Poema de Rubén Vedovaldi - Foto Liliana Muente

SI REPOSARA SU AMADO OIDO EN MI COSTADO

tengo la palabra labiosdemiamor en lapuntadelalengua
justo en medio de la boca del idioma y tengo
la puntita de su canción por empezar
vientre estrella se llama dulce ombligo
ronrroneos de ella o algo así

la soledad me ha envuelto en tantas vueltas
nunca aprendo a sentir me recorre
estremece atraviesa fulmina
lo que no tiene nombre

quedo tumbado
...........del corazón
a merced de locura maravillosa
tonto y desarmado animal en celo

¿cómo pintar la presa en las paredes
de esta gruta brutal de mis deseos?
¿ cómo escribir tenecesitotanto y que no sea frase vulgar?
¿ cómo decir amor y que no se haya oído
dicho visto palpado vivido nunca?

a lo mejor amor me quema los papeles
.................o rompe el diccionario de la lengua
dulce rotura o rayo qué se yo

yo no sé si tiene amor la eternidad o
yo no sé qué me han hecho tus ojos
o me hacés tanta falta como alas al ángel

¿ viste esa luna enorme anoche?
yo no pude dormir ni estar despierto
no puedo respirar no nado nada
no me sale vivir me da ocupado

a lo mejor me sobra lo peor me falta lo mejor

.................ardo con tu nombre de lluvia salpicándome el sueño
y el baile de tu pequeña altura mareándome

ruedo la playa sola de los días
como caparazón al que faltara la tortuga del alma
o la alondra en el drama del alma
....................tan al filo de la copa del amor
....................como al borde de su abismo

si reposara su cabeza en mi pecho
si apoyara su amado oído y oyera

...................( el relicario de mi corazón copia su rostro )

ni mi puño ni mi boca pueden hablarlo ! ! !


© Rubén VEDODALDI

Prosa poética de Diana Poblet con fotos de Olga Ricci

Dilemas de la sombra

Algunos creen ver en mí una claridad de llama porque ilumino con palabras sus rincones clausurados. Ignoran los espejos linternas que fueron necesarios para crear esta apariencia, reflejo y llama.
Desconocen los inviernos que recosté en el olvido para entibiar algo de magia. Llegué a confundir compañía con exceso de ausencia.
Busqué en calles, en plazas y hasta en bibliotecas hasta que una tarde, exhausta, sentada a orillas del suicidio, lo encontré en mí, justo ahí, adonde jamás había buscado.
No necesité libracos para discernir teorías ajenas sobre la luz.
Hay quienes creen que alumbro; sólo reflejo lo que otros alumbraron.

© diana poblet

Poema de Fabio Adalberto González

FACUNDO

Y ahora que me levanto
descubriendo tus ojos
mirando como los míos
tu olor enroscado en las sábanas
tu voz en un hilito abriendo la noche
Ahora que no puedo dejar de mirar
como me mirás
Y no puedo evitar preguntar si alguna vez miré
así a mi padre y viceversa.
Justo ahora que me descubro inútil
pobre de recursos e imágenes
para explicarte lo poco que sé
de mí y del mundo,
los pocos recursos con que cuento
para contar tu sonrisa en las mañanas
la alegría de tenerte entre mis brazos
la soledad muerta de miedo detrás de la puerta
corriendo a la locura y la miseria
en este país nuestro tan amarillo y hambriento,
en este retazo triangular del hemisferio sur
llamado Argentina derivado del latín argentum.

© Fabio Adalberto González

Poema de Pablo Mora

HICIMOS LA MOCHILA

..............................y nos volvimos vagabundos

Apoyamos las palabras sobre la sangre

Cargamos los dados en la apuesta

Arrestamos al viento al sol las mariposas

Supimos del alma del silencio

..............de la piedra que alguna vez fue estrella

...........................del sagrado terror de la locura

Fuimos un retrato del alma de la tierra

Dejamos pasar la noche por encima de nosotros

mientras las islas no se cansaban de bañarse

Nos hicimos a la lluvia

...Matamos la tristumbre

......Rompimos alfileres paraguas y repisas

........Inventamos ratos penas alegrías y tardanzas

............Echamos un vistazo al mundo

........Nos provocó quedarnos solos en la tierra

...................Faltó ponerle trampas a la muerte

© Pablo Mora

Poema de Gustavo Tisocco

Perdona niño (Cuatro Haikus: un poema)

Tus pies desnudos
avergüenzan mi alma,
perdona niño.

Tu hambre duele,
quiero darte mis brazos
un poco de pan.

Te hieren bombas,
alambrados y jaulas,
pero no huyes.

Perdona niño
apenas son humanos,
tú eres ángel.

© Gustavo Tisocco
de Entre soles y sombras

Poema de Pere Bessó i González (en Catalán y Castellano)

VIDA DOMÈSTICA


.......................You water a plant

.......................That is an answer to a question

.......................People who stay in bathrobes is another answer to a question

........................................................ Josh Cook

Sóc de lot vulgar,
la meua arrogància ans bé primària
es rega amb l’aigua d’un humil gerani de corralet:
Mai no he tingut un vertader jardí a casa
per a plantar el cirer,
per això mai no he patit un miracle,
ni he sabut trobar el punt de retorn
per a fer la mitja volta
davant de cada desig insatisfet,
ni puc fer gaudir el meu numen de poeta
clientelar de la seua ombra.
I si amb l’enyorança del perfum de la rosa del desert,
se m’acudira emprar imaginàriament
el vell gerro trobat a Tennesse,
jo mateix em badaria.
A les palpentes amb un gerro d’embús casolà
pel forat equivocat capaç de trencar-me una dent,
els meus dits no són llargs ni prims,
ni tan sensibles per a endevinar el teuladí o el matoll,
la pedra necessària,

així que acabaria amb un enrenou apegalós

i traces de vesc a les parets,
pel tauló de mostrador,
en la fulla cendrosa de paper d’estrassa en blanc.

Deixe córrer l’aigua calenta a la pica del fàstic
i mire de no encantar-me amb cavallets de mar:
El barnús com un drap de la cuina humiteja,
i aviat començarà a ben podrir.

VIDA DOMÉSTICA

......................You water a plant

.....................That is an answer to a question

.....................People who stay in bathrobes is another answer to a question
........................................................Josh Cook

Soy de lote vulgar,
mi arrogancia más bien primaria
se riega con el agua de un humilde geranio de corralito:
Nunca tuve un verdadero jardín en casa
para plantar el cerezo,
por eso nunca he sufrido un milagro,
ni he sabido encontrar el punto de retorno
para dar la media vuelta
ante cada deseo insatisfecho,
ni puedo hacer gozar a mi numen de poeta
clientelar de su sombra.
Y si con la añoranza del perfume de la rosa del desierto,
se me ocurriera usar imaginariamente
el viejo jarrón encontrado en Tennesse,
yo mismo me quebraría.
A tientas con un jarro de atasco casero
por el agujero equivocado capaz de romperme un diente,
mis dedos no son largos ni delgados,
ni tan sensibles para adivinar el gorrión o el matorral,
la piedra necesaria,

así que acabaría con un batiburrillo pegajoso

y huellas de muérdago en las paredes,
por el tablón de mostrador,
en la hoja ceniza de papel de estraza en blanco.

Dejo correr el agua caliente en la pila del tedio
y trato de no encantarme con caballitos de mar:
El albornoz como un trapo de cocina humedece,
y pronto comenzará a bien pudrir.

© Pere Bessó i González

Poema de Gabriel Impaglione

El viento con su metal agudo
gruñe afuera, lejos, en otro lado.
No en la casa desde donde miro
la calle solitaria.
Silba su dolor de huesos,
de carne que se abre,
de llanto inexorable,
afuera,
ay... tan lejos,
que pareciera otro país,
otra ciudad distante.
Este país me duele en carne viva,
lastima, arde, desconsuela.
Todo lugar en el que se sufre
es otro lugar siempre inalcanzable.
Es otro lugar con otra bandera
por el que nada puede hacerse
sino rezar, firmar adhesiones,
ejercitar el yo-haría.
Este país, el mío, mi clara patria
está lleno de hombres desbrazados,
de mujeres partidas y sin risa,
de niños agujereados por el frío.
Por este frío que gruñe sus metales
aquí al lado mío, encima mío,
alrededor mío,
adentro mío.

© Gabriel Impaglione

Poema de Graciela Wencelblat

Algo que hacer con la poesía

Abrazar la poesía
crearle una vivienda
fuera de uno,
con espejos
un reloj que no dé las horas
para no abrir el silencio.

Hablarle con gestos infinitos
no hacerle reproches
practicarla con o sin estilo.
En una tarde cualquiera
llevarla a beber el viento.

Al alba mostrarle
la pulpa del mundo.
Entonces preguntarle
..........................¿que piensas?


© Graciela Wencelblat

Poema de Diana Poblet

El sobreviviente



Ellas marcharon por última vez
secaron espinas de sus pies llenos de Plaza
maratón impostergable de los jueves
lo buscado aún no regresa
tal vez se encuentre bajo tierra o al fondo del mar
tal vez no existe solaz ni cielo
sólo una tregua
pañuelo blanco desplegado
bandera de mi país
alumbrando el grito silencioso
la búsqueda del retoño
la palabra sin mordaza
sin capucha comenzó a gatear la justicia
probando equilibrio nos pusimos de pie.
Con unas Madres desconocidas y locas
aprendimos cómo se camina desde la Plaza de Mayo.
Jamás importó el frío la lluvia ni el miedo
el desafío era no olvidar.
Y está ileso.



©diana poblet –

Poema de Gabriela Delgado y Pintura de Liliana Muente

A fuego lento, la palabra

Que no muera la pasión del ocaso

como quien se desangra,

que se repueble de luces

en los ojos del viento,

en el murmullo de un mar asustado.

A fuego lento, la palabra,

el corazón brotando en las manos.

Casi creyendo.

Subir hacia la nada

sólo por el placer del vuelo,

sólo por la ingenuidad de tejer un nido.

Que no se muera la pasión del día

ni se fundan las sombras

en la única noche que calla las voces.

Nadie puede silenciar los versos de amor

que brotan, cuando la antorcha del deseo

deja un cuerpo temblando.

© Gabriela Delgado

Poema de Jorge Luis Estrella para Diana Poblet - Canto a Pigüé

Pigüé es la ciudad

donde nació

el esposo

de ella,

ella,

la que nos dice la palabra

que nombra el silencio del universo,

ella,

la que nos hace ver

lo que más oculta,

ella,

la que tiene un incendio

instalado en el pecho,

ella,

la que le canta a Pablo

y polemiza acerca de Fidel,

ella,

la que tiene un frasco de luciérnagas

para iluminarnos la noche.

Gracias, Pigüé,

porque uno de tus hijos

es el hombre que la hace feliz.

© Jorge Luis Estrella

Poema de Fabio Adalberto González

Ella


Ella no es el resultado
de doscientos años de investigación
Jamás leyó a Baudelaire ni Artaud
Ella no sabe que todos construimos
-de una u otra manera- una visión del cosmos
Se pasea sencilla, simple con su vagina
con sus dos senos, con sus dos brazos
Ella es hermosa por su mitología
anterior a su rostro de verano
le debo a sus mejillas más de una profesía
a sus sueños de oráculo cansado
a su origen cargado de fotos infantiles
a toda su maraña de transmisión oral incalculable
al rojo perfilar que la acaricia
los últimos minutos de la tarde
Porque jamás supo que el mundo fue partido
que hubo un muro
una revolución bolchevique
un petiso con boina de invierno embalsamado
un juego de pelotas
un Robespierre truncado
dos guerras mundiales
un Guernica y un Picasso
un Hernández tras barrotes
un Durruti apasionado
un Vallejo dolorido
un Roque de amor quemando
una América arrasada
un Cuauthémoc emplumado
Ella ignora la dinastía Ming
la baldosa partida que existe en los Balcanes
Ella cree en Dios sin saber bien por qué
Ella cree en mí sin saber bien por qué
Y yo creo en ella
y éste es el único milagro.



© Fabio Adalberto González - Monte Grande - Buenos Aires - Argentina -

Poema de Rubén Vedovaldi

CUANDO ESCUCHO EL POEMA ME HAGO HOMBRE

cuando escucho el poema me hago hambre
cuando nombran al hombre,
cuando pienso en los hombres y mujeres,
me avergüenzo del hambre y me apiado de mí
porque es nombrar la sombra de Caín todavía
pero también la gesta de Moisés,
los ejemplo de Krishna, de Sidharta, del Cristo,
de Mahoma o Lao Tse;
es recordar a Herodes asesino de niños
a Batista, a Somosa, Hitler y Pinochet;
Trujillo, Milosevic, Bush o Franco
pero también a Sócrates para darnos a luz una vez más

cuando oigo el poema mi voz canta
por encima del gris y el fruto desigual
y señalo la venda en los ojos de la ciega
que inclina su balanza según el quien da más

no me olvido del ciego que se hizo poeta
y me acuerdo del sordo romántico alemán
teclas de sinfonía y furia heróica
y me acuerdo de Whitmann como un Adán nuevo
con sus hojas de hierba y su barba colosal

y me acuerdo de Safo
la exquisita poeta que amaba a las doncellas en la isla de Lesbos
y me acuerdo del Dante
poniendo en el infierno a la vista de todos
a los corruptos hombres de su tiempo y lugar

si camino descalzo mi poema
a mi lado caminan los sones de guillén de nicolás guillén
con mulatos y zambos, cobrizos y mestizos
a mi lado Isadora y alejandra
janis joplin que aulla, jimy hendris quemando su guitarra
y joan baez entre bombas en Viet-Nam

cuando digo poesía
me refiero a los hombres que nombran lo mejor que soñamos los hombres
mester de juglaría y rebeldía
esa voz de Orihuela, de nana, hambre y cebollas,
y otra voz candombera del río de la plata en que no hay
un carnaval de cholas y cholitos
un canto en las riveras de Arauco vibrador
un salmo que se doble para sembrar manáes del desierto
por recoger los copos de algodón entre esclavos
por talar esos montes al imperio del látigo el mensú
mariscar de canoas de humildes pescadores
cirujear de los pibes en la quema abismal

cuando siento poesía
siento a la que sostiene el peso de los hombres borrachos o drogados
y se gana la peste si la deja trotar
el policía fiolo que “controla” el negocio
y se lleva la parte del león
repartida entre bancas políticas y jueces
y dueños de la noche y ...no va más

cuando vengo poema sin pelos en la lengua
me piden que le quite algunas partes ásperas
la baranda a malaria del sudaca,
la nota disonante y no va más

cuando digo poema soy juanito laguna
soy rimbaud soy machado
soy sangre en la Bastilla y en Moncada
soy tupac, soy sandino, soy karl marx

cuando escribo el poema
no sé si pongo flor si pongo estrella o luna
si recuerdo los puños en alto la humareda
las pedradas más pobres de las luchas del pobre
no va más

digo... se están cansando las humildes palomas de Picasso
digo se están cansando de ser trapo de piso las sirvientas
se están cansando muchos de ser palo y limosna y calabozo
y no quiere más hostias ni estampitas
no más milagro trucho y siga el corso
no va más la palabra de arriba para abajo no va más ...
¿hace falta subir a la tarima, a pronunciarse hermano de Neruda o del Che?

una razón de pie un corazón que sume
un aire sin vallados y sin gases
y no carne de culpas y sábana alquilada y sueños rotos
y no pan de esperanzas para más adelante
fideo con gorgojos y plan alimentario compra votos
y siga la milonga no va más no va más

yo sé lo que no quiero cuando digo poesía y cunde el hambre


© Rubén Vedovaldi

Poema de Roque Dalton

DESNUDA

Amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,

como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo

Tu desnudez derriba con su calor los limites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como un niño perdido

que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el creo que me nutre;

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que mueras te enterrare desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterrare desnuda,

como cuando naciste de nuevo entre mi piernas.

> ROQUE DALTON> del libro: El turno del ofendido

Poema de Osvaldo Rossi

Insensatez

Muero solo. Allá lejos,
mordiendo la distancia.

Nadie mira
a través de la muralla.
Es otro el país.
Son otras las palabras.
Y otro el silencio.

Soy la Atlántida.
El más desconocido,
el nunca descubierto.

El obstinado
que te espera todavía.

© Osvaldo Rossi

Poema de Diana Poblet encadenado por Julia del Prado

ABORDAJE

Fue lo que no tuvo nombre

el nunca

Es lo que resiste

allende a mí

cuando un absurdo

recupera su naufragio.



© diana poblet -




SOS



Resistí a sus gritos

de abordaje



resistí a ese tiempo

del nunca jamás



sali airada de su nombre

en la proa de la nave



© Julia del Prado

Poema de Andrea Sánchez Boz

Cést fini

................."It looks like the ending"

........................Billy Holiday

Hasta aquí

llegó mi amor

en compañía de algunos despojos

que se le sumaron

mientras recorría el camino

de vuelta desde vos hacia otros

menos afortunados porque recibirán

todo mi dolor pasado de moda.

Ya probé todos los excesos del desatino.

Voy

atadito al hombro

silbando hacia otro final

de segunda mano.

Esta pena de cuello de broderí

de almidón de lunes y camisas.

Nuestro futuro trazado a regla

nunca una falsa escuadra

que nos haga temer

al derrumbe.

Esta sábana bordada por la abuela

blanca como la inocencia que aprendió

gracias a y con perdón de

_dios santo_

eso de perderse

y dormir en cama doble.

Curvas peligrosas para derrapar

del ombligo

a tu sexo.

Tu amor de príncipe

clavándose en los lados.

Mi pena de taco roto

en la mano

en medio de la avenida

un sábado a la noche.

© Andrea Sánchez

Poema de Leopoldo J. González

CON PERDÓN DEL MAESTRO

Me gusta cuando hablas
porque no estás ausente
y es tu voz la mañana
que parece una nube de pájaros cantores
que traen en sus picos los besos de tu boca

Me gusta cuando hablas
porque reconozco el mensaje
es la voz de mi América
que calla desde siempre
es el canto del hombre
del maíz
de los soles
de las pieles cobrizas y de los ojos mansos

Me gustas cuando hablas
porque en ese lenguaje traduzco mi agonía
mi alma se agiganta en las palabras tuyas

Amor no calles nunca
el silencio me anula
tu voz mantiene viva pujante y ardorosa
toda mi rebeldía y también mi ternura

Yo nazco renazco en tu palabra
dulce y melodiosa
como la chirimoya madura
como la papaya y el mango
cuando hablas amor yo navego en tu sangre
como la brasa navega el universo
en tu palabra en tu arenga
soy como el sol que sientes en la piel
que te incendia desde adentro
por eso no calles amor
proclama predica grita compañera
aunque se enoje el maestro.

© Leopoldo J. González

Poema de Agustina Ariana D´Andrea

Dime

Acaso tu palabra inusitada

sea la sombra de un jardín secreto

en donde existe lo eterno

donde el silencio florece

y la palabra se muere

y toda voz se marchita



© Agustina Ariana D´Andrea

Poema de Silsh

Que no me nombre

que estoy cansada

de masticar sus manos

que corté sus orejas

para que no me advierta

que le arranqué los ojos

por renunciar a ellos

y disolví en la lluvia

promesas de esta piel.

Que no me nombre

que ya no puedo

acercarme a su boca

para no respirarlo

ni morderle

los labios febriles

ni devorar su lengua

porque temo olvidar

que olvidé.

© Silsh