINOS


Pájaros tejiendo
la noche
telarañas
de nieve
giran con tu nombre
en los
caminos del alma

Serpentina

de estrellas queriendo
amanecer
en tu mirada

©Norma Padra

martes 11 de agosto de 2009

Poema de Migdalia Mansilla

Foto: José Alney Uribe


Amantes

Fuimos unos extraños amantes
errantes en la quietud del ocaso
taciturno de seis a siete

mientras
la asepsia de este amor
cicatrizó heridas
día tras día
en las piernas y en los labios
en las manos y en el vientre furioso
traspasado por el puñal de la batalla
sin que nadie lo supiera
solitarios en una habitación de vecindad
sintiendo en cada embestida
como si fuera la primera vez
que contemplábamos el universo

fuimos unos extraños amantes
que llegamos a las ocho en punto.

©Migdalia Mansilla

Poema de Graciela Wencelblat




Otra vez esa sensación
la picazón que despierta furias
la ciudad parece un invento
nada es como lo recordaba
y porqué vuelvo?
y de donde?
Si no me distraje
y sin embargo
malditos pasos que tienen
tanto poder.
Estuve garabateando
en los espejos caras
para encontrar la mía
desaparecida
tal vez así
perdí noción del camino.
Doblar por una esquina y no
por otra
me llevó al país sin edad
para transgredir.
Ahora hay faltas que nadie enmienda.
Árbol soy pero no creo en ningún bosque.


© GRACIELA WENCELBLAT

domingo 9 de agosto de 2009

Poema de Gabriel Impaglione



HE VISTO AYER, TAL VEZ DE MAÑANA

He visto ayer, tal vez de mañana,
cerca de una hora precisa de pan caliente
todavía, al hombre que pasaba
con sus hijos en la boca.
Rodaba en su bicicleta sobre un hilo
de regreso urgente.
O volvía a llevar la misma mirada de imposibles rota.
A dejarla en la cocina como una medalla,
un trofeo astillado, un punto de partida.
Cargaba una bolsa redonda, hinchada
de almuerzo y las manos en los brazos
y los brazos en los hombros
y los hombros rematando la ancha espalda
transpirada.
Ay mi amor el hombre que estrenaba
el brillo en los ojos, el aire en los pulmones,
la honda y poderosa esperanza.
¡Lo hubieras visto!
¡No vi guitarra tan llena de auroras!
Caminaba sobre el viento
con breves pasos circulares
y silbaba.
Iba detrás del abrazo, del buen día,
como si lo arrastrara el alma.
Y a sus espaldas flameaba una pared,
un torno, un crisol, una espiga!
Habrá sido un martes de espadas,
o aquel jueves que los diarios callaron,
pero lo vi deambular por el residuo
y me preguntó la hora.
No hay apuro, me dijo y fumamos,
la basura no tiene memoria.
Me llevé su mirada de
granito y cartón,
su rostro desatando los abismos,
y en ese espejo me conté los años.
Ay mi amor, si supieras tanta palabra
inútil que ronda en los periódicos!
Hoy es lunes de mirar distinto.
Silbaba y en su camisa el viento fresco
era remolino de mesa servida,
un come despacio con sol afuera,
fiesta del pan que me ha llenado el alma.

© GABRIEL IMPAGLIONE

viernes 7 de agosto de 2009

Poema de Ambar Past - Foto Marina Ginestet




Dedicatorias

Dedico este poema a los hombres que nunca se acostaron conmigo
A los hijos que no tuve
A los poemas que nadie escribió
Dedico este poema a las madres que no amaron a sus hijos
A las que murieron en hoteles
Sin que nadie les acompañara
A los poetas que viven olvidados en alguna antología
Al poeta en su velorio con su boca cerrada para siempre
Lo dedico al autor de las pintas en los muros
Al torturado anónimo
Al que nunca dijo ni su nombre
Dedico este poema a los que gritan de dolor y también a las parturientas
Lo dedico a las suicidas
Al que lava cadáveres
A las mujeres que se acuestan con todos
A los que siempre duermen solos
Dedico este poema a los que no frecuentan cafés ni piscinas ni saben hablar por teléfono
A los que no entran en los bancos ni salen en la tele
A las de primaria vespertina que reciben declaraciones de amor con faltas de ortografía
A los poetas que nunca comienzan a escribir
A las que no se atreven a opinar ni a levantar la voz
A las que no pueden estar felices sin el consentimiento del macho
A las que duermen con sus delantales puestos y piensan en el quehacer mientras sus maridos eyaculan prematuramente
A las que tortean en jacales y no tienen sillones
A los que arrullan a sus hijos en tzotzil y traen mugre bajo las uñas
A los pepenadores
A los que chaporrean siembran nopales y comen tortillas con sal
Al sereno que también trabaja de día
A la de la chancla rota que tiende cien camas cada mañana
Al viejo sin dientes que merca chicle en la playa
A los que viajan parados a la tierra del cacao
A las que traen las caras negras y la cicatriz del llanto en la sordera
A la que da el pecho a su hijo en el cañaveral
A los que buscan el arco iris en el aceite de los charcos
A la que chapotea en las cascadas y se moja el pelo con agua de lirios
A los remeros que inventan el canto con sus brazos
A los que lavan el nixtamal bajo la lluvia
A las que acarrean el agua en cántaros y caminan por la carretera

A la niña viendo luciérnagas
A la niña con el candil en la mano
A los chamacos que saltan con el rastrojo en llamas
A los que corren sobre el fuego entierran a sus muertos en la cocina y cantan entre los escombros

Al que engaña a su muerte en la cama de los moribundos
Al que baja de los cerros para no quemarse con las estrellas
Al que agarra la mano de la muerte y baila con ella
A las que tienen muchas nueras y cargan iguanas en sus cabezas
A los colochos que venden nieve en tierra caliente
A los camaroneros divisando el cometa de madrugada
Al que arremanga su camisa y pide un hacha
A la que vende tamal de bola, de mumu y chipilín
A los que cortan elote tierno para comerlo crudo y amarran la pata de perro que roba pollo
A los que hacen las maracas y matan por amor
Al que se avienta al hoyo en el entierro de un amigo.

Al poeta que no puede bajar del techo por estar tan enamorado

Al que hace lo que puede
Dedico este poema al hombre encadenado
A los niños golpeados
A los hijos de alcohólicos
A las que cuidan a las criaturas de otros y ven a las suyas cada quincena
A la que trapea en el colegio y no sabe firmar su nombre
A las que comen en la mesa del hospicio
A los tullidos que se acurrucan junto al horno en alguna panadería
A los que atienden los baños públicos y barren las calles al amanecer
A las que bailan en cabaretes y están hartas

Dedico este poema al amasador de adobes que muere en la casa que construyó para otro

A los que se escaparon de noche cuando el volcán sepultó su iglesia
A los vecinos que ya enterraron a sus hijos uno tras otro como los años que pasan
A los que han tenido que vender a sus hijos su sangre y su sexo

A los que nada tienen que perder

Dedico este poema a los peones acasillados que invaden las tierras del patrón
A los que cavan túneles debajo del dinero
A los que preden lumbre al ingenio
A los que no echan sombra y sin luna dinamitan los puentes
A los de trece años que se van a la guerrilla
y conocen mujer por primera vez en la montaña
Para los dos heridos
Para Las Pelonas
Al tacuazín de Olga
A los chuchos apaleados

A niños que nacen en países donde la verdad está prohibida por la ley
A los que han adoptado otro nombre y llevan años sin saludar a la familia
A los que nunca durmieron en la misma cama y comparten la fosa común

Dedico este poema a la madre que busca a su hijo en el anfiteatro
entre otros poemas decapitados
A la que no puede decir cuál cadáver es el suyo
y se despide de cada uno con un abrazo

©AMBAR PAST

lunes 3 de agosto de 2009

Poema de Rubén Vedovaldi





Así mi corazón con sus tristezas


la mano del viento

abre

el enorme ropero de la tempestad


roba feroz

los trajes nuevos de la lluvia


y huye

.............cantando.



©Rubén Vedovaldi

domingo 26 de julio de 2009

Poema de Silsh



Para saber que el tiempo
no es trampolín ........ veleta
ni fugaz pasajero equilibrista

hubo que entorpecer
los dedos del reloj.

Había que ignorarlo.
Dejar que la memoria derrumbara
el árbol ........ los estantes
con su senil disfraz de invernadero.

Había que extraviarse.

Sacudir la inclemencia
del longevo ritual de los espejos
en la pupila muda.

Había que pactar con los retratos
con su lengua de humo en redoblante
marcando lo silente.
hubo que someterlo a las cenizas
(acariciar el lomo del dragón
antes que devorase la mañana)
© Silsh
(Silvia Spinazzola)

lunes 20 de julio de 2009

Poema de Teresinka Pereira




ÁRBOL


El arbol piensa
su sombra

bajo el arco-iris.

Lejos,

un molino blanco

le hace señas

como un reloj

que sobrepasa

el tiempo.

©TERESINKA PEREIRA

miércoles 15 de julio de 2009

Pregunta - Diana Poblet



Qué será de la esperanza de los pueblos,

qué será de las patrias en sala de partos

qué será del pueblo latinoamericano

qué será de los que aguardan y callan

qué será de los buitres roncos del poder

qué será de mi sueño y el tuyo en una balsa de naufragios

qué será de nuestras utopías que no se detienen

ni a golpes
ni a sombras
ni a muerte...

©DIANA POBLET


qué será cuando nadie nos escuche

qué será cuando todos callemos
qué será cuando nadie te busque
qué será cuando nos faltemos...

©jhony - Perú

viernes 10 de julio de 2009

Poema de Aldo Novelli

fotografía Diana Poblet
En medio de la ruta 22

al maestro Carlos Fuentealba
fusilado por la policía neuquina


Una columna de gente avanza por la ruta 22
son cientos/ miles y se siguen sumando
van cantando/ lanzando consignas al viento
de a ratos bailan y ríen
ríen como si el cansancio fuera una bendición
son maestros/ profesores/ alfabetizadores/ alumnos
que van en pos de un mundo mejor
un mundo de hijos y padres con ansias de sabiduría
para crear un mundo nuevo de hombres y mujeres libres.

Esos maestros reclaman pan y libros
esos alumnos reclaman palabras y sueños
maestros y alumnos aprietan una tiza en la mano
y el cielo del desierto del sur
es un inmenso pizarrón de esperanzas aladas.

Entonces aparecen los esclavos del poder
con esos uniformes manchados de inagotable sangre
desde hace mucho tiempo/ desde hacen tantas muertes
y la orden del poder es: REPRIMIR
“repriman a esos hombres y mujeres
que muestran una luz en medio de la oscuridad/
y elijan a uno para escarmentarlos/
a uno que enseña en un barrio tomado por la necesidad
en una villa con hambre de conocimiento y sed de justicia/
elijan a uno y FUSÍLENLO por la espalda
a un metro de distancia
apúntenle directamente a la cabeza
destrocen esa cabeza que piensa y enseña
ahí adentro se esconde el mayor de los peligros
ahí adentro se esconde la LIBERTAD.”


©ALDO NOVELLI


domingo 5 de julio de 2009

FUERZA HERMANA HONDURAS



HONDURAS - Diana Poblet




Honduras vibra
valiente y enorme
justicia y pan

Es América
resistencia de pueblos
temblor patrio



SALUD
PUEBLO HERMANO
DE HONDURAS

©Diana Poblet



miércoles 1 de julio de 2009

Poema de Julio Huasi




Muchachos

tan solo, tan lejos, tan sin ellos
buscando a ciegas un fusil para traerles un milagro
que harán los muchachos ahora, dónde duermen si duermen,
qué hacen sus manos queridas, qué acarician si acarician,
qué dolor estrangulan a solas sin ruido
que un hombre macho no debe llorar.
Argentina, te llevo oculta como un ladrón,
tus puntas me rompen la piel y me delatan,
quedate quieta, amor, nos miran, somos tus huerfanitos
entre la última curda y la revolución
disparando en tu honor estos cachos de muerte.
Hoy ando con una garúa feroz, cómo llovizna tu sangre,
llevo treinta nenes llorándome en el alma
todos juntos.

de "Sangral América", ©Julio Huasi

domingo 28 de junio de 2009

Poema de Analía Laura Norak




Cayendo por un tubo


Llegó en un inmenso auto blanco.

Él era un bello animal azul,
ojos azules, saco y pantalón azules

y sangre azul,
yo no podía caminar
así que me deslicé hacia él

como cuando una cae por un tubo.


Se bajó y me dijo:

- echale 5 pesos de común, piba -

después dijo algo sobre “trabajo de hombres”

y agregó “hasta a despachar nafta se han metido...”,

y al fin se fue el mugriento,
en su destartalado

y miserable cascajo.


©ANALÍA LAURA NORAK

Poema de Marcos Silber




Oscuro el galope que redobla afuera y adentro


tanto de la noche como en los cuartos de mi cabeza.
No se deja ver la muy yegua, pero golpea
a las puertas de mí como huérfana bajo la lluvia. Golpea.
La tregua o silencio –vale igual-
sobreviene con la luz en el rostro del nuevo día;
pero el tiempo –implacable- no se enferma
no se muere nunca el condenado
de modo que regresa la oscuridad y con ella
la yegua, y con ella el galope tanto afuera
como adentro de la noche y adentro
de los cuartos de mi cabeza.
Vuelve la mensajera de la soledad.
Relincha la soprano del dolor.

© Marcos Silber

Poema de Silsh



EXILIO

Me tengo que exiliar
ya no hay retorno.
Borrar mosaicos
de la memoria aguda
que la escarcha cubrió
con ojos grises.

Me tengo que invadir
de penitencias.
Palidecer
ahogada ante el silencio
que cobarde se anuncia
o se rebela.

¿Quién sabrá
de abismales recorridos
del brutal aguacero entre la carne
de pertrechos sin rumbo
en la herida
que asola tras los cepos?

Me tengo que exiliar
de tanta muerte.

© Silsh -

sábado 27 de junio de 2009

Poema de Pere Bessó i González


EL EXTRANJERO Y LA ROSA

une serviette de rosée

sur les genoux

Anne-Marielle Wilwerth


La rosa en la escupidera de tu alma,

amiga, es el lugar de mi luz,
la lámpara desnuda,

el óleo después de tantos siglos,

nuestro polvo ha ensartado las estrellas

de los propios cielos,

un mantel de rocío sobre las rodillas.

Dirás que te hurta el paisaje del espumarajo,

que no hay diferencia,

que tus palabras encendidas de pétalos ateridos de nieve
son palabra mía,

sacrilegio en lengua de arena

de isla tutelada,
sandalias de profeta,

que tu rostro es fanal que refleja el mío.

Y dirás que la paz no vale este amor

que va de tierra en tierra plantando sus rosas en secreto,
inmensa la noche como el cuerpo que se diluye al descarte

de la lejía en la palma de la mano.



© Pere Bessó i González

Poema de Cristina Castello




Inmigrantes somos en un mundo sin presente
Furor de arpas estalla en letras sin corsé
Poesía es la medida del no tiempo
Poesía es el orden de la eternidad
Poesía es alba sin exequias
Estremecimiento de lirios
Danza de campanas
Ofrenda a inocentes
Diluvio de sol


© Cristina Castello

Poema de Marta Zabaleta



Poema Apostasía De La Pérdida De La Lujuria: Di Tu Renuncia y Vuela

para Alejandra


Mírate
en el espejo de las horas
desnúdate
en el centro de una plaza
antójame
como un zorro a las uvas
suéñame
toda vestida de arcángel
simbolízame
sin un pan bajo del brazo
sublimízame
en espacios militantes
y luego
desnúdate
y ámame.

Serás ese río que renace en las piedras ya agotadas, manantial de temprana cordillera, una azucena del alba, el perejil de mis males, tormillo y harina tostada, lechuza de temporada, medialunas con tostadas, tango de la barra brava. Amor, mi amor, te estoy esperando, como el ñandú a la pava. Te haré cepillo de la espuma, limpiaré la historia como alguien que la engrasa, y en un castillo de naipes, habrá un plumero gigante: te veré detrás del agua, no gozarás mucho en tu cama, porque estarás conmigo siempre, soñando junto a la parva o para el caso, gigante, envueltito entre mis sábanas, restinga de las vaginas que callan.


© MARTA ZABALETA

jueves 25 de junio de 2009

Poema de Juan José Mestre - Foto Marina Ginestet



OCASO

El ocaso estalla en mil fulgores torturados.
La noche nace en fantasmas con tu rostro.
El llanto se adueña de la pérdida.
No queda nada más.
Nada.
Absolutismo para un término absoluto.
Sólo una brisa lacerante que me traspasa el cuerpo.
No hay más que tu ausencia
huyendo entre la bruma.

©Juan José Mestre

jueves 11 de junio de 2009

Poema de Andrea Sanchez Bozz



Cést fini

........................"It looks like the ending"
.........................................Billy Holiday



Hasta aquí
llegó mi amor
en compañía de algunos despojos
que se le sumaron
mientras recorría el camino
de vuelta desde vos hacia otros

menos afortunados porque recibirán
todo mi dolor pasado de moda.
Ya probé todos los excesos del desatino.

Voy
atadito al hombro

silbando hacia otro final
de segunda mano.

Esta pena de cuello de broderí

de almidón de lunes y camisas.
Nuestro futuro trazado a regla

nunca una falsa escuadra

que nos haga temer

al derrumbe.


Esta sábana bordada por la abuela

blanca como la inocencia que aprendió

gracias a y con perdón de
_dios santo_ eso de perderse
y dormir en cama doble.


Curvas peligrosas para derrapar

del ombligo

a tu sexo.


Tu amor de príncipe

clavándose en los lados.

Mi pena de taco roto

en la mano

en medio de la avenida

un sábado a la noche.



© Andrea Sánchez Bozz

Poema de Gabriela Bruch

foto de Kevin Kelly

V

no sé no sé toda esta inutilidad mía
sé hacer tostadas con manteca
y quemar las hojas
también interpreto textos y escribo poemas
el mundo se debate y yo escribo poemas
alguien se muere un niño se asfixia
el imperio fagocita la esperanza y el agua de los mares
la corrupción sale de las cárceles
el trabajo estupidiza tanto como la televisión
y mi rebeldía tan estúpida tan inútil tan sudaca
sólo escribe poemas.


©Gabriela Bruch



martes 26 de mayo de 2009

Poema de Liliana Varela




RIO DE CRUCES



"Eres el que sublevó al grito
y quebró lo fugaz de los instantes."
Diana Poblet


Eres tú la daga silenciosa
que tajea la masa informe
/robada de mi pecho.
Eres agua de luna y besos
el salitre y la herida danzando
/ vértigo que equilibra.
Quién cosió de cruces
/la piel que ya no era mía...
Quién fluyó a borbotones
dobló el brazo a la rutina.
El que tornó eterno el instante
el que supo a mar, a canela, a fuego.
El agridulce amante.

©Liliana Varela

lunes 25 de mayo de 2009

Poema de Gabriel Impaglione


Cuesta trepar hasta la luz
colgarse de las raices
pisar en piedras húmedas
hasta la superficie.
Pero cuando salgo
me entibias, me das alas,
se hace ancho el mundo.

gabriel impaglione

Poema de Susana Cattaneo


En esta noche tan sola, tan libre de gravedad, con tanto verano en la sangre, te recuerdo. Así, en el centro de la eternidad, en el centro de tu ojo donde la lágrima es cielo y es el círculo de una estrella y es todo y nada y la vida y el miedo.
Es en esta noche donde Dios se esconde y lo busco. Lo encuentro y mi pregunta dice dónde estás, quién eres, dónde te vas cada vez que te pienso.
Qué azar te llevó consigo.
Cuál es tu mundo.
Dónde vives.
En esta noche tan sola, la sola te recuerda mientras un barco parte para siempre.

© Susana Cattaneo

sábado 23 de mayo de 2009

Poema de Elena Cabrejas





Ella (a la Hermana Alice Domon)


La distancia la trajo en su canoa de sal

y de agua oscilante

igual a una doncella extasiada.

Las estrellas marinas extendían sus brazos

como ella

en una ronda líquida que atraía a los peces

Pude verla danzar –al menos eso es lo que creí-

con sus pechos desnudos como dos rosas blancas.

Sus labios dormidos se bebían el mar

Las algas ponían anillos verdes en sus tobillos

collares casi azules en su garganta.

Y ella/continuaba su danza sin sentido

con su cabellera abierta

en largas llamaradas brillantes

y la misma seducción de las ninfas

enamoradas de un delfín.

Ella vino avanzando desde el fondo del mar

como una señal.

Con el sonido del espanto y sus pezones muertos

en una cámara de tortura.

Ella vino avanzando

con sus pasos de clausurar secretos

sobre su propia llaga

y el corazón de amar en otra parte.

Entonces comenzó a dar de comer a los peces

las niñas de sus ojos

(algunos preferían sus entrañas)

mientras continuaba su danza

surgiendo y resurgiendo asediada de piedras

y ellos se obstinaban en escarbar su ausencia

como una tinaja gris.

Frente al estrado del mar

y al oscuro tribunal de la noche

su cuerpo era un silencio que crecía/como una acusación.



(de novela“Algo habrán hecho” (Monjas francesas desaparecidas)

-actuó como prólogo-

de ©Elena Cabrejas

lunes 18 de mayo de 2009

Poema de Mario Benedetti



EL SUR TAMBIÉN EXISTE

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
con su esperanza dura
el sur también existe

con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con sus gesta invasora
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el Sur también existe

con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos su misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur también existe.

MARIO BENEDETTI

Poema de Diana Poblet



PALABRAS A SU ESTRATEGIA

Se marchó Benedetti,
en aquella foto de ojos húmedos
creo que nos despidió.

Se marchó con su haiku sin métrica
porque lo importante era la lucha
su palabra militante, la que nos puso de pie

cuando las manos faltaban y la mirada fue horizonte
él mantuvo Presente su trinchera
esa palabra desbocada de silencios

la que ató esperanza al desamparo
la necesaria para acompañar el codo a codo
la que sin ser de amor, también lo fue

Seguro que Benedetti se mudó muy cerca,
acá a la vuelta, en la biblioteca del barrio
o sobre mi mesa de luz.

© Diana Poblet

Poema de Ramón de Almagro


Jazmines en Buenos Aires


Es Noviembre y los jazmines
han llegado a Buenos Aires,
con un aroma dulzón

van invadiendo las calles.

En cada esquina hay un niño

que los vende porque sabe
que toda mujer espera,
que todo hombre regala,

y es con muy pocas monedas,

como se alegran las almas.


Hoy los chicos de la calle

ya no mendigan, trabajan

con ramitos de ilusión

llevan pan para la casa

y unos bolsillos alegres

donde las monedas cantan.



Con el aroma dulzón

se va embriagando la tarde

y en cada mesa tendida

un vaso con flores blancas

nos dice que nadie olvida,

que hay un regalo en el aire,
que es Noviembre y los jazmines

ya perfuman Buenos Aires.

©Ramón de Almagro

domingo 17 de mayo de 2009

Poema de James Ossco Anamaría



MAESTRO FUEGO

Maestro fuego

eres el rastro luminoso

eres tierno manante cristalino

eres fogata y relámpago andino

eres el susurro telúrico

del volcán Misti.


Maestro fuego,

eres página sagrada y herida

de la historia humana

Eres la pluma resistente

de los combates milenarios

Eres la fuerza atrevida

como la ola de Paracas

como las aguas de Mantaro

gestas y transformas

el amanecer de los humildes

Como las montañas de Apurímac

Gallardo avanzas en tus luchas.


Maestro fuego,

eres el rojizo choclo urubambino
eres la papa harinosa andina

desayuno combatiente de los humildes

Enseñadme el vuelo

de los picaflores y cernícalos

para vencer al gavilán traicionero

Enseñadme la melodía de la lluvia,
de los ríos y de los truenos

para danzar en la última fiesta.


Maestro fuego,

venenosos gases

nos persiguen y persiguen

mojad tu pañuelo de vicuña

con las aguas del Amazonas

para divisar el camino.


© JAMES OSSCO ANAMARÍA
Circa, invierno 1997.
Poeta torturado y asesinado en Perú

jueves 14 de mayo de 2009

Poema de Cacho Agu


Mi corazón arrulla viejas canciones


Mi corazón arrulla viejas canciones.
Ronronea con ellas, se sumerge.
Descubre.


Veo pasar a una niña con sus juegos a cuestas.

Pasa un hombre cargado de años

con historias por contar.

Pasan jóvenes haciéndose arrumacos

celebrándose el uno al otro.

Pasa un albañil con su casco amarillo

y sus manos ásperas.
Pasa un estudiante enarbolando ideas

levando sueños.

Pasa una madre con su crío

también con sueños en las manos.

Pasa el cuidador de autos
una banda de tambores

un ciclista

alguien, que por allá, cumple años

pasa el oficinista, el legislador,

un funcionario

pasa una mujer levantando miradas

una bandada de siriríes

un perro vagabundo

pasa el vendedor de cosas en ofertas

pasa la luna y, en la autopistas, camiones

el mendigo,

la mujer que duerme en la avenida

una prostituta
los niños que aspiran para matar sus sueños
pasa un colectivo

paso yo entremedio de todos
y me traspasan.

Ronronean viejas canciones en mi corazón.

Se hacen nuevas.

Y celebro.



© Cacho Agu

Poema de Senén Rodríguez Perini


Aviso clasificado



Se venden en buen estado,

muy cuidados,

silla de ruedas eléctrica con comando a derecha,

batería con cargador, 40 horas de autonomía,

ruedas antipinchazos.

(Se reía, le gustaba, se sentía libre)

Andador de aluminio especial

con agarraderas antideslizantes.

(Nunca pudo andar segura)

Grúa para elevar pacientes prácticamente sin uso

(Ella la odiaba)

Cama articulada eléctrica

con colchón antiéscaras

(Le daba mucho calor y se enojaba)

Mesa de noche tipo sanatorio

con luz de resistencia variable

(¡Como le gustaba quedar de noche a media luz!).

Arco de protección para las piernas

(Recuerdo que decía sentirse como

una india en su carpa)

y nada más de cosas materiales

que otro pueda precisar, por unidad

o separado a precio sumamente bajos.

- Mi situcion económica

no me permite regalarlos -

Eso si,

me quedo con su sonrisa,

sus ojos profundos y tristes,

sus jazmines en flor en el patio,

su risa inolvidable,

sus recuerdos,

mis recuerdos,

el dolor por no tenerla,

y la alegría

porque sé que ya no sufre más,

ella que era pura vida,

que ya no sufre,

no sufre más.


©Senén Rodriguez Perini

viernes 8 de mayo de 2009

Poema de Carlos Saraví Linares


Barb hijos

hoy murieron de hambre

veinticinco mil personas

y no hallo en el planeta

un barbijo contra el hambre



© Carlos Saraví Linares

miércoles 29 de abril de 2009

Poema de Beatríz Martinelli - Foto Liliana Muente

Fotografía Liliana Muente

NO ME PREGUNTES


no me preguntes
no quieras saber
estoy deshaciendo una mujer
para hacer otra
que no tenga memoria
ni registre la duda

no me preguntes
es una tarea muy enojosa

©Beatríz Martinelli

domingo 26 de abril de 2009

Poema de Elisabet Cincotta - Foto Emanuel Ginestet


SOY AQUELLA

Soy aquella
que rompió las escrituras,
acomodó los tiempos a los tuyos,

la que entró sin cautela a tu vida
y sembró de pétalos la estancia.

Soy la que vio amaneceres
en un lecho,
veló sueños de despedida.

Soy aquella.
La otra.
La viajera
que llegó tarde
y se fue temprano
de tu vida.

© Elisabet Cincotta

sábado 18 de abril de 2009

Poema de Edna Pozzi



La casa con ruedas

Porque en definitiva lo que todos buscamos es “el aleph”, ese sitio de reunión de todos los puntos, de todas las direcciones posibles, esa zona de unión entre el pasado y el impredecible futuro, esa iluminación que nos ama y su vez nos despoja, esa comprensión de que en nosotros se opera una síntesis o esa mirada que a su vez nos desnuda y nos viste, ese paisaje que contiene todos los paisajes, la montaña y el mar, los llanos y los ariscos pedregales. Ese “aleph” que es la pérdida y la total ganancia y donde las palabras llegan desnudas a su dura patria inmóvil. Recién nacidas llegan.
Porque todos somos espíritus errantes, pero algunos llegan a ese lugar, a esa casa, a esa región adonde alguien o algo nos mira con amor y con piedad. Puede ser una persona o una piedra, un ángel , una estrella, puede ser a la vez todas esas cosas juntas , puede ser un niño , puede ser un corazón en ruinas, puede ser la muerte pero también puede ser el fugaz paso de Dios, la cercanía del conocimiento. Porque nos hemos detenido en nosotros mismos y paleamos todos los días una montaña de basura y escupimos en las manos de los que dicen amarnos y no nos atrevemos a nombrar el amor y mucho menos la libertad, porque son en nosotros la parodia de lo que no quisimos perder y vendimos al mejor postor. Viajeros grises de los mercados, sacudiendo al amanecer las cenizas viejas del tabaco o del tedio. Porque ejercimos la seducción de la palabra y después abandonamos al otro en mitad del charco de sangre, repartimos soledad y desesperanza, miedo y cobardía. Porque fuimos más claros pero a su vez más crueles, más enteros pero a su vez más frágiles, más habitados pero a su vez más desesperadamente solos. Y porque debe haber algún sitio que se ilumine al atardecer, yo le he puesto ruedas a mi casa. No sé si encontraré el “aleph”, pero por menos lo buscaré. No sé si decidiré que algún día puedo cambiarlo por un pequeño amor inmóvil, mísero y lastimado, la aceptación resignada de que toda redención viene en parcelas menguadas y frágiles y que el dolor será mi copiloto. Pero yo le he puesto ruedas a mi casa. Sigo el impulso más antiguo del mundo. Vivir es navegar. Todo movimiento es acechanza pero también misterio y promesa. Y nadie me busca. Yo busco. La casa de desplaza y todo lo que soy y lo que tengo se desplaza con ella. Algo. Alguien, en algún lugar, espera. Tengo que llegar con mi casa entera, como una rama encendida. Por eso le he puesto ruedas. En esta cercana Navidad del 2008, donde está naciendo Aquel que se llamará nuestra Justicia. Un rato antes de perderme en la niebla.

© Edna Pozzi

jueves 16 de abril de 2009

Poema de Jorge Estrella


LA TRISTEZA

Sólo por curiosidad

a veces me quedo espiando

lo que hace la tristeza

cuando cree estar sola.

Fuma algún cigarrillo

desnuda frente al fuego

y, tranquila, se sienta,

con las piernas cruzadas.

Tararea canciones muy antiguas,

se castiga un poquito

con recuerdos nostálgicos

y clausura todas las sonrisas.

Si se duerme, ronca apenas

y luego se despierta
para contarse historias.

No aguanto mucho estar así,

mirándola en silencio,

me siento junto a ella

y la abrazo mansamente.

Es entonces que exhala

un pequeño suspiro

y aprovecha el momento

para invadirme todo.

©Jorge Estrella

Poema de Norma Padra



En la lúdica noche

la lluvia se extiende
y
abriga el silencio de tu voz.
Sin saber que veo,

miro el corredor sombrío
sin puertas.
Alguien enciende una luz y apareces,
huésped de luciérnagas!

©Norma Padra

miércoles 15 de abril de 2009

Poema de Víctor Hugo Tissera

El violinista de Miguel Ruibal

PARIENDO SOLEDADES


Sólo la soledad
puede tocar el útero de la noche.
Es el momento en que gime el universo,
y se abren los muslos de jóvenes estrellas
pujando resplandores.
Detrás de cada brillo
se congregan los Elfos del abismo,
en un designio de oráculos y signos.
Toda la constelación
traza compases de conjuros
por angélicos jinetes,
mientras las sombras
lloran lágrimas que caen
sobre los muros vencidos de este mundo.
No obstante,
siento que puedo tocarle los ojos a la noche
y me conmuevo.
Comprendo que he sido un solitario
entronizado en el acíbar de mi mismo.
Pero hoy despierto después de la ceguera
con la resurrección del sol
entre mis manos,
y compruebo que existe tanta luz
aún desde las sombras,
que nos es humano vivir, pariendo soledades.

© VÍCTOR HUGO TISSERA

martes 14 de abril de 2009

Poema de Aldo Novelli



ELLA A PESAR DE TODO


ella avanza

sin descanso ni sillas en el camino

ella va

atraviesa montes y llanuras

bajo soles incendiados y lunas heladas

y avanza

el poeta se detiene

afloja el ritmo

a veces se confunde

se sienta en la silla del poder

pero ella no transa

llega a la ciudad

camina por calles nocturnas

corre el último colectivo

mira la luna con una mujer ciega

habla con los mudos

juega con niños en el parque

ladra junto a un perro callejero

huele una rosa negra

y sigue

cruza las bocacalles sin mirar

la atropellan

la insultan

la quieren arrestar

pero ella sigue

entra en el alma de un suicida

y lo salva

sube a las alturas

habla con los dioses

y discute con satanás

entra al cuerpo de un menesteroso

y bebe vino barato

se emborracha

y se droga

con los muchachos en la plaza

incendia gomas en la ruta

reclama paz y pan

pan y rosas

verdad y justicia

enfrenta la usura

al poder de los totalitarios

a torturadores y genocidas

no quiere circo

ni hueso

ni vino agrio

ella no se arrodilla

no se vende

grita sueños y libertad

hace amigos sin tiempo

compañeros entrañables

reclama lo imposible

cambia el mundo

lo destruye

y crea

un mundo nuevo

ríe y llora como un niño

como un hombre libre

como un sueño realizable

y sigue adelante

persigue utopías cabalgando unicornios

navega los siete mares de la tempestad

sobrevive

y sigue sin tiempo

para pausas tramposas

para habladurías vulgares

entra a los barriadas marginales

a los barrios abandonados a la mala del diablo

se interpone entre dos contrincantes

y le disparan a la cabeza

pero ella: la poesía

no se inmuta

solo sigue

debe llegar al final

de un camino sin fin

debe llegar a destino

a la salvación de todo hombre y mujer

debe llegar al amor fundamental.


© aldo luis novelli


viernes 27 de marzo de 2009

Poema de Aníbal Jorge Sciorra


AMANECE

amanece
y vos con los pies fríos
y yo preparando té con limón
preguntándome en qué lugar
ha quedado la noche

ahora que todos duermen
solo mi tos
es el indicio de que aquí
hay señales de vida
pero me gusta este silencio
que hasta la cucharita en la taza respeta
mientras me sigo preguntando
si no es mucho más encantadora
esta felicidad así
que la que aparentan ellos
yo, probrecito de mí,
con tus pies fríos
el té con limón
amaneciendo un domingo

© Aníbal Jorge Sciorra

miércoles 25 de marzo de 2009

Poema de Silsh


De la fragilidad del fósforo


Si un fósforo
se quema tan despacio
según permita el aire
o la madera

................./apostar a la Vida
.................nos trasciende a ser soplo/

No se puede escapar
a la herida en la piel
ni a chispas del amor
ni al precipicio.

................/es trágica la historia
................de este animal perverso/

Insatisfechas dudas
nos tiznan las certezas
sueños de humo
olerán a nostalgia
y detrás de una lumbre
buscaremos salida.

............../no hay pólvora que estalle
..............si toca la humedad/

Somos siempre aprendices
decapitando brasas
para huir de las sombras.

Un resplandor que corre
hasta apagarse.

................Tan solo oscuridad

................y alguna astilla.



© Silsh
(Silvia Spinazzola)

jueves 19 de marzo de 2009

Poema de Gustavo Tisocco


Ellos, los ausentes

A los desaparecidos.
A sus madres.



Ellos parieron a sus madres
y estas llevan sus fotos mostrando al mundo
que no hay naufragios.

Ellos, los ausentes,
denuncian con sus gritos
la poca memoria
de los que salvándose
se quedaron en la barca.

Sus madres también gritan
y descubren que en el fondo del mar
florecen jardines.


© Gustavo Tisocco

martes 17 de marzo de 2009

Poema de Marcela Somoza



PARIENDO


En esta noche de marzo

lejana fisura sobre el agua
que conduce al verso mordido


me encuentro sentada sobre ausencias.


© Marcela Somoza

jueves 26 de febrero de 2009

Poema de Julia del Prado


El tilo me apacigua
.......para poder darme
.............y
entenderme
............para tenerme
...............en tu nostalgia
en tu belleza luminosa
........en tus ojos acompañados
..........................de esa última flor.


©Julia del Prado

sábado 21 de febrero de 2009

Poema de Eduardo Dalter- Foto Emanuel Ginestet


Dejá que entre la luz,
dejala que entre,


que se acomode,

que abra su valija;



no vayás a echarla;

dale de comer;


dejá que ande por la casa.




©Eduardo Dalter

jueves 19 de febrero de 2009

Poema de Andrés Aldao - Foto Marina Ginestet



Soy la sombra

soy la sombra envejecida
de aquel pibe retraído
que jugaba para adentro;
del niño republicano,
el hijo del sastre ruso
que escuchaba deslumbrado
cuentos de soldados rojos
de estrellas de cinco puntas,
de falangistas y leales,
de rojos y de fascistas.

soy la sombra envejecida
de aquel pibe retraído,
sin los dioses ni los reyes
en su sueño proletario:
militante clandestino,
el soldado, el insurrecto
prisionero y torturado,
combatiente y derrotado,
de pie /los esclavos sin pan...

soy el que espera la nada,
ese paso inevitable

de aquel pibe retraído

soy la sombra envejecida.


Andrés Aldao - Abi Ben Shlomo




domingo 15 de febrero de 2009


AFTER SUCH PLEASURES

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río

que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.


Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar

ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto

otra vez empezar a quererte,

otra vez encontrarte en el café de la mañana

sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada,
para borrar del pizarrón tus muñequitos

y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

Julio Cortázar

jueves 12 de febrero de 2009

Palabras de Julio Cortázar



Sigamos siendo locos, madres y abuelitas de la Plaza de Mayo, gentes de pluma y de palabra, exiliados de dentro y de fuera. Sigamos siendo locos, argentinos: no hay otra manera de acabar con esa razón que vocifera sus slogans de orden, disciplina y patriotismo. Sigamos lanzando las palomas de la verdadera patria a los cielos de nuestra tierra y de todo el mundo.

(Nuevo elogio a la locura - sobre las Madres de Plaza de Mayo) Febrero 1982


Gracias JULIO CORTÁZAR por toda esta locura testamentaria que hemos recibido y resembramos para que no se nos muera de cordura.

martes 10 de febrero de 2009

Poema de Migdalia Mansilla - Foto Olga Ricci


INSEPULTA

no echen tierra sobre mis despojos
.........................aguarden el ocaso
..................................
las sombras

...................................miren bien
.....................................escuchen
....no sea que algún grito lastimero
....brote aún de mi garganta herida

........al llamarte amor
/ al llamarte

Migdalia Mansilla

jueves 5 de febrero de 2009

Poema de Jaime Sabines - Pintura Gustav Klimt


Tu cuerpo está a mi lado
fácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
con los ojos cerrados
y yo te miro y fumo
y acaricio tu pelo enamorado.
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo tengo
inmoviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre
sin mis labios.
Te digo a media voz
cosas que invento a cada rato
y me pongo de veras triste y solo
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras
y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas
se ponen a escuchar lo que no hablamos.

Jaime Sabines

jueves 29 de enero de 2009

Poema de Daniela Piccione



Muerdo mis manos,
les chupo la sangre,
quiebro los huesos,
los astillo, los muelo...

- una vez enarbolamos
los pájaros ocultos-

Miro el esqueleto
de la tarde y la noche
agazapado en el espejo.

Que no queden rastros
de mis caricias
sobre su pecho rancio.


Daniela Piccione

viernes 16 de enero de 2009

Poema de Helios Buira



LAS DOS FOTOS

Una foto me
Muestra me
Cuenta me
Dice que
El niño
Sostenido por
Los brazos de
Su madre
Está muerto



La esquirla de
Una bomba
Arrojada por
Adultos que
Gobiernan el planeta.

La otra foto me
Muestra me
Cuenta me
Dice que
El niño
Sostenido por
Los brazos de
Su madre
Está muerto.


El hambre
Provocado por
Adultos que
Gobiernan
El planeta


Y yo aquí ante
La PC mirando
El teclado tratando
De encontrar las
Letras que conformen
Una palabra que
Signifique
BASTA.
Porque las que tengo
No alcanzan.

Helios Buira


Desde Ciudad Moreno, Provincia de Buenos Aires
Argentina.

martes 13 de enero de 2009

Poema de Joan Mateu - Foto: Pilar de Ayala



No hem deixis dormir, perquè adormit
no podré veure el teu nu vibrant,
i la nit se'n anirà en un instant,
i al clarejar, tu hauràs partit.

No hem deixis dormir que quedo muti
no puc explicar-te com t'estimo.
M'entra la por d'arribar a la matinada,
despertar, i saber que t'he perdut.

©Joan Mateu



No me dejes dormir, porque dormido
no podré ver tu desnudez vibrante,
y la noche partirá en un instante,
y al clarear ya habrás partido.

No me dejes dormir que quedo mudo
y no puedo explicarte como te amo.
Me entra el miedo de llegar a la madrugada,
despertar, y saber que te he perdido.

©Joan Mateu

miércoles 7 de enero de 2009

Poema de Luis Rogelio Nogueras

........................................© Copyright fotoplatforma.pl


«Ama el cisne salvaje»
Luis Rogelio Nogueras
La Habana, 1944-1985

No intentes posar tus manos sobre su inocente
cuello (hasta la más suave caricia le parecería
el brutal manejo del verdugo).
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).
No remuevas el agua de la laguna
no respires
para ser tuyo
tendría que morir.
Confórmate con su salvaje lejanía
con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).
No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.



La Havane, (1944-1985)

Ne tente pas de poser tes mains sur son cou immaculé
( même la plus suave caresse lui paraitra
le maniement brutal du bourreau)
Ne tente pas de lui murmurer ton amour ou tes peines
( leur voix l'effrayera comme un coup de tonnerre au milieu de la nuit)
Ne remue pas l'eau de la lagune
Ne respire pas
Pour t'appartenir
Il faudrait qu'il meure

Conforme-toi à son sauvage éloignement
A sa beauté étrangère
(s 'il tourne la tête cache-toi dans l'herbe)
Ne romps pas l'envoûtement de cette fin d'été.
Ravale ton amour impossible.
Aime-le libre
Aime la manière dont il ignore que tu existes.


traduit de l’espagnol (Cuba) par Denise Bernhardt - Paris
LUIS ROGELIO NOGUERAS

Poema de Diana Poblet y Poema de Pablo Mora




Tomar la palabra sin pinzas


Gracias también a ustedes que siempre escuchan
con una paciencia triste y delicada.

Edna Pozzi



Desprovista de raso y cubierta de alpatacos
que no se detenga la que habla desde adentro
la que instala panfletos en el alma y supura el grito
............................................que no se detenga.

Que sea Palabra corajuda, lumbre y malón
que no amaine su cultrum de ira callada
sólo el respeto por escudo y ahora libre,
............................................que no se detenga.

Dejarlos al borde del abismo donde habiten buitres
que no puedan los insultos con tus corceles ni breteles
que se fuguen los hipócritas y permanezca la Memoria
............................................que no se detenga.

Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo
impotencia estaqueada en la pared de la tráquea
sin abismo ni lágrima, sin alaridos, sólo escribe,
...........................................que no se detenga.

Que ningún dios mutile tu grito por aquellos
..........................................que ya no pueden ni rezar.


Diana Poblet

1 de Enero 2009






PAVORES DE LA PALESTINA

…que no se detenga.
Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo…
Diana Poblet


Y entonces
ya no es sino la paz…
Armando Rojas Guardia

La palabra que no se detenga
antes sea grito logos despojamiento y explosión
alborada insondable desgarradura epifanía umbral
desafío gozo llamamiento hervor desnudez carnalidad
inacabable rotación complot liberador subversión
compasión expectación incubación conciliación
aguda cómplice sabia comprensiva indetenible
cosmos desplazamiento fulgor revelación
correlación tormento angustia soberbia fragilidad
implacable sospecha infinita ingenuidad
huracán jugada prometeica radical
indesignable religación riqueza plenitud
nocturnidad dialogante deidad enamorada
rotación enigma pasional milagro asombro
inescrutable plenitud oscura claridad
tiniebla iluminada desnudez total
ocultamiento eje solar lucidez de sol
hartura entrega gozo desenfreno
apaciguante intimidad de sombras
aleteo de muchedumbre de luciérnagas
en el sueño del desierto enfurecido
el buitre leonado de la guerra
en los pavores de la Palestina
aullido de Dios sobre el planeta


..............................................que no sea sino la paz


Pablo Mora
La Moraleja, enero, 2009

martes 6 de enero de 2009

Poema de Eduardo Dalter


EN NAJAF Y EN FALLUJA...


En Najaf y en Falluja
ante el silencio cerrado
de los Estados libres
del mundo se apunta y
cañonea a los niños
Y ante el silencio hermético
del secretario general
de las naciones y colonias
se cañonea a los niños
Todo avanza vale cruje
para la muerte petrolera
en Najaf y en Falluja
¿Será un anuncio una
lección para el mundo
de paz próxima? ¿Será
una muestra de nueva
concepción de vida hombre
que arraigará en los años
que se vienen? ¿Será
el vacío negro la marea
negra la locura espesa
que se abren paso
entre escombros y
cenizas? Porque siguen
cañoneando niños
en Najaf y en Falluja
y nadie dice nada en el
consejo de seguridad
ni nadie opina da versión
moral de la barbarie nadie
da en el mundo el pésame
a las madres de los niños
cañoneados en Najaf
y en Falluja como si ya
la vida y el mundo fueran
un puñado de olvido sangre
y cenizas cenizas cenizas
de los niños asesinados
en las calles cerradas y
abiertas de Najaf y de Falluja.


Eduardo Dalter
28 de abril, 2004

sábado 3 de enero de 2009

Poema de Pablo Neruda



Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños
Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
Generales traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.
Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!


© Pablo Neruda
- Frag. del poema : Explico algunas cosas -

viernes 2 de enero de 2009

Poema de Pere Bessó


CEMENTERI DAVALL DE L’ESTANY NEGRE


Ací l’ombra del cel grata,
és purament aproximació secundària del cel,
calcomania del cel,
estel que esclata enmig de tots els estels més ordinaris.
Els edificis enderrocats pels besllums sense ales
són més petits que jo,
Un estel fosc per a cada resident que dorm
sense la cura de cap àngel.
Al gafet de pastor un parany de pardalets penja buit.
Ni es balanceja.
La fresca de la nit alça una flaire de sang,
picantoseta com brots de l’herba ressequida
guardats en bossa de cuir negra,
De seguida put.
Una foscor de silencis
i dols blaus ens han caigut al damunt.
Jo reprenc absent el seu vol,
El pensament reprén el tast d’allò que encara no conec.El sender gris del carro de la pesta està renglat d’oliveres.
Els seus arrels poden tocar ara els morts,
escriví el poeta.La mort pot tocar les oliveres,
les amortallades estrelles,
la mortaldat mateixa
a través dels seus porus empolsegats de mort.Estic tan cansat que em gitaria ací
però no estic prou cansat
perquè el meu darrer buf de nova intifada es detinga.
Un anyell lleixivat blanquejà les lloses d’Arafat i Darwish.
Gaza és el mot gravat en aiguafort
que m’enganxa a la vida
com un narguil de plata somnolenta.
Per a tu l’anyell de les meues paraules
que no lleva el pecat de les bombes del món.
Gaza, el somni del rínxol de la calavera
a la porta del llosal dels innocents
on les meues mans han estat fregant-te
com una icona enrunada de la pau. Pense en els ossos,
anques espellegades vivint entre nosaltres demà
i alene, Gaza, el suau perfum
de la glòria teus màrtirs.
I transgredesc el somni dolç de les mares de Gaza,
trene les cintes dels somnis de les jóvens de Gaza
i tibe la pell d’aquests morts que no tenen res a oferir-nos,
ni tan sols el darrer lligament al crit de la luxúria
dels seus cossos cremats.
Mai no hi haurà mai bastants canelobres caiguts
per a esmenar açò.
Perduts per perduts, les udolades es perden
en les oliveres de l’altra banda del pas,
que vinclen les seues branques avergonyides
i s’esgarrifen.

Pere Bessó



CEMENTERIO BAJO DE LA LAGUNA NEGRA


Aquí la sombra del cielo escarba,
es puramente aproximación secundaria del cielo,
calcomanía del cielo,
estrella que estalla en medio de todas las estrellas más
ordinarias.
Los edificios destruidos por los deslumbres sin alas
son más pequeños que yo,
Una estrella obscura para cada residente que duerme
sin el cuidado de ningún ángel.
En el corchete de pastor una trampa de pajarillos cuelga vacío.
Ni se balancea.
La fresca de la noche levanta un aroma de sangre,
picantillo como brotes de la hierba reseca
guardados en bolsa de cuero negra,
Enseguida hiede.
Una obscuridad de silencios
y duelos azules nos han caído encima.
Retomo ausente su vuelo,
El pensamiento retoma el sabor de lo que aún no conozco.El sendero gris del carro de la peste está enfilado de olivos.
Sus raíces pueden tocar ahora los muertos,
escribió el poeta.La muerte puede tocar los olivos,
las amortajadas estrellas,
la mortandad misma
a través de sus poros polvorientos de muerte.Estoy tan cansado que me acostaría aquí,
pero no estoy tan cansado
para que mi último resuello de nueva intifada se detenga.
Un cordero lixiviado blanqueó las losas de Arafat y Darwish.
Gaza es la palabra grabada en aguafuerte
que me engancha a la vida
como un narguile de plata soñoliento.
Para ti el cordero de mis palabras
que no quita el pecado de las bombas del mundo.
Gaza, el sueño del rizo de la calavera
a la puerta del losar de los inocentes
donde mis manos han estado rozándote
como un icono derrocado de la paz. Pienso en los huesos,
ancas despellejadas viviendo entre nosotros mañana
y respiro, Gaza, el suave perfume
de la gloria de tus mártires.
Y transgredo el sueño dulce de les madres de Gaza,
trenzo las cintas de los sueños de las jóvenes de Gaza
y estiro la piel de estos muertos que no tienen nada que ofrecernos,
ni tan siquiera la última liga al grito de la lujuria
de tus cuerpos quemados.
Nunca habrá bastantes candelabros caídos
Para corregir esto.
Perdidos por perdidos, los aullidos se pierden
en los olivos del otro lado del paso,
que retuercen sus ramas avergonzadas
y se desgarran.


© Pere Bessó

miércoles 17 de diciembre de 2008

La Navidad desde adentro...



Diciembre y 2008-


Regreso de un año sordo, adonde la gente ya no se escucha.Son una crónica de voces repitentes, hoy que necesitamos saber que el otro está ahí. Ya no se escucha.Si hubiese un oficio de escuchador, tal vez la gente volvería asentarse bajo la parra con esa nostalgia triste heredada de otras Navidades y hablaría con sus hijos, con los parroquianos, con el pueblo y como decían, hablando la gente se entiende. Eso sería antes, porque ahora ya no sucede ese realismo mágico.Ahora hay una predisposición a la sordera. Cada uno a su celular, a su mp3, a su CD, a sus mensajitos de texto, a su vida. Estamos tan comunicados que es imposible escucharnos, no hay tiempo.

Es por eso que esta Navidad he resuelto regalarme la voz de la gente, la del subte, la del colectivo, la de la plaza, la del indigente, la del pibe que vende medias, la del loco que sólo putea.Porque suenan lindo, suenan mejor que la filarmónica, suenan a certeza, a problema, a aumentó el pan, a ya no se pueden comprar morrones rojos, a contame qué estás leyendo. Suenan a gente común y silvestre. La necesaria para cambiar esta ciber Navidad y que ojalá, pudiese llegar a ser algo sin enchufes ni auriculares. Algo que nos amigue con nosotros y con los fabricantes de pelotudeces inimaginables creadas por un tipo que ni conocemos y que las inventa porque su soledad le impide regresar a su casa y como venganza trata de que tampoco logremos llegar a la nuestra. Hoy, que todavía podemos.Afuera con las sordinas, escuchemos una Navidad diferente desde nosotros mismos y con el afecto que reservo para todos,


© Diana Poblet

martes 16 de diciembre de 2008

Poema de Marcela Somoza


Cadencia

Afino
en silencio
la imagen de mi imagen
hasta llegar a ser
una hilera de ternuras perdidas
que flotan
inasibles
sobre el perfume del olvido.


Mirada

No puede el crepúsculo
mancillar la palabra

sólo se ausenta
en la mirada eterna
del sol.



Martes con lluvia

Se desmaya
el minuto entre mis manos
cuando la tarde
obstinada
le roba un sueño
a mi prisa.


© Marcela Somoza

lunes 8 de diciembre de 2008

Poema de Diana Poblet


De asesinos auditivos

Ella venía a matarme suavemente con su canción
yo escuchaba una y cincuenta veces
balbuceante mi inglés acompañaba insistente
hasta que me dejaba en la puerta
hiriendo hasta el último recuerdo
en el llamador de bronce
y el disco se rayaba
y mi noche resplandecía musical
hasta ahora,
recién nacida la magia del estribillo matador
todo llegaba brioso, en zapatillas la vida
para andarla todo terreno y sin esquives
sin temor de pozo ciego ni muros de Berlín
sólo esa canción venía a matarme suavemente
cuando otra era la espera y otro el sol
y hasta la luna era otra antes de morir.

© Diana Poblet

domingo 7 de diciembre de 2008

Poema de Emilse Zorzut



DOLOR

Duele el amor. Es un alumbramiento. Construye vacíos en la memoria. Reemplaza imágenes viejas y enreda otras nuevas. Recrea en mi alcoba mi propio eco que se transforma en otra voz que me responde.
Y está en la mesa el pan en permanente ofrenda para dos sombras que intentan formar una sola ilusión proyectada por la lámpara opalina.


© Emilse Zorzut

(del libro Morada de los cuatro vientos)

viernes 28 de noviembre de 2008

Poema de Pablo Mora



Una vez emprendido el viaje sigue puntualmente al sol
Hoja entre los vientos acuérdate del viaje hacia la sombra
Párpado de hormiga convéncete del viaje sin regreso.

Testigos del grito del aullido terrible de los hombres
La vida se empina tanto a veces que aturde con su grito
Nos llama nos nombra nos acusa nos grita nos reclama

Reto a sentarte en el lugar del hambre a gritos todavía
Tendrás tiempo de llegar a ser luego no habrá más asombro
Reto a sentarte en el lugar del grito vivos todavía.


© PABLO MORA<