domingo, 28 de noviembre de 2010

Poema de Pere Bessó



L’ANELL DE MOEBIUS

.........................................Per a Pilar Iglesias de la Torre

L’amor en una edat

que crida l’estació secreta

Serkan Ozan Özağaç


De bell començament fou la foscor.

Ara les meues mans són el costum

de l’ombra de la pell de dia,

però toquen el revers de la llum,

el desig a la nit.




L’ANELL DE MOEBIUS

........................................Per a Pilar Iglesias de la Torre


El amor en una edad

que llama a la estación secreta

Serkan Ozan Özağaç


En el principio fue la oscuridad.

Ahora mis manos son la usanza

de la sombra de la piel de día,

pero tocan el envés de la luz,

el deseo en la noche.


Pere Bessó

Poema de Diana Poblet

..................................................................................fotografía de Olga Ricci


Cuando llorar, es poco


Enmudecida,

la flor repone sus estanterías de silencio.

Acallada en su capullo de lamento

ejecuta el violín heroico del grito.





Quan plorar és ben poca cosa


Enmudida,

la flor reposa les seues prestatgeries de silenci.

Apaivagada en el seu capoll de plany

executa el violí heroic del crit.


Diana Poblet traducida por Pere Bessó

miércoles, 24 de noviembre de 2010

Poema de Oscar Agú



No es mi mano. No. Es la palabra
.................................habitándola.

Ella se dice a sí misma desde el pie.
Yo, sólo la escribo
.........................una y otra vez.

Su voz no posee sonido. Es solo un trueno
que desbarranca toda certeza
y me abraza

No es mi mano. No. Es la palabra.


Oscar Agú

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Poema de Carlos Barbarito



Pero, ¿qué me acaricia con mano suave

cuando no hay mano alguna a la vista?

¿Qué silba cuando en mí no queda música alguna?

¿Qué me trae relámpagos cuando no queda ni aceite en la lámpara?

¿Qué me hace leer la palabra cigüeña en el diccionario

para que sea posible la cigüeña de carne y hueso?

¿Qué me ofrece materia cuando reina lo invisible?

¿Qué traba la puerta cuando duermo?

¿Qué la abre cuando despierto?

¿Qué trae el remiendo cuando mi saco se rompe?

¿Qué me empapa cuando hay sequía?

¿Qué me levanta de los cabellos

y me transporta más allá de la primera señal, el primer indicio?

¿Qué me perdona cuando no hay perdón

ni para las larvas, los dementes, los jardines?

¿Qué corrige ya las faltas de ortografía en mi poema último,

ese que leeré con otros ojos, en otra parte?


CARLOS BARBARITO

Poema de Pablo Mora



Si yo muero pregunten a la tarde

quién era ese que vestía de asombros

y de noche tan sólo de lucero.


Si yo muero pregunten a la noche

quién era ese que arropaba sueños

cuando la luna le guiñaba el ojo.


Si yo muero pregunten a la luna

quién era ese que juntaba sombras

al pie de sauces, sueños y lagunas.


Si yo muero pregunten a los sueños

quién era ese que solía venir

a lomo de alba por los grises cielos.


Si yo muero pregunten a los cielos

quién era ese que apostaba vida

del lado allá del viento y sus latidos.


Si yo muero pregunten a los vientos

quién era ese que dormía luciérnagas

cuando la noche se dormía en sus sienes.


Si yo muero pregunten a la noche

quién era ese de la noche insomne,

de almácigos y asombros descubiertos.


Si yo muero pregunten al almácigo

quién era ese que dormía en la huerta

muy pendiente del paso de los soles.


Si yo muero pregunten a los soles

quién era ese que pasaba el día

al lado del gemido de las rosas.


Si yo muero pregunten a la rosa

quién era ese que dormía a los vientos

cuando la lluvia muertes presagiaba.


Si yo muero pregunten a la lluvia

quién era ese enamorado a solas

que hacía el amor con una pomarrosa.


Si yo muero pregunten al amor

quién era ese que guindaba estrellas

sobre las crines de su yegua azul.


Si yo muero pregunten a Platero

quién era ese niño que quería

el mundo recorrer a paso de hombre.


Si yo muero pregunten a los hombres

quién era ese que vistiendo asombros

tan sólo supo de la noche insomne.


Si yo muero pregunten a la noche

quién era ese que estrenaba azules

al pie de la ventana de sus sueños.


Pablo Mora

martes, 16 de noviembre de 2010

Poema de Virginia Perrone



A qué fuego ilustrado le entrego
mi silencio, y que diga:
-aquí hay un caldero humano,
cuidado con su Letra


Virginia Edit Perrone

lunes, 15 de noviembre de 2010

Poema de Dolores Etchecopar



13.


hay palabras preciosas

gemas que se abren misteriosamente

cuyas facetas destellan algo que se quiebra

antes de completarse

así es la palabra aquiescencia

difícil de pronunciar

esquiva como un hilo de agua

que fluye entre las aristas filosas

de la palabra no


Dolores Etchecopar

Poema de Pablo Mora



Irse

A las amigas del miércoles de trabajo


....................................Irse apagando en una luz que tiembla.

...................................Irse volviendo polvo lentamente…

...................................sin la piel, sin el roce, sin aliento.

..............................................................................................ANTONIA PALACIOS



Irse volviendo polvo lentamente,

llevar las cinco de la tarde a cuestas,

estarse con el día a la intemperie,

saber que alguna noche no estaremos.


Irse quedando sin algún suspiro,

pensar que somos un fugaz relámpago,

irse apagando como el sol de siempre,

irse como el venado sin saberlo.


Irse perdiendo en una ausencia eterna,

irse apagando en una luz que tiembla

sin la piel, sin el roce, sin aliento.


Irse tan solamente de la tierra,

perderse como el pájaro en el cielo

tras el fragor de aquella tolvanera.


Pablo Mora

Julia Magistratti



33

Lenta de venir

del patio con las sábanas secas,

la toalla enredada en el cuello

y esa manera de llamarme

sin manos, con la cara,
me obliga
a deberle las llaves de mi casa,

el botón de la camisa, la fruta sin límites.
Porque siempre es de día en los recuerdos
tendré que llamar a mi abuela
para que se haga la noche;

ahora que ella está jugando

con sus plantas blancas

en un universo amarillo.


JULIA MAGISTRATTI

domingo, 7 de noviembre de 2010

Poema de Edilberto Gonzalez Trejo



PAÍS PROFUNDO



Mas allá de los tambores

el bohio y la mirada campesina

el buhonero y la esquina

son la Patria mirándome a los ojos

- suenan los tambores -


EDILBERTO GONZALEZ TREJO

sábado, 6 de noviembre de 2010

Poema de Diana Poblet



LÍNEA DE FUEGO

El que estudiaba Historia
se nos quedó ahí,
tirado en la vereda
el argentino malo para el fútbol
el que pintaba los carteles
y hace años protesta por Kosteky y Santillán

El que ayer se detuvo
con la bala prendida en el pecho
escarapela de sangre y muerte

Abrí los ojos gritaban dentro de la ambulancia
mirame por favor
abrí los ojos
y él tercamente los cerraba
¡Abrí los ojos Mariano!

y no,
hoy columnas de manifestantes llevan carteles
con su foto, mirándonos,
en este país insomne.
Él nos mira.

Diana Poblet

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Poema de Aldo Novelli



Un hombre ha muerto. Una mujer llora.
Mucha gente también llora.

Gente de barrio, de villas, gente del pueblo.

Gente sin nombres conocidos.

Llora María, Roberto y Florencia.

Otros no dicen nada y miran con asombro.

Unos pocos se alegran y festejan
con bocinazos y champán la muerte de ese hombre.

Cómo se llaman las personas que festejan la muerte de un hombre?.


aldo novelli -