Poema de Gustavo Tisocco

...............................A los desaparecidos.

............................................A sus madres.

Ellos parieron a sus madres

y estas llevan sus fotos mostrando al mundo

que no hay naufragios.

Ellos, los ausentes,

denuncian con sus gritos

la poca memoria

de los que salvándose

se quedaron en la barca.

Sus madres también gritan

y descubren que en el fondo del mar

florecen jardines.

GUSTAVO TISOCCO

Poema de Máximo Simpson

TO BE OR NOT TO BE

Yo quise ser un rojo clarín desorbitado,

un ex abrupto eterno,

un jardín de magnolias o una tromba,

y sólo soy ahora profesor de nostalgias

edecán del otoño pesaroso.

Yo quise ser el mar,

o tal vez quise ser lo que no quise,

un triángulo isósceles o un trueno,

o una momia egipcia

con su paz infinita, imperturbable.

Eso quise tal vez en mi constancia,

en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,

Quise ser el revés, la mano izquierda,

el costado de mí, mi renegado,

y sólo soy mi tú, mi pobre mí,

un pronombre ya exhausto,

un posesivo huérfano, un despojado mi.

Eso quise tal vez,

y sólo soy ahora mi vecino,

apenas mi perfil, mi suroeste,

mi terco lateral:

estoy en la adyacencia limítrofe de mí

y siento desazón, me extraño mucho.

MÁXIMO SIMPSON

Poema de Horacio Fioriello

Foto Frank Bodenschatz
Mi lobo interior

Canta Loba, canta

canta con la voz del alma,
canta resurreccion
canta milagros.
Mujer salvaje, olfatea-me
y ahi donde perdi
el rastro de mis huesos
desentierra-me
del fondo de mi psique.
Mujer salvaje, loba,
enseñame una cosa,
una cosa del alma;
enseñame
las letras de mi aullido
para encontrar
la voz de mi manada.

HORACIO FIORIELLO

Texto de Aníbal Sciorra

Qué cosas tienen las madres que nunca se van, cada mañana escucho a mi vieja inaugurando el día con su mate sonriéndome el tiempo con ropa limpia, el pañuelo en el bolsillo, la camisa sin una sola arruga, el "¿llevás todo nene?", o un abrigo por si refresca desde la pileta del patio con su tabla de lavar dale que dale con el federal marfil en esos inviernos de sabañones y la leche con pan y manteca mientras la radio encendida de tangos, rancheritas y coplas españolas en la cocina las ollas que no descansan ni las escobas ni los repasadores los olores y los sabores, el churrasquito con ensalada, la sopa de quacker o vitina, cabellos de ángel y estrellitas y esas meriendas de los domingos con pastafrolas y bizcochuelos mientras Fioravanti nos cantaba un gol millonario y la veo a Aurora como todos aquellos días nunca se fue, sus manos me siguen protegiendo.

Aníbal Jorge Sciorra

Poema de Daniel Martínez

Casi todo el mundo se acuerda
que estaba haciendo el día que mataron a Lennon

yo iba con mi viejo en un rastrojero de esos
que tardaban un infierno
en llegar a cualquier lugar
Y la noticia en la radio
Y el genio ahí tirado en la calle
muriéndose de verdad
susurrando en la agonía de la memoria:
todo lo que necesitas es amor pero cuidate pibe
que así es también el siglo que te toca vivir

afuera el paisaje áspero seco tristísimo casi gris de la pampa
afuera los milicos haciendo el casting para una película de terror
y yo ahí en el rastrojero
acordándome de sus canciones que eran mis canciones
agonizando también un poco despidiéndome de mi adolescencia

(contale a tus hijos de alguien que creía en un mundo mejor)

después pusieron imagínate y se me escaparon las primeras lágrimas
y mi viejo que miraba de reojo haciéndose el distraído
mientras manejaba un rastrojero
que aún tarda un infierno en llegar a cualquier lugar.


DANIEL MARTÍNEZ

Texto de Mario Angel Alonso

La historia está fundada en las palabras que ahora se oyen
aún cuando ha muerto la boca que las nombraba.

Mario Angel Alonso
fotografía Mario Alonso

Poema de Daniel Martínez

Metafísicas cotidianas
......................a Diego Rosake


1

La luz del baño
ilumina en la pieza
la cuna de mi hijo menor

lo bueno de los hijos
es que uno deja de ser el nudo de la cuestión

desde la penumbra
la única respuesta posible es la luz

así seré yo
dentro de algún tiempo:
esa parte de la memoria
que los observa desde la oscuridad


Daniel Martínez

Poema de Gustavo Tisocco

Niños blancos

..................A mi hermano Hernán

Sin duda siguen ahí

esos niños blancos

que en la siesta

revoloteaban cerca nuestro

cuando nos escapábamos al monte.

Seguramente hermano

siguen intactos sus rizos azules

y ese mirar como cristal

que hacía de las rondas

un sacramento de manos entrelazadas.

Es seguro que todavía deambulan por la tarde

buscando a los que fuimos –bravíos piratas-,

pero estamos tan lejos

del cielo aquel

que extraviados ahora

somos noche, somos exilio.

Gustavo Tisocco

Poema de Diana Poblet

DUELO

Esta tinta renegrida

antes era azul lago

azul cielo, azul bandera

esa noche bruna fue presagio

cuervo tinta, luto cotidiano

lote de incierto.

Llevo un crespón clavado

en las venas de esta máquina

que implacable,

ametralla silencios.

Diana Poblet

SOLIDARIDAD CON EL PUEBLO MAPUCHE EN CHILE

Poema de Aldo Novelli

En el ring.

Un buen poema debe romperte el arco superciliar derecho, sino, al gimnasio poeta, tu palabra aún está floja.

aldo luis novelli

Poema de Pere Bessó

MÜNEVVER'E

Per a Dado Ginestet i Diana Poblet

El so d’un llaüt és l’únic consol

quan l’ombra s’estén a l’infinit

.............................Metin Cengiz

La nit és més nit, ocult entre les ales de l’ocell que anuncia la pluja, fins a l’arribada de les primeres llums que m’obrin el pit gebrat dels somnis com una penca.

Pere Bessó (de Aigües turques, 2010)

MÜNEVVER'E

Para Dado Ginestet y Diana Poblet

El sonido de un laúd es el único consuelo

cuando la sombra se extiende hasta el infinito

.......................................................Metin Cengiz

La noche es más noche, oculto entre las alas del pájaro que anuncia la lluvia, hasta la llegada de las primeras luces que me abren el pecho escarchado de los sueños como una penca.

Pere Bessó (de Aigües turques, 2010)

Poema de Daniela De Angelis

ABANDONO

Entre el breve silencio
y la noche
una tristeza se agosta.
Mi corazón se avellana sobre
los cerrojos del sueño
donde la sombra dulcísima
de mi madre
se astilla en un noviembre térreo.
Un desamparo niño
se inciensa en las hogueras sumisas
del olvido:
la aniquilación de todas mis muertes.


Daniela De Angelis

Poema de Oliverio Girondo

Lo que esperamos

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.


Oliverio Girondo

Poema de Jonatan Márquez

Secretos

　

Todavía tengo encima

los restos de algún bar

el café como un mar en la boca

y la boca de espaldas al beso.

Tengo a todos los que fui

silenciosos

apilados en la nuca

los ojos y los párpados

como un renglón destartalado

y una lapicera combatiente

que gana sus muertos de noche

y los entierra sin piedad

en el fondo de la hoja.

Jonatan Márquez

Poema de Wenceslao Maldonado

Ropa despoblada

1

Alguno
debe saber exactamente
el tono de mis palabras.

Alguno debe reconocer
la vibración del aire
que respiro.
Y adivinarme
por dentro de los ojos
las luces muertas
de los cansancios.

Alguno debe saberlo .

2

Mi casa no es la casa
de paredes cansadas que están viendo.

Mi casa no es el techo
oscuro bajo el tiempo;
o la ventana abierta al horizonte,
o los árboles aquellos,
o la tierra, o el nombre de un lugar.

Mi casa no es la casa
mía; simplemente
son los gestos de ustedes,
el camino que va
del corazón a la mano,
un nombre en la garganta,
y el espacio de la frente
y la mirada.

Mi casa
son ustedes .

8

¿Por qué, primavera, te viniste
enlutada, pisoteando
los brotes nuevos de estos últimos días?

Paso de sombra
nuestro tiempo provisorio.

Pero aunque vuelvas,
nadie puede desandar
la vida hecha .

WENCESLAO MALDONADO

Poema de Elena Cabrejas

MADRE INDIGENTE

"Mi primer recuerdo es mi madre comiendo de la basura"
(Nunca podré olvidarlo. Facundo Cabral



Saber que se es pequeño y diferente
comiendo en la vereda
...............sin mesa sin plato sin cucharas
sólo las manos sucias hundiéndose en las bolsas de basura
...............y cavar y hurgar y proseguir la búsqueda constante
de continuar husmeando hurgado cavando
hasta el frío dolor de las entrañas donde el hambre se instala
y fustiga y reclama e insistente sordamente obsecionadamente
como animal furioso cuando huye de su presa.
El olor nauseabundo sube en nubes espesas que golpean la cara
- Con el tiempo el olor nauseabundo ya se hace costumbre
se apiada de nosotros y nos deja vivir.-
Y mi madre nos mira con sus ojos tremendos de piedad y dulzura.

Sus ojos.
Cargados de impotencia de dolor y de agravio
quieren servirnos ahora un gran tazón de sopa
humeándonos la frente el corazón la sangre.
Quiere desde sus ojos calentarnos el alma con su lenguaje mudo.

.............Mientras todo se acalla en medio de la noche
ella enciende como una llamarada
su cansancio dantesco su amor y su ternura
y regresa a la zona del acecho
.....................buscando hurgando cavando.



ELENA CABREJAS - de su libro: TODAS LAS MADRES

Poema de Marta Zabaleta

La casa que habitó el mar

A mis suegros

María Victoria Ramírez y Ricardo Alberto Hinrichsen

Penetró el mar a tus puertas,

subió las escaleras, entristeció el recuerdo.

Saber que no te tengo, sentir que te he perdido

recita ahora el poeta desde arriba del cerro.

Poblada está tu sombra de espumilla y olvido.

Fantasmas ya sin salas buscarán otro cielo.

Cada copa trizada, cada tecla silente sonará

en el vacío, testigo de otros tiempos.

Un bostezo de alcoba se entroniza en la fuente.

Poblada con amores morirás en silencio.

Oh casa que agonizas como una abuela enferma

serás carne de escombros, aserrín, madera vieja.

Me miro en tus espejos, recorro tus pasillos,

me abrigo en tus misterios de siglo y medio.

Poblada de poesía viajarás con el viento.

MARTA ZABALETA

Poema de Alicia Susana Gómez

Signos


¡HAY NIÑOS EN LA CALLE DURMIENDO EN SUS CLOACAS!
¡AHOGAN LOS PESARES EN UNA BOLSA PLÁSTICA!
¡Y MILLARES PREFIEREN MORIR A ESCLAVITUD!
¡LA TIERRA RUGE BRONCA!
¡EL HURACÁN MALDICE!
¡ESA ESTRELLA QUE MIRAN
ES SÓLO UNA FALACIA:
SE HA MUERTO HACE AÑOS LUZ!
¡EXUDA EL AIRE TURBIO LOS ÚLTIMOS RESPIROS!
¡UN VIENTO QUE LO ARRASTRA PENETRA SU JARDÍN!
¡PERO NO SE DAN CUENTA!
¡CAEN SU PROPIA TRAMPA!
¡Y TRUENAN LOS VOLCANES!
¡Y SE INCENDIAN LOS BOSQUES!
¡Y LES LLUEVEN LOS ÁCIDOS DE GUERRAS INVENTADAS!
¡QUE EL SOL LOS ATRAVIESE!
¡LES VUELVA EL TIRO ARTERO!
¡SE AHOGUEN EN LA SED DE RÍOS SIN CAUDAL!
¡NO HAY RETORNO POSIBLE CUANDO YA SE HA HECHO TARDE!
¡SE IRÁN COMO “NOSOTROS”!
¡EN INTENTO FALLIDO COMERÁN MISMO BARRO!
¡SE ARRASTRARÁN LAMIENDO SU CADÁVER!
¡QUEDARÁN LOS PRINCIPIOS,
AQUEL FUEGO DE INICIO!
¡PALABRA DE LA PACHA QUE AGONIZA!


Alicia Susana Gómez

Poema de Diana Poblet

Rosal


Encontré una espada
la enterré en el patio
mis hijos la regaron
una mañana
su perfume trepó mi ventana

extraña flor
de espinas metalizadas
y pétalos rojos.

Ellos creen invencible
a esta rosa
pura sangre.

Roser


Trobí una espasa
la soterrí al pati
els meus fills la regaren
un matí
el seu perfum enfilà la meua finestra

estranya flor
d'espines metal·litzades
i pètals roigs.

Ells creuen invencible
aquesta rosa
pura sang.

Diana Poblet

Traduïda al Catalá per Pere Bessó i González

del libro Desde la Raíz

Poema de Oscar Agú

Leyendo otros poetas

conmovidos por el esplendor....todos

por cierto candor a hierba, a pájaro

cada línea de poema leído arrulla

...............una mueca de sabor ígneo

...............un delirio acunado en una palabra

...............un grito sostenido.

Oscar A. Agú

Poema de Silvia Loustau

a Marucha Rave, en ella todas las Madres


Madre amada
mujer de cicatrices y solsticios
amiga de los pordioseros
eterna compañera de los torturados
ven, ayúdame en la amanecida.
déjame descansar la memoria
en tus faldas
inundadas del perfume agrio de los ausentes.


Traduïda al català per Pere Bessó


a Marutxa Rave, en ella totes les Mares


Mare estimada
dona de cicatrius i solsticis
amiga dels pidolaires
eterna companya dels torturats
vine, ajuda'm a l'alba.
deixa'm descansar la memòria
en les teues faldes
inundades del perfum agre dels absents.




Silvia Loustau
DE MAR Y MADRES

Poema de Marta Zabaleta

Primavera del tiempo
dedicado a Diana Poblet *

Mañana con sol, luz sin matices.

Un nuevo día para reinventarlo entero.
Sin agujas, sin escobas, ni mamaderas.
Sin siquiera traer carbón y preparar el fuego.

Pero de entonces, me queda la porfia.

Es otoño en verano.
La puerta de la verja se ha cerrado.

Los pájaros dormitan. Y sin embargo,

pían. Sus notas

desfilan por mis ojos.
Son cálidas, sensatas,

y se aproximan al centro

de mi esfera.
Sabias, y sin embargo,

tiernas, dulces y sin embargo fuertes
me inspiran un tiempo renovado,

un descorrer el porvenir con ojos de nietos

mirándolo todo

rojo y negro

volverlo todo cielo.
Leerte en mi pantalla, sin respirar, sentirme nueva.

Marta Zabaleta.

De su libro inédito ‘Mujeres de mis otros mundos’

Poema de Horacio Fioriello

Adivíname, de que color te guardo
cantando como un Himno,
el grito sagrado de tu río revuelto.
Tengo tu voz grabada en el olfato
y un poco, solo un poco de tus aguas
naufragando en mi garganta.
Mi lengua tiembla
al filo de este idioma mudo de palabras.

HORACIO FIORIELLO

Carta y Poema de Julio Cortázar

De Julio Cortazar a Roberto Fernández Retamar

París, 29 de octubre de 1967


Roberto, Adelaida, mis muy queridos:


Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de
escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el
trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras
periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos
mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de
las aceptaciones. Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y
entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si
hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que
son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases.
Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no
seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él,
lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que
la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una
especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. El
Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo;
si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé
cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París
encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras
para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como sin uno pudiera sacarse las
palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy
vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro
me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu
sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas,
en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y
otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes,
para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas
del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento
también me avergüenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del
singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo
entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era
mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la
Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas
primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que
guardes para que estemos más juntos.

Che
Yo tuve un hermano.
No nos virnos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.


Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Adelaida. Hasta siempre,
Julio

Poema de Silvia Longhoni

CUÁN DISTANTE LA ROSA DEL POEMA


No parte de mi boca Amor terreno,
no el pétalo de rosa o su perfume,
no las alas levadas, las calandrias
ni acaso el mar, impertinente y terco.

Será entonces apenas un atisbo,
la levedad del roce
porque todo se escapa del ojo en el intento.
Inútil florecer cuando no es rosa,
ni jazmín, ni retama ni amapola
nuestro día de hombre,
nuestra voz que se alza
pero no es el perfume,
ni el pétalo ni el tallo,
sólo canto desnudo
que se devora y por piedad se miente.

Ah, las vencidas huestes de osamenta y palabras,
cuán distante la rosa del poema.

Long-ohni

Poema de Vladimir Mayakovski

ADOLESCENTE

La juventud tiene mil ocupaciones.
Estudiamos gramática hasta atontarnos.
A mí,
me echaron del quinto año,
y fui a apolillar las cárceles de Moscú.
En nuestro pequeño mundo doméstico,
para las camas aparecen poetas de pelo rizado.
¿Qué saben estos líricos anémicos?

A mí, pues,

me enseñaron a amar en la cárcel.
¿Qué vale comparado con esto,
la tristeza del bosque de Boulogne?
¿Qué vale comparado con esto,
los suspiros ante un paisaje de mar?

Yo, pues,

me enamoré de la ventanilla de la cámara 103,
de la "oficina de pompas fúnebres".
Hay gente que mira al sol todos los días
y se enorgullece.
"No valen mucho sus rayos" -dicen.
Pero yo,

entonces,

por un rayito de sol amarillo,
reflejado sobre mi pared,
hubiera dado todo en el mundo.


Vladimir Mayakovski

Poema de Virginia Perrone

Estamos solos, vos y yo, y el
Universo mudo. Qué haremos
con tanto, con tan poco.


Virginia Perrone

Poema de Juan L. Ortiz

Ella anuda hilos entre los hombres
... y lleva de aquí para allá la mariposa profunda
ala del paisaje y del alma de un país, con su polen...

Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su
perfume...
a su pesar, muchas veces, como bajo un destino.
Testimonio involuntario, ella,
de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de
las cosas,
en que la circunstancia da su hálito...

Pero se dirige siempre a un testigo invisible,
jugando naturalmente con la tierra y el ángel,
el infinito a su lado y el presente en el confín...

Más es el don absoluto, y la ternura,
ella que es también el término supremo y la última esencia

con las melodías de los sentidos y los símbolos y las
visiones
y los latidos
para el encuentro en los abismos... Mas tiene cargo de
almas,
y es la comunicación,
el traspasado ser, "como se da una flor", en el nivel de
los niños,
más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...

Y no busca nunca, no, ella...
espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano,

en el centro mismo de la noche

JUAN L . ORTIZ

Hoy 18 km de bandera Argentina

Poema de Gonzalo Rojas

CARBÓN


Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebu en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecían, lo siento
como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.
Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
como mina inundada, y un rayo la estremece.
Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino
para que se reponga, y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba.
Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso
contra la explotación, muerto de hambre, allí viene
debajo de su poncho de Castilla.
Ah, minero inmortal, ésta es tu casa
de roble, que tú mismo construiste. Adelante:
te he venido a esperar, yo soy el séptimo
de tus hijos. No importa
que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque tú y ella estáis multiplicados. No
importa que la noche nos haya sido negra
por igual a los dos.
—Pasa, no estés ahí
mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

Gonzalo Rojas

Poema de Nicolás Guillén

Verla partir
y amarla como nunca; seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir
viéndola lejos, allá lejos,
...y aun seguirla más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión, suspiro, sangre,
muerte...
Hecha de esa sustancia conocida
con que amasamos una estrella.

Nicolás Guillén

Poema y foto de Mario Angel Alonso

VIENTOS DE OTOÑO


Arremete.
Da como miedo escucharlo.
Truenan las ramas de los álamos que porfían pero se doblan.
De pronto se ha ido.
Se oye hasta el suspiro de los amantes.
Una calma como de muerte cubre el valle.
Alguien tumba un árbol.
¿Sentirá miedo también?
Así como se ha ido regresa, sin avisos ni preámbulos.
Arremete.
Da como miedo escucharlo.
Truenan las ramas de los álamos que porfían pero se doblan.
Y de pronto se ha ido...


MARIO ANGEL ALONSO

Haiku de Pere Bessó

Fotografía: Olga Ricci


DISPUTA FLORAL



Frec roig de l'orquídia,
més refilet que ala òrfena:
llum de buguenvíl·lea.




DISPUTA FLORAL



Roce rojo de orquídea,
más trino que ala huérfana:
luces de buganvilla.


Pere Bessó

Poema de Diana Poblet

Palabras para Argentina


Llego hasta Vos
torbellino celeste y blanco
manos de tierra y olvido

traje este silencio profundo del sur
allá adonde es bandera un trapo sobre el rancho
y es saludo una sonrisa desdentada de intemperies

tengo el desafío de encontrarte
antes del 25, Patria,
para que Vos decidas

cuándo,
cómo,
de qué manera,

nos hallarás a Todos juntos
hilando nuestros sueños,
que aún son más fuertes que las manos.

Que son mucho,
mucho más
que la vida que nos queda.



DIANA POBLET



FELIZ 200 AÑOS ARGENTINA, PATRIA

Poema de Daniela De Angelis

Desvelos


Desarrópame de piel
de palabra sumisa
Desnáceme el agua incierta
en que se mojó mi nombre
Desándame los vientos
que barrieron la infancia
Destiérrame el bautismo
donde la muerte danza
su quietud escamada
Desmiénteme el dolor,
desgarradura innata.
Sé en mí
sólo tu antojo
el hambre genital,
amoroso corambre.
Agítame.


-Daniela De Angelis