FELIZ DÍA DE LA POESÍA AMIGOS QUERIDOS

foto: armfield

Poema de Diana Poblet

foto: turchak

Simbiosis

Escribo para que la muerte no tenga la última palabra.

Odysseus Elytis

Ahora que la pasión techó el mar

lo bravío del oleaje remuerde en la palabra anzuelo

clama y contempla cuántos pueblan este grito

la procesión fantasmal que gatilló la ausencia de Alejandra

grita presente desde un epígrafe de Juarroz

me retiene en Temuco con un verso de Neruda

hace el amor volando a lo Girondo

deja sin oxígeno en el intento por recitar a Olga Orozco

cabalga con los mismos enemigos que Roque Dalton

desespera y talla en el sílex de Cortázar

abruma a la salida del colegio de Roberto Santoro

aquella tarde divina de octubre cuando Alfonsina se volvió mar

Soy

la respuesta a un tiempo de marejadas

que buscó Desaparecidos con Gelman y Elena Cabrejas

con tácticas y estrategias de Benedetti

enciende fósforos en algunas astillas de Silsh,

cuando el vozarrón de Marcos Silber le pone pantalón largo al diminutivo,

Historia que arde en la memoria de Marta Zabaleta

la avenida que Andrea Sánchez cruzó con un taco roto

los incontables pulóveres de Jorge Estrella,

el alarido del pájaro que habita desde Graciela Wencelblat

lo bizarro que exuda Aldo Novelli

la bronca antiestética de Vedovaldi

el relámpago desenfreno que sostiene Pablo Mora

Soy el insomnio militante de Cristina Castello

la nostalgia argentina made Impaglione

el bosque de abedules oculto en el catalán de Pere Bessó

la culpable de matar arañas sin cuestionar a Revagliatti

la biblioteca con nísperos de Gustavo

la pintura poética de Martinelli

la que aplaude la “tristeza delicada” de Edna Pozzi

Soy

todos aquellos más nosotros,

sumatoria de un dolor irrenunciable

porque este fue el tiempo que nos zarandeó sin esquives

aquí fuimos aprendices del birlibirloque

temblorosos manejadores de un fórmula 1 con destino incierto

que a veces sangró injusticias

embestimos con el gerundio gritando y en pelotas

con esta pasión que techó el mar libramos al poema

esa marejada de acantilados tan propia y tan ajena

la que conjugó mal los verbos de la ira

la que sedujo sin tul ni danza de vientre

ésta,

nuestra última palabra,

la que aún nos late sin Derecho ni amparo.

Simbiosi

Escribo para que la muerte no tenga la última palabra.

Odysseus Elytis

Ara que la passió sostrà el mar

El brau de les onades remordeix en la paraula ham

clama i contempla quants poblen aquest crit

la processó fantasmal que galletà l'absència d'Alejandra

crida present des d'un epígraf de Juarroz

em reté a Temuco amb un vers de Neruda

fa l'amor volant a la manera de Girondo

deixa sense oxígen en l'assaig de recitar Orozco

cavalca amb els mateixos enemics que Dalton

desespera i talla en el sílex de Cortázar

abroma a l'eixida del col·legi de Santoro

aquella vesprada divina d'octubre quan Alfonsina es tornà mar

Sóc

la resposta a un temps de maror

que buscà Desapareguts amb Gelman

amb tàctiques i estratègies de Benedetti

cala llumins en algunes astellas de Silsh,

quan la veuassa de Marcos Silber li posa pantalons llargs al diminutiu,

Història que crema en la memòria d'Elena Cabrejas

l'avinguda que Andrea Sánchez creuà amb un tacó trencat

els incontables pullòvers de Jorge Estrella,

l'udolament de l'ocell que habita des de Graciela Wencelblat

l'estrenu que exuda Aldo Novelli

la bronca antiestètica de Vedovaldi

el llampec dissipat que sosté Pablo Mora

Sóc l'insomni militant de Cristina Castello

la nostàlgia argentina made Impaglione

el bosc de bedolls ocult al català de Pere Bessó

la culpable de matar aranyes sense qüestionar Revagliatti

la biblioteca amb nesprers de Gustavo

la pintura poètica de Martinelli

la que aplaudeix la “tristesa delicada” d'Edna Pozzi

Sóc

tots aquells més nosaltres,

sumatòria d'un dolor irrenunciable

perquè aquest fou el temps que ens sacsejà sense esquiveses

ací fórem aprenents del fatifat

tremolosos manegadors d'una fórmula 1 amb destí incert

que a voltes sagnà injustícies

escometem amb el gerundi cridant i en pilotes

amb aquesta passió que sostrà el mar lliuràrem al poema

aqueixa marinada de penya-segats tan pròpia i tan aliena

la que conjugà malament els verbs de la ira

la que seduí sense tul ni dansa de ventre

aquesta,

la nostra darrera paraula,

la que encara ens batega sense Dret ni aixopluc.

Diana Poblet -

Traducción al catalán Pere Bessó

Versos de Salvatore Quasimodo

foto: alhajji

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol:
y de pronto anochece.

Salvatore Quasimodo

Poema de Pilar Iglesias de la Torre

foto: klovkoch

EDITAR LAS CONJUNCIONES

Itinerario a desgranar el planteamiento tácito

de la opción cuántica del verbo

hasta la mutación álgida

de las cavernas interiores y, paralaje el deslizarse

sobre el gótico hurtar la fantasía.

Llegada a la frontera del mordisco,

alentada escaramuza es,

en la capitulación previa del combate,

acuñando, punto a punto,

la sierpe lacerante del relámpago

cual silbido sigiloso hacia la espalda....Sumatorio el derrotero,

en un tal vez, para el suburbio

e, impenitente, la geopolítica propuesta

en un marco referencial polícromo. Justo la liturgia,

que alimenta la jauría hormonal de la lascivia,

impregnando la sinopsis de un pentagrama órfico. Después,

un editar las conjunciones, como punto cardinal o encrucijada

allí, donde la piel es extrarradio

de todos los vértices posibles....¡Ah, orografía,

la cosmogónica visión del sudar la arquitectura

o labio cráter del cambio morfológico

en viraje sensual impredecible!

Sofisticado sugerir

el arabesco perfil del claroscuro. También excusa

o desnudarse la sombra, en la dársena consciente del azogue,

como aligator insaciable de replicante patogenia. Y, huele a zumo

el acá del hábitat hilado, eslabón tras eslabón,

en la metalurgia del acero

cual textura en red de ancestral alquimia. Atmósfera las venas

en tono de seísmo, cuando la respiración es magma

o epígrafe esclavo de la taxonomía entera del quejido.

Pilar Iglesias de la Torre

Poema de Cristina Chaca

FOTO: MIKAIL



CONTRASTES



- Sueño -

vivarachas ardillas de la noche

collage de miembros y pretéritos rostros

que insisten en hacer historia

juicio final de causas perdidas

de negros aleteos que la soledad abandonó

en los huecos de la lluvia

-Despertar -

húmedo desconcierto

regreso de un viaje

que no recuerda su punto de partida

Ventanas adentro, el mundo.

Afuera, poca cosa, nada...

CRISTINA CHACA

Poema de Gustavo Tisocco

-foto de Pedro Arellano-


Que mi calle
tenga tu nombre,
que claven en ella tus banderas,
los números de tu suerte,
la fronda de tus pinos.

Que todos los peatones
me hablen de ti,
que los perros aúllen tu presencia,
que duerman cobijados
los niños tristes
y que renazcan como enormes labradores.

Que denuncien en mi
tu posesión,
las cartas marcadas,
los designios de tu mano,
la gloria de ser casa entre tus barrotes.

Quiero que mi calle lleve tu nombre.


Gustavo Tisocco


Que el meu carrer
tinga el teu nom,
que hi claven les teues banderes,
els números de la teua sort,
la fronda dels teus pins.

Que tots els vianants
em parlen de tu,
que els gossos udolen la teua presència,
que dormen aixoplugats
els infants tristos
i que renasquen com enormes llauradors.

Que denuncien en mi
la teua possessió,
les cartes marcades,
els designis de la teua mà,
la glòria de ser casa al bell mig dels teus barrots.

Vull que el meu carrer porte el teu nom.



Gustavo Tisocco
Traducción al catalán Pere Bessó

Poema de Gonzalo Rojas

MATERIA DE TESTAMENTO

A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar,
a mi madre la rotación de la Tierra,
al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda un tren de humo,
a don Héctor el apellido May que le robaron,
a Débora su mujer el tercero día de las rosas,
a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas,
a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio,
a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos,
al Torreón del Renegado donde no estoy nunca: Dios,
a mi infancia, ese potro colorado,
a la adolescencia, el abismo,
a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo,
a las mariposas los alerzales del sur,
a Hilda, l'amour fou, y ella está ahí durmiendo,
a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento,
a Concepción un espejo roto,
a Gonzalo hijo el salto de la Poesía por encima de mi cabeza,
a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten,
a Valparaíso esa lágrima,
a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo veintiuno listo para el vuelo,
a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta,
al año 73 la mierda,
al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional,
al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado,
a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg,
a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando,
al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas,
a las 300 a la vez, el riesgo,
a las adivinas, su esbeltez
a la calle 42 de New York City el paraíso,
a Wall Street un dólar cincuenta,
a la torrencialidad de estos días, nada,
a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa,
a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento,
a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro,
al surrealismo, él mismo,
a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria,
a la enumeración caótica el hastío,
a la Muerte un crucifijo grande de latón.

GONZALO ROJAS

Poema de Migdalia Mansilla

qué puedo hacer

mutilado de carne

mutilado de tiempo

mi pecho / vacío de ti

escucha a un corazón

que no acompasa latidos

-disonante-

se esfumó

detrás de la cordura

Migdalia Mansilla

Poema de Mario Alonso

ADIOS

Comienza la mañana,
el sol rehúsa calentar el valle,
un frío triste encamina hacia el invierno,
se me antoja mas azul este otoño.
Melancólico sumo el seso en la nostalgia,
asomo al precipicio de la vida
que pesada y dura se ha hecho larga.
Oculto de la luz que hiere la pupila,
paro frente al portal que vio tu ausencia.
Rebusco el tuyo entre los rostros cansados.
El champán vive aun en la cabeza,
ahoga el sentido tu perfume
que porfiado usurpa mi piel.
El azul profundo debajo del párpado
fastidia el recuerdo,
no consigo olvidarte.

MARIO A. ALONSO

Poema de André Chenet

En el corazón del grito

Espero la desescritura
el estallido de una palabra sobre la piedra
espero la panacea de las soledades
en una ceremonia de follajes
y de llamados de pájaros
espero la contaminación abrasante de las savias
la tierna crucifixión
donde los ojos se retornan
bajo la presión mortal del deseo.

Espero sublimes encantamientos
para ir delante de las alas del viento
me levantaré
contra los dolores profundos
que los hombres infligieron a las mujeres
desde épocas inmemoriales
espero la danza de la desesperanza
en medio de los tambores batientes de la tempestad
donde afluye la multitud de flores en cólera.

Ahora las violetas recubren mis ojos
y escupo rubíes de sangre en los pozos
espero un lenguaje encarnado
con los gestos de la luz
en los teatros de sombra de la desgracia
donde toda poesía se escribe en el corazón del grito.

André Chenet
Traducción del francés: Cristina Castello

Poema de Cristina Castello

«Sólo un silencio»

Inmigrantes somos en un mundo sin presente
Furor de arpas estalla en letras sin corsé
Poesía es la sabiduría del no tiempo
Poesía es el orden de la eternidad
Poesía es alba sin exequias
Estremecimiento de lirios
Danza de campanas
Ofrenda a inocentes
Diluvio de sol.

Cristina Castello

Només un silenci

Immigrants som en un món sense present
Furor d'arpes esclata en lletres sense cosset
Poesia és la saviesa del no temps
Poesia és l'ordre de l'eternitat

Poesia és alba sense exèquies
Estremiment de lliris
Dansa de campanes
Ofrena a innocents
Diluvi de sol.

Cristina Castello

Traducción al catalán Pere Bessó

Poema de Juan Gelman

Estoy sentado como un inválido en el desierto de mi deseo de ti

Me he acostumbrado a beber la noche lentamente,
porque sé que la habitas, no importa dónde,
poblándola de sueños.

El viento de la noche abate estrellas temblorosas en
mis manos, que aún no se conforman, viudas inconsolables
de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste
y a veces les daría la libertad que exigen
para volver a ti, con el helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva
en mí, que si me muero a ti te moriría.

JUAN GELMAN

Poema de Maria Elena Walsh

Porque el camino es árido y desalienta,
porque tenemos miedo de andar a tientas,
porque esperando a solas poco se alcanza
valen más dos temores que una esperanza.

Dame la mano
y vamos ya.

Si por delicadeza perdí mi vida
quiero ganar la tuya por decidida.
Porque el silencio es cruel, peligroso el viaje,
yo te doy mi canción, tú me das coraje.

Ánimo nos daremos a cada paso,
Ánimo compartiendo la sed y el vaso.
Ánimo que aunque hayamos envejecido
siempre el dolor parece recién nacido.

Porque la vida es poca y la muerte mucha.
Porque no hay guerra pero sigue la lucha.
Siempre nos separaron los que dominan
pero sabemos hoy que eso se termina.

MARIA ELENA WALSH

POR UN 2011 HUMANO Y SOLIDARIO

Que el camino venga a tu encuentro,
Que el viento sople siempre a tu espalda,
Que el sol te de siempre en la cara,
Que la lluvia caiga lentamente en tu campo
y hasta, que volvamos a vernos,
Que Dios te tenga en la palma de su mano.


(Antigua Bendición Irlandesa)

¡Y MUY FELIZ AÑO 2011, AMIGOS!
Diana

Poema de Marta Zabaleta

El cisne durmiente

The fog prefigures the ghosts

Gently paraphrasing

The trees without

Their shadows

La niebla articula

Los árboles mutados

La sangre peregrina

La muerte sin adiós.

Si el cisne durmiera en mis manos

habría una pradera en bruma

cubierta de gaviotas rojas

que beberían al sol.

Marta Zabaleta (c) Londres, Winter 2005

Poema de Diana Poblet

La brasa

...............Amanece, ensíllenme el caballo. -José Gervasio de Artigas-

........................................................(Palabras en su lecho de muerte)

Trenzo pueblo y octubre

y la imagen con fondo negro ardió,

incendió mis ojos.

El caprichoso se ha marchado

nos sorprende la mañana

del día después

el qué vamos a hacer y su escalofrío

en un dolor poblado de Plaza y banderas

una compañía de lágrimas en el Censo de la década,

con más tristeza que habitantes

miradas que abrazaron la ceniza del llanto

Fui una soledad acompañada

creí que estallaría el alud del silencio por la Avenida de Mayo

nadie hablaba

sólo caminaban por el medio de la calle.

Fuimos el pueblo ensombrecido

sólo nuestros pasos

por televisión informaban que llegaría mañana

no quisimos que Ella estuviese sola

y el viento del sur ya habitaba en Buenos Aires.

Aquella noche me adormecí imaginando

¿qué haría con éste dolor genuino

ahumado en hileras de velas blancas?

Y tomé la poesía inconclusa para encenderla aquí,

en esta esquina de papel y mármol

Pedí

que no se apagase la lucha de los desheredados

de los manos cuarteadas

de los esperanzas sin motivo

de los que ni veríamos en las pantallas,

ni tenían cámaras

para fotografiar un dolor tan igualitario.

Con ellos compartí el inabarcable silencio de la espera

en un traspié de la historia adonde el dolor nos tatuó la fe.

Mansa comenzó la garúa que ya se vislumbraba

Y con el aguacero pasó Néstor y su certeza

más que a despedirse

volvió a despertarnos

Vamos a andar

que aquí no hay ningún muerto

es pueblada su fortaleza invisible.

Él será el fantasma que no equivoque rumbos

junto a ese fantasma marchará Latinoamérica

y su brasa encendida.

En esa lumbre

..........más que llorarlo

vamos a andar

..........y arderá inextinguible

heredamos un sueño.

Diana Poblet, octubre 29 y 2010

Prosa de Patricia Ortiz

Cristo sin cruz

Lo quiero ver acá. Totalmente desnudo comiendo un pancho por la calle Corrientes. O en la cancha, alentando a Tigre este domingo con su sueño de campeón. O bailando el tango en la Plaza Dorrego entre turistas y palomas. O en la cola del banco, o sentado en una butaca desvencijada en una función continuada de cine. O cartoneando. Por qué no recitando una poesía, emborrachándose, enamorándose. ¡O como ustedes elijan! Pero a nuestra imagen y semejanza. Ustedes que veneran al dios y se olvidan del hombre y continúan, siglo a siglo, crucificándolo. ¡Quítenle los clavos y la corona de espinas, bájenlo de una vez de la cruz! Curen sus heridas, besen su dolor. Devuélvanle la libertad en un holograma de vida y brazos abiertos.

PATRICIA ORTIZ

Prosa de Alejandro Dolina

Sólo existe el amor. Las otras cosas nobles apenas sirven para
dignificarlo. Algunos hombres jamás lo encuentran. Para otros es
apenas una estrella fugaz que ilumina un año, un mes, una semana o un día en sus vidas. Pero ese destello efímero da significado a la
existencia toda.

Bienaventurado el que puede sentir en su carne y en su
espíritu el fuego de esa chispa.

Alejandro Dolina

Poema de Pere Bessó

L’ANELL DE MOEBIUS

.........................................Per a Pilar Iglesias de la Torre

L’amor en una edat

que crida l’estació secreta

Serkan Ozan Özağaç

De bell començament fou la foscor.

Ara les meues mans són el costum

de l’ombra de la pell de dia,

però toquen el revers de la llum,

el desig a la nit.

L’ANELL DE MOEBIUS

........................................Per a Pilar Iglesias de la Torre

El amor en una edad

que llama a la estación secreta

Serkan Ozan Özağaç

En el principio fue la oscuridad.

Ahora mis manos son la usanza

de la sombra de la piel de día,

pero tocan el envés de la luz,

el deseo en la noche.

Pere Bessó