Poema de Diana Poblet y Poema de Pablo Mora

Tomar la palabra sin pinzas


Gracias también a ustedes que siempre escuchan
con una paciencia triste y delicada.

Edna Pozzi



Desprovista de raso y cubierta de alpatacos
que no se detenga la que habla desde adentro
la que instala panfletos en el alma y supura el grito
............................................que no se detenga.

Que sea Palabra corajuda, lumbre y malón
que no amaine su cultrum de ira callada
sólo el respeto por escudo y ahora libre,
............................................que no se detenga.

Dejarlos al borde del abismo donde habiten buitres
que no puedan los insultos con tus corceles ni breteles
que se fuguen los hipócritas y permanezca la Memoria
............................................que no se detenga.

Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo
impotencia estaqueada en la pared de la tráquea
sin abismo ni lágrima, sin alaridos, sólo escribe,
...........................................que no se detenga.

Que ningún dios mutile tu grito por aquellos
..........................................que ya no pueden ni rezar.


Diana Poblet

1 de Enero 2009

PAVORES DE LA PALESTINA

…que no se detenga.
Templada tu ira, borrón de papel, noche del universo…
Diana Poblet

Y entonces
ya no es sino la paz…
Armando Rojas Guardia

La palabra que no se detenga
antes sea grito logos despojamiento y explosión
alborada insondable desgarradura epifanía umbral
desafío gozo llamamiento hervor desnudez carnalidad
inacabable rotación complot liberador subversión
compasión expectación incubación conciliación
aguda cómplice sabia comprensiva indetenible
cosmos desplazamiento fulgor revelación
correlación tormento angustia soberbia fragilidad
implacable sospecha infinita ingenuidad
huracán jugada prometeica radical
indesignable religación riqueza plenitud
nocturnidad dialogante deidad enamorada
rotación enigma pasional milagro asombro
inescrutable plenitud oscura claridad
tiniebla iluminada desnudez total
ocultamiento eje solar lucidez de sol
hartura entrega gozo desenfreno
apaciguante intimidad de sombras
aleteo de muchedumbre de luciérnagas
en el sueño del desierto enfurecido
el buitre leonado de la guerra
en los pavores de la Palestina
aullido de Dios sobre el planeta

..............................................que no sea sino la paz


Pablo Mora
La Moraleja, enero, 2009

Poema de Eduardo Dalter

EN NAJAF Y EN FALLUJA...


En Najaf y en Falluja
ante el silencio cerrado
de los Estados libres
del mundo se apunta y
cañonea a los niños
Y ante el silencio hermético
del secretario general
de las naciones y colonias
se cañonea a los niños
Todo avanza vale cruje
para la muerte petrolera
en Najaf y en Falluja
¿Será un anuncio una
lección para el mundo
de paz próxima? ¿Será
una muestra de nueva
concepción de vida hombre
que arraigará en los años
que se vienen? ¿Será
el vacío negro la marea
negra la locura espesa
que se abren paso
entre escombros y
cenizas? Porque siguen
cañoneando niños
en Najaf y en Falluja
y nadie dice nada en el
consejo de seguridad
ni nadie opina da versión
moral de la barbarie nadie
da en el mundo el pésame
a las madres de los niños
cañoneados en Najaf
y en Falluja como si ya
la vida y el mundo fueran
un puñado de olvido sangre
y cenizas cenizas cenizas
de los niños asesinados
en las calles cerradas y
abiertas de Najaf y de Falluja.


Eduardo Dalter
28 de abril, 2004

Poema de Pablo Neruda

Y una mañana todo estaba ardiendo

y una mañana las hogueras

salían de la tierra

devorando seres,

y desde entonces fuego,

pólvora desde entonces,

y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros,

bandidos con sortijas y duquesas,

bandidos con frailes negros bendiciendo

venían por el cielo a matar niños,

y por las calles la sangre de los niños

corría simplemente, como sangre de niños

Chacales que el chacal rechazaría,

piedras que el cardo seco mordería escupiendo,

víboras que las víboras odiaran!

Frente a vosotros he visto la sangre

de España levantarse

para ahogaros en una sola ola

de orgullo y de cuchillos!

Generales traidores:

mirad mi casa muerta,

mirad España rota:

pero de cada casa muerta sale metal ardiendo

en vez de flores,

pero de cada hueco de España

sale España,

pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,

pero de cada crimen nacen balas

que os hallarán un día el sitio

del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía

no nos habla del sueño, de las hojas,

de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,

venid a ver

la sangre por las calles,

venid a ver la sangre

por las calles!

© Pablo Neruda

- Frag. del poema : Explico algunas cosas -

Poema de Pere Bessó

CEMENTERI DAVALL DE L’ESTANY NEGRE


Ací l’ombra del cel grata,
és purament aproximació secundària del cel,
calcomania del cel,
estel que esclata enmig de tots els estels més ordinaris.
Els edificis enderrocats pels besllums sense ales
són més petits que jo,
Un estel fosc per a cada resident que dorm
sense la cura de cap àngel.
Al gafet de pastor un parany de pardalets penja buit.
Ni es balanceja.
La fresca de la nit alça una flaire de sang,
picantoseta com brots de l’herba ressequida
guardats en bossa de cuir negra,
De seguida put.
Una foscor de silencis
i dols blaus ens han caigut al damunt.
Jo reprenc absent el seu vol,
El pensament reprén el tast d’allò que encara no conec.El sender gris del carro de la pesta està renglat d’oliveres.
Els seus arrels poden tocar ara els morts,
escriví el poeta.La mort pot tocar les oliveres,
les amortallades estrelles,
la mortaldat mateixa
a través dels seus porus empolsegats de mort.Estic tan cansat que em gitaria ací
però no estic prou cansat
perquè el meu darrer buf de nova intifada es detinga.
Un anyell lleixivat blanquejà les lloses d’Arafat i Darwish.
Gaza és el mot gravat en aiguafort
que m’enganxa a la vida
com un narguil de plata somnolenta.
Per a tu l’anyell de les meues paraules
que no lleva el pecat de les bombes del món.
Gaza, el somni del rínxol de la calavera
a la porta del llosal dels innocents
on les meues mans han estat fregant-te
com una icona enrunada de la pau. Pense en els ossos,
anques espellegades vivint entre nosaltres demà
i alene, Gaza, el suau perfum
de la glòria teus màrtirs.
I transgredesc el somni dolç de les mares de Gaza,
trene les cintes dels somnis de les jóvens de Gaza
i tibe la pell d’aquests morts que no tenen res a oferir-nos,
ni tan sols el darrer lligament al crit de la luxúria
dels seus cossos cremats.
Mai no hi haurà mai bastants canelobres caiguts
per a esmenar açò.
Perduts per perduts, les udolades es perden
en les oliveres de l’altra banda del pas,
que vinclen les seues branques avergonyides
i s’esgarrifen.

Pere Bessó

CEMENTERIO BAJO DE LA LAGUNA NEGRA


Aquí la sombra del cielo escarba,
es puramente aproximación secundaria del cielo,
calcomanía del cielo,
estrella que estalla en medio de todas las estrellas más
ordinarias.
Los edificios destruidos por los deslumbres sin alas
son más pequeños que yo,
Una estrella obscura para cada residente que duerme
sin el cuidado de ningún ángel.
En el corchete de pastor una trampa de pajarillos cuelga vacío.
Ni se balancea.
La fresca de la noche levanta un aroma de sangre,
picantillo como brotes de la hierba reseca
guardados en bolsa de cuero negra,
Enseguida hiede.
Una obscuridad de silencios
y duelos azules nos han caído encima.
Retomo ausente su vuelo,
El pensamiento retoma el sabor de lo que aún no conozco.El sendero gris del carro de la peste está enfilado de olivos.
Sus raíces pueden tocar ahora los muertos,
escribió el poeta.La muerte puede tocar los olivos,
las amortajadas estrellas,
la mortandad misma
a través de sus poros polvorientos de muerte.Estoy tan cansado que me acostaría aquí,
pero no estoy tan cansado
para que mi último resuello de nueva intifada se detenga.
Un cordero lixiviado blanqueó las losas de Arafat y Darwish.
Gaza es la palabra grabada en aguafuerte
que me engancha a la vida
como un narguile de plata soñoliento.
Para ti el cordero de mis palabras
que no quita el pecado de las bombas del mundo.
Gaza, el sueño del rizo de la calavera
a la puerta del losar de los inocentes
donde mis manos han estado rozándote
como un icono derrocado de la paz. Pienso en los huesos,
ancas despellejadas viviendo entre nosotros mañana
y respiro, Gaza, el suave perfume
de la gloria de tus mártires.
Y transgredo el sueño dulce de les madres de Gaza,
trenzo las cintas de los sueños de las jóvenes de Gaza
y estiro la piel de estos muertos que no tienen nada que ofrecernos,
ni tan siquiera la última liga al grito de la lujuria
de tus cuerpos quemados.
Nunca habrá bastantes candelabros caídos
Para corregir esto.
Perdidos por perdidos, los aullidos se pierden
en los olivos del otro lado del paso,
que retuercen sus ramas avergonzadas
y se desgarran.

© Pere Bessó

La Navidad desde adentro...

Diciembre y 2008-

Regreso de un año sordo, adonde la gente ya no se escucha.Son una crónica de voces repitentes, hoy que necesitamos saber que el otro está ahí. Ya no se escucha.Si hubiese un oficio de escuchador, tal vez la gente volvería asentarse bajo la parra con esa nostalgia triste heredada de otras Navidades y hablaría con sus hijos, con los parroquianos, con el pueblo y como decían, hablando la gente se entiende. Eso sería antes, porque ahora ya no sucede ese realismo mágico.Ahora hay una predisposición a la sordera. Cada uno a su celular, a su mp3, a su CD, a sus mensajitos de texto, a su vida. Estamos tan comunicados que es imposible escucharnos, no hay tiempo.

Es por eso que esta Navidad he resuelto regalarme la voz de la gente, la del subte, la del colectivo, la de la plaza, la del indigente, la del pibe que vende medias, la del loco que sólo putea.Porque suenan lindo, suenan mejor que la filarmónica, suenan a certeza, a problema, a aumentó el pan, a ya no se pueden comprar morrones rojos, a contame qué estás leyendo. Suenan a gente común y silvestre. La necesaria para cambiar esta ciber Navidad y que ojalá, pudiese llegar a ser algo sin enchufes ni auriculares. Algo que nos amigue con nosotros y con los fabricantes de pelotudeces inimaginables creadas por un tipo que ni conocemos y que las inventa porque su soledad le impide regresar a su casa y como venganza trata de que tampoco logremos llegar a la nuestra. Hoy, que todavía podemos.Afuera con las sordinas, escuchemos una Navidad diferente desde nosotros mismos y con el afecto que reservo para todos,

© Diana Poblet

Poema de Marcela Somoza

Cadencia

Afino
en silencio
la imagen de mi imagen
hasta llegar a ser
una hilera de ternuras perdidas
que flotan
inasibles
sobre el perfume del olvido.

Mirada

No puede el crepúsculo
mancillar la palabra

sólo se ausenta
en la mirada eterna
del sol.

Martes con lluvia

Se desmaya
el minuto entre mis manos
cuando la tarde
obstinada
le roba un sueño
a mi prisa.

© Marcela Somoza

Poema de Diana Poblet

De asesinos auditivos

Ella venía a matarme suavemente con su canción
yo escuchaba una y cincuenta veces
balbuceante mi inglés acompañaba insistente
hasta que me dejaba en la puerta
hiriendo hasta el último recuerdo

en el llamador de bronce
y el disco se rayaba

y mi noche resplandecía musical

hasta ahora,

recién nacida la magia del estribillo matador
todo llegaba brioso, en zapatillas la vida
para andarla todo terreno y sin esquives
sin temor de pozo ciego ni muros de Berlín
sólo esa canción venía a matarme suavemente
cuando otra era la espera y otro el sol
y hasta la luna era otra antes de morir.

© Diana Poblet

Poema de Emilse Zorzut

DOLOR

Duele el amor. Es un alumbramiento. Construye vacíos en la memoria. Reemplaza imágenes viejas y enreda otras nuevas. Recrea en mi alcoba mi propio eco que se transforma en otra voz que me responde.
Y está en la mesa el pan en permanente ofrenda para dos sombras que intentan formar una sola ilusión proyectada por la lámpara opalina.

© Emilse Zorzut

(del libro Morada de los cuatro vientos)

Poema de Pablo Mora

Una vez emprendido el viaje sigue puntualmente al sol

Hoja entre los vientos acuérdate del viaje hacia la sombra

Párpado de hormiga convéncete del viaje sin regreso.

Testigos del grito del aullido terrible de los hombres

La vida se empina tanto a veces que aturde con su grito

Nos llama nos nombra nos acusa nos grita nos reclama

Reto a sentarte en el lugar del hambre a gritos todavía

Tendrás tiempo de llegar a ser luego no habrá más asombro

Reto a sentarte en el lugar del grito vivos todavía.

© PABLO MORA

Poemas de Máximo Simpson - fotografía de Marina Ginestet

VISIÓN 30

En la pared del cielo hay una grieta,

una herida profunda, inexplicable.

© Máximo Simpson

CUESTIONES

Yo no sé si emigraron

los cielos extraviados que se buscan a tientas.

Yo no sé si defiende la noche el equilibrio

del animal que aúlla a la deriva,

si el olvido se acerca galopando,

o golpea temprano en las ventanas

del hombre que aún acecha.

Nunca supe siquiera dónde vive la muerte,

dónde están su taller,

.......................sus herramientas.

© Máximo Simpson

Poema de Juan Gelman

Ausencia de amor

Cómo será pregunto.

Cómo será tocarte a mi costado.

Ando de loco por el aire

que ando que no ando.

Cómo será acostarme

en tu país de pechos tan lejano.

Ando de pobrecristo a tu recuerdo

clavado, reclavado.

Será ya como sea.

Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.

Me comerás entonces dulcemente

pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.

Tu pie. Tu mano.

© Juan Gelman

Poema de Diana Poblet encadenado por José María Pallaoro

Alquimia I

Tal vez el poema sea
el único responsable

la excusa blindada de coincidencia
el avatar a grupas

sutura y bandera
de un instante cósmico

irrepetible

© diana poblet -

tal vez el poema sea

un campo dorado

a la espera

de la lluvia

y del viento

que mecerá

los árboles

donde descansan

los pájaros

de nuestra memoria

© José María Pallaoro

Poema de Rubén Vedovaldi

CRISIS DE AMOR HUMANO

cada miga de peste
que se moja en la lágrima del hambre
y el excluído traga con amarga saliva
y sangre mala;
cada mendrugo de cielo que se pierde
en pestañas de ciego

cada sueño que se pudre
en venas que revientan por sobredosis
cada neurona que asesina el paco
cada éxtasis tóxico

cada epidemia de mercaditis aguda
cada rebrote del absurdo obliga
a mudar de asunto poético

basta de turismo vip en la luna de Valencia
basta de comprar lo viejo con otra etiqueta

la vida nueva no viene por telecompras;
el hombre nuevo no está a la venta en el mercado.

© Rubén Vedovaldi

Poema de Patricia Ortiz

Beso

Aún respira en mis labios

ese último beso

-la entrega pura y doliente-

augurio de despedida.

© Patricia Ortiz

Poema de Julia del Prado

Madre apareció anoche, sostuvo mi cabeza llena de interrogantes en su regazo, como lo hacía antes cuando era niña y adolescente y otras eran mis dudas.

Madre apareció y me miraba con esos ojos negros enormes de vicuña paciente, sentí ternura de su setiembre nacido y lloré de contento.

Me hizo caricias, las mismas que recibió mi niño cuando ella se marchaba a ese mundo sereno.

Madre apareció, me dio la luz de aguas celestes que mi vida requiere.

Estás conmigo Madre y me acoges en tu setiembre dormido.

© Julia del Prado

Poema y fotografía de Diana Poblet

Parque Lezama

Rozar el espacio entre la nube y el ojo
incrustar esplendor en lo profundo
permanecer ajenos un sábado cualquiera,
habitarnos desde el universo
trepar la tarde desde viejos troncos
abandonarse un instante

.........en la sutil transparencia de la gota
amortajada la bestialidad del noticiero
sin que llegue a demoler la acidules de su palabra

libertario nuestro ojo abre el cielo, toma carrera
sin detenerse en los brotes del ramaje
empina la rugosidad de las tipas blancas
cambia de árbol y embiste
ya repleto el asombro
secuestra todo el silencio en este banco
conecta sin redes ni telefónicas,
al infinito.

Esta quietud sin nombre.

© diana poblet -

Poema de Cristina Castello

La palabra

La palabra— ese silencio extraviado

Esa hilera de hormigas que hoja a hoja

Modela el follaje corpóreo de la voz

La palabra— ese bálsamo promisorio

Esas manos ofrecidas a la ausencia

Ese tiempo transversal al llanto

Esa costura desatada, esa confianza

Ese pan, esa sedición del alfabeto

Esa cópula del verbo, esa memoria

Ese gentío fusionado en un son

Esa pupila abierta a todo albor

La palabra— esa metralla de lirios

Ese erotismo de Dios.

© Cristina Castello

Poema de Pere Bessó i González

LA SOMBRA DEFINITIVA

Eres mujer fronteriza,
contradictoria:
piel de ébano pero corteza de naranja.
Recuérdalo:

En la languidez misma

queda la esencia de la sombra,
semejante a la condena
de ajarse poco a poco.
No querrías huir
de la cómoda obscuridad a medias,
pero tampoco se te permite
romper definitivamente el alba.
Eres un excipiente confuso,
rótulo de la luz clandestina,
el entremedio más diáfano.

L’OMBRA DEFINITIVA

Ets dona fronterera,
contradictòria:
pell de banús però corfa de taronja.
Recorda-ho:

Al mateix llanguiment

resta l’essència de l’ombra,
semblant a la condemna
de mustigar-te a poc a poc.
No voldries fugir
de la còmoda foscúria a mitges,
però tampoc no se’t permet
de trencar definitivament l’alba.
Ets un excipient confús,
rètol de la llum clandestina,
l’entremig més diàfan.

© Pere Bessó i González

Poema y foto de Helios Buira

Axioma 6

Dejar la senda.
Recorrer los recovecos que salgan al paso. Sin consideraciones.
Desflorar la blanca hoja de papel.

Axioma 13 (a Liliana Muente)

Arranca. Desgaja un pedazo de tiempo.
El fotógrafo lo «toma» prestado. Lo guarda en su cámara.
Y luego, lo instala Poema, en el planeta, para siempre

Axioma 29

Bajar los párpados. Como el cortinado de un escenario
Y así, cambiar el decorado.
Para ver lo que hay adentro, bien adentro de uno.

© Helios Buira

Poema de Graciela Wencelblat - foto:Olga Ricci

Atardecer en sus ojos
fué un instante único
irrepetible.

Tanta belleza y armonía en un segundo.

© Graciela Wencelblat

Gustavo Tisocco

No sé

si hay grandes poetas,

sí grandes identificaciones.

© Gustavo Tisocco

Poema de Silsh

JAQUE MATE

Había un ajedrez sobre la mesa

sin movimiento ni partida

sólo el eco de un "jaque"

en sus miradas.

Se encontraron perdidos

frente el temor

de no poder jugarse

abandonaron.

© Silsh - Silvia Spinazzola

Poema de Carlos Roldán

quijotes y espladianes

o siquiera una américa de buriles

entre insectos persistentes y alimañas

pero un lugar, rey, un lugar

distinto de servantas y callejones

en que mil veces se pierde el alto brazo

de lepanto

un lugar, rey, en que se pueda

entresoñar y montar rocinantes

y no tanto silencio y menoscabo

tanto acosar al alma en lo quijano

quebrada en mil pedazos

esta espada

© Carlos Alberto Roldán

de su libro POESIADA

Poema de Diana Poblet

Rosal


Encontré una espada
la enterré en el patio
mis hijos la regaron
una mañana
su perfume trepó mi ventana

extraña flor
de espinas metalizadas
y pétalos rojos.

Ellos creen invencible
a esta rosa
pura sangre.

© diana poblet -

Poema de Elisabet Cincotta

Dudó

marcó terreno

alumbró el límite

sabía que de esa manera

nadie la heriría

un sol otoñal besó espigas

dudó

quiso mover la frontera

tarde

ya había oscurecido.

© Elisabet Cincotta

Poema de Andrea Sánchez Boz

Yo quisiera
poder usar con vos,la voz de la poesía
todo el tiempo.

Y evitar así
los oscuros laberintos
de la mente;
las dudas,
las preguntas,
la incertidumbre.
Las palabras hirientes,
las contradicciones,
la mediocridad,
la melancolía,
el miedo.

Hablar,
solamente,
desde aquel punto
en el pecho
donde nace el fuego,
la luz sin luna negra,
sin el flujo imprevisible
de las mareas.

Después de todo,
¿por qué no perdernos
en el abecedario,
invocando sonidos,
imágenes,
oráculos
que develen
el misterio?

© Andreas Sánchez Boz

Poema de Migdalia Mansilla / Diana Poblet encadenado con Foto de Fran

Foto de Fran

Aquello


aquello
fue un dejar regada la piel
un grito hecho eco en la nada
una historia con muecas de cuento

aquello
fue la muerte de algún yo
en la esperanza de algún tú

© Migdalia B.Mansilla R.

Qué habrá sido de aquello, amiga
la entrega errónea

la que dejó las espinas
y se llevó la rosa.

© diana poblet -

Poema de Miguel Angel de Boer

Me dejaron tu pulóver verde

Me dejaron tu pulóver verde

cuando te fuiste.

Llevándose el verano aquel

el del cielo tibio que con sus noches

nos guarecía del mundo entero en nuestro lecho.

Cuánta dicha encontraba entonces mi anhelo

en tu sonrisa

en las palmas de tus manos

en tus suaves cabellos recorriendo con ternura

todo mi cuerpo.

Me dejaron tu pulóver verde

cuando te fuiste.

Dejándome tu aroma

que mil veces olí desfalleciente

evocando tu mirada

añorando tu desnudez

la tersura de tus labios

y esas palabras que no podrá borrar el tiempo.

Porque no pudo el odio

ni la avasallante muerte

desterrar mi amor

ni mi carne dolida cedió al intento

de que me robaran tu recuerdo.

Me dejaron tu pulóver verde

cuando te fuiste.

Pero no pudieron llevarte

porque estarás conmigo

para siempre.

A María Haydeé Rabuñal, estudiante de Medicina

cordobesa, querida esposa y compañera.

© Miguel Angel de Boer

Poema de Senén Rodríguez Perini

A las cinco de la tarde

A las cinco de la tarde

nació Sofía, mi primera nieta.

Es una hora común para muchos

pero no para los uruguayos de mi época,

Ruben Castillo llama desde siempre

"a las cinco de la tarde"

releyendo a Federico

"a las cinco de la tarde"

Sofia ha llegado

"a las cinco de la tarde"

coincidencias.

Y quizás duelen menos

las traiciones de los compañeros,

de los camaradas,

la falta de principios,

el dolor de las separaciones,

el olvido de promesas,

el sacrificio para nada.

Todo es mejor ahora

a las cinco de la tarde.

Recuerdo hasta con cariño

aquel 9 de julio militante

a las cinco de la tarde,

cuando la larga noche negra

comenzaba.

Allí estuvimos, a las cinco de la tarde.

Jamás olvidaré a Rubén convocándonos

pese a la censura de las bestias,

ni serán olvido esas vivencias,

pero hoy todo parece más suave,

mas lejano, menos triste,

porque en Cataluña,

nació Sofía, mi nieta,

el cuatro de octubre,

a las cinco de la tarde.

© Senén Rodríguez Perini

CONCRETO

Poema de Silsh

EN CONCRETO


Esa pared que acerca el infinito
rugosa mansedad que nos sostiene
....cosechadora en su labor
....vuelca la imagen
....en el regazo equilibrista del espejo.

Nuestra pared de ausencias
....esa
....que acariciamos con la piel
o empujamos de ira en algún nudo
cuando la luz
estaba en huelga con el ojo.

A esa pared a veces
la pintamos con verdes o amarillos
un camino dibujado en punto y fuga
....otras
se nos cayó encima
con su hedor descascarado entre la arena
o le tallamos los nombres más queridos.

Esa pared.........la nuestra
que juega a ser un horizonte de almidón
espejismo vulgar del condenado
nos juzga......nos integra.......nos protege
del cristal que vende su mentira.

Nuestra pared erige este desorden
estímulo de búsquedas sin peso
equilibra las sombras
nos enseña
.............................................a ser libres
en la pequeña porción
que nos iguala.

© Silsh (Silvia Spinazzola) Argentina

Poema de Norma Padra

ECOS

Por dónde se fueron los sueños
Rutilar de estrellas
en aguas profundas
Eco del torbellino
...............voz del viento
Borrando huellas de filigrana
va mi dolor que ama el olvido

Sabiendo que son otros
nuestros destinos

Y al amor
se lo llevó
el tiempo.

© Norma Padra

Prosa de Eduardo Francisco Coiro

Florecido

El hombre la había arrancado de su vida como se arranca a un yuyo indeseable en el jardín.

Con la misma brutalidad en el tirón, tratando de arrancar la raíz de cuajo. Sin sentir nada.Al otro día, justo al otro día. El hombre plantó en su lecho a una muchacha bella como una azalea. La mujer se marcho prontamente sin echar raíces en su vida.

No se quedo quieto. Siguió plantando bellas mujeres que se marchitaban antes del nuevo amanecer.Nadie pudo crecer ni florecer en ese lugar. Su vida era un jardín desierto al que regaba inútilmente antes de anochecer.

Hasta que percibió esos movimientos adentro. Esos pujos que sintió por todo su cuerpo y que se ramificaban de noche a día con la velocidad implacable de la naturaleza. Y eran la luz y esa tibieza que anuncian una primavera cercana.

El hombre se vio a la siguiente mañana en el espejo y comprendió lo que sucedía.No había logrado extirpar bien las raíces de ella. Su amada.

Sus brotes se abrían paso por sus poros y estaban a punto de estallar en flor.

-Sólo pido que las flores sean del color de sus ojos. Pensó resignado.

© Eduardo Francisco Coiro

Axiomas de Helios Buira -

Axioma 1

El arte, ante todo, magia. El Universo es Luz.
Está bañado en Luz.
Sólo el hombre oscurece su existencia.

Axioma 2

Trazar una línea sobre la tela.
Con tal intensidad que cuando lleguemos a la mitad del trazado,nos falte el aire.Con la razón, esa línea no se hace. Con el alma sí.

Axioma 3

La razón nos aleja del encanto del sentimiento.
La inteligencia nos comunica con el Universo.
La Poesía, entonces, reveladora de verdad

Axioma 4

El contenido determina la forma.
Cuando no es así, sólo hay formas huecas.
El alma sale a deambular. Vuelve y cuenta lo visto.He ahí la obra, hecha en la metáfora.

Axioma 5

Explorar los ámbitos de lo íntimo, de la intrahistoria, del alma.
Consecuencia. Luego, se traduce el Universo.
La obra se hace tangible.

Axioma 6
Dejar la senda.
Recorrer los recovecos que salgan al paso. Sin consideraciones.
Desflorar la blanca hoja de papel.

© Helios Buira

Poema de Gabriel Impaglione - foto Olga Ricci

Circularidad de tu nombre

Eres esta claridad que llega
como un barco de fuego, una ciudad
de hogueras en su deriva lenta.

Vienes con una música
que sólo yo conozco.

Las palabras suben al racimo del día
savia fantástica, pura esencia planetaria,
y en tu nombre
trepo a la mañana a recoger el canto.

Alimento de ti esta locura calladamente
nuestra, esta alegría mansa de rosa infinita
que llega como un barco de fuego,
una ciudad de hogueras en su deriva lenta.

Ay tierra regresada, patria
de mis besos,
humus victorioso
que alza la aurora de tu boca mía como una manzana,
panal de dulces amapolas.
Luz que inventa las palabras.

Vienes a besarme
con una música que sólo yo conozco.

Ay tierra surcada de guitarras!
A tus orillas los geranios de plata,
muchedumbre de lirios esmeralda,
pequeños saltimbaquis de nácar y de espuma
que danzan en su eterna fiesta entre las piedras.

Te nombran los pájaros en la corriente del viento,
con un brillo de barco de fuego
de ciudad de hogueras en su deriva lenta.

©Gabriel Impaglione

Poema de Luis Benítez

POR QUITARLE A LA MUERTE SU SOBERBIA

Un amor absoluto, para el que no existe
primero ni último, golpea sobre el mundo:
en el más humilde y en el más soberbio
canta la canción del hombre.

Bajo las máscaras vacías e intermedias
un amor absoluto, para el que no existe
primero ni último, resuena escondido,
más allá de los gritos
y la apretada melodía de la desesperación.

Aún más allá. Es el eje íntimo y viviente
el que canta, el que musita las palabras
como un talismán sonoro,
una pedrada en la frente
de los desmoronados mundos.

Un amor absoluto,
para el que no existe
primero ni último,
anima estos silencios,
estas ficciones que tan sólo intento
por quitarle a la muerte su soberbia.

© Luis Benítez

Poema de Julio Cortázar

QUIZÁ LA MÁS QUERIDA

Me diste la intemperie,

la leve sombra de tu mano

pasando por mi cara.

Me diste el frío, la distancia,

el amargo café de medianoche

entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover

en la mitad de la película,

la flor que te llevé tenía

una araña esperando entre los pétalos.

Creo que lo sabías

y que favoreciste la desgracia.

Siempre olvidé el paraguas antes de ir a buscarte,

el restaurante estaba lleno

y voceaban la guerra en las esquinas.

Fue una letra de tango

para tu indiferente melodía.

© Julio Cortázar

Poema de Rubén Vedovaldi - foto Olga Ricci

Oigo cantar al mar

oigo cantar al mar

y lo acompaño

el mar habla de luz del sol

y yo soy un acorde hecho de sombras

máscara y máscaras

no tengo rostro no dejo rastro

voy donde quiere el mar

en la noche sin alma

no tengo clave de sol para abrir

pero acompaño

soy lo que quiere la muerte

en el fondo

© Rubén Vedovaldi

Soneto de Jorge Luis Estrella

SONETO AL DOLOR

Yo no siento el dolor o la amargura

o la pena de ser o de haber sido

porque creo que todo lo he vivido

creando borbotones de ternura.

Lo que siento, más bien, es la locura

de no olvidar siquiera cuando olvido

y la memoria se convierte en ruido

que corrompe la música más pura.

Recuerdo a López desapareciendo,

recuerdo el genocidio y el espanto,

recuerdo pero recuerdo tanto

que me recuerdo muriendo, renaciendo,

me recuerdo en Viet Nam, en las Malvinas,

y soy signo de sangre entre las ruinas.

© Jorge Luis Estrella

Poema de Santiago Parres

La cuadratura del adiós

Si no estoy cuando vuelvas, no te ocupes de buscarme:

será que tengo un árbol de alta copa en la mochila,

jirafas de papel que me he encontrado en la laguna

o ganas de romperme el corazón contra unas rocas.

Te puedo remitir unas astillas de colores,

te puedo reservar unas postales con las gotas

de sangre que almacené en los momentos más risueños.

Si quieres tu regalo perpetrado por las calles

que tanto he recorrido sin saber que las contaba,

no dudes en dejar escrito el nombre que inventamos.

Para cuando regreses seré un ramo de pavesas

como las que se pierden por perderse o por saber

de los itinerarios de las aves que revuelan

sobre los cementerios de los pueblos hechizados

por las guitarras viejas que se escapan del desván.

©Santiago Parres