Prosa de Máximo Ballester

Acá llueve con una congoja que parte las tejas y las vuelve de hojaldre chamuscado. Llueve con desgarro. Vaya a saber qué tendrá en ese pecho el cielo. Tanta agua torrencial sólo es posible en el amor y en la muerte. Yo, por mi parte, recuerdo todas las macetas y las plantas de mi infancia.

MÁXIMO BALLESTER