Poema de Jonatan Márquez

Secretos

　

Todavía tengo encima

los restos de algún bar

el café como un mar en la boca

y la boca de espaldas al beso.

Tengo a todos los que fui

silenciosos

apilados en la nuca

los ojos y los párpados

como un renglón destartalado

y una lapicera combatiente

que gana sus muertos de noche

y los entierra sin piedad

en el fondo de la hoja.

Jonatan Márquez

Poema de Wenceslao Maldonado

Ropa despoblada

1

Alguno
debe saber exactamente
el tono de mis palabras.

Alguno debe reconocer
la vibración del aire
que respiro.
Y adivinarme
por dentro de los ojos
las luces muertas
de los cansancios.

Alguno debe saberlo .

2

Mi casa no es la casa
de paredes cansadas que están viendo.

Mi casa no es el techo
oscuro bajo el tiempo;
o la ventana abierta al horizonte,
o los árboles aquellos,
o la tierra, o el nombre de un lugar.

Mi casa no es la casa
mía; simplemente
son los gestos de ustedes,
el camino que va
del corazón a la mano,
un nombre en la garganta,
y el espacio de la frente
y la mirada.

Mi casa
son ustedes .

8

¿Por qué, primavera, te viniste
enlutada, pisoteando
los brotes nuevos de estos últimos días?

Paso de sombra
nuestro tiempo provisorio.

Pero aunque vuelvas,
nadie puede desandar
la vida hecha .

WENCESLAO MALDONADO

Poema de Elena Cabrejas

MADRE INDIGENTE

"Mi primer recuerdo es mi madre comiendo de la basura"
(Nunca podré olvidarlo. Facundo Cabral



Saber que se es pequeño y diferente
comiendo en la vereda
...............sin mesa sin plato sin cucharas
sólo las manos sucias hundiéndose en las bolsas de basura
...............y cavar y hurgar y proseguir la búsqueda constante
de continuar husmeando hurgado cavando
hasta el frío dolor de las entrañas donde el hambre se instala
y fustiga y reclama e insistente sordamente obsecionadamente
como animal furioso cuando huye de su presa.
El olor nauseabundo sube en nubes espesas que golpean la cara
- Con el tiempo el olor nauseabundo ya se hace costumbre
se apiada de nosotros y nos deja vivir.-
Y mi madre nos mira con sus ojos tremendos de piedad y dulzura.

Sus ojos.
Cargados de impotencia de dolor y de agravio
quieren servirnos ahora un gran tazón de sopa
humeándonos la frente el corazón la sangre.
Quiere desde sus ojos calentarnos el alma con su lenguaje mudo.

.............Mientras todo se acalla en medio de la noche
ella enciende como una llamarada
su cansancio dantesco su amor y su ternura
y regresa a la zona del acecho
.....................buscando hurgando cavando.



ELENA CABREJAS - de su libro: TODAS LAS MADRES

Poema de Marta Zabaleta

La casa que habitó el mar

A mis suegros

María Victoria Ramírez y Ricardo Alberto Hinrichsen

Penetró el mar a tus puertas,

subió las escaleras, entristeció el recuerdo.

Saber que no te tengo, sentir que te he perdido

recita ahora el poeta desde arriba del cerro.

Poblada está tu sombra de espumilla y olvido.

Fantasmas ya sin salas buscarán otro cielo.

Cada copa trizada, cada tecla silente sonará

en el vacío, testigo de otros tiempos.

Un bostezo de alcoba se entroniza en la fuente.

Poblada con amores morirás en silencio.

Oh casa que agonizas como una abuela enferma

serás carne de escombros, aserrín, madera vieja.

Me miro en tus espejos, recorro tus pasillos,

me abrigo en tus misterios de siglo y medio.

Poblada de poesía viajarás con el viento.

MARTA ZABALETA

Poema de Alicia Susana Gómez

Signos


¡HAY NIÑOS EN LA CALLE DURMIENDO EN SUS CLOACAS!
¡AHOGAN LOS PESARES EN UNA BOLSA PLÁSTICA!
¡Y MILLARES PREFIEREN MORIR A ESCLAVITUD!
¡LA TIERRA RUGE BRONCA!
¡EL HURACÁN MALDICE!
¡ESA ESTRELLA QUE MIRAN
ES SÓLO UNA FALACIA:
SE HA MUERTO HACE AÑOS LUZ!
¡EXUDA EL AIRE TURBIO LOS ÚLTIMOS RESPIROS!
¡UN VIENTO QUE LO ARRASTRA PENETRA SU JARDÍN!
¡PERO NO SE DAN CUENTA!
¡CAEN SU PROPIA TRAMPA!
¡Y TRUENAN LOS VOLCANES!
¡Y SE INCENDIAN LOS BOSQUES!
¡Y LES LLUEVEN LOS ÁCIDOS DE GUERRAS INVENTADAS!
¡QUE EL SOL LOS ATRAVIESE!
¡LES VUELVA EL TIRO ARTERO!
¡SE AHOGUEN EN LA SED DE RÍOS SIN CAUDAL!
¡NO HAY RETORNO POSIBLE CUANDO YA SE HA HECHO TARDE!
¡SE IRÁN COMO “NOSOTROS”!
¡EN INTENTO FALLIDO COMERÁN MISMO BARRO!
¡SE ARRASTRARÁN LAMIENDO SU CADÁVER!
¡QUEDARÁN LOS PRINCIPIOS,
AQUEL FUEGO DE INICIO!
¡PALABRA DE LA PACHA QUE AGONIZA!


Alicia Susana Gómez

Poema de Diana Poblet

Rosal


Encontré una espada
la enterré en el patio
mis hijos la regaron
una mañana
su perfume trepó mi ventana

extraña flor
de espinas metalizadas
y pétalos rojos.

Ellos creen invencible
a esta rosa
pura sangre.

Roser


Trobí una espasa
la soterrí al pati
els meus fills la regaren
un matí
el seu perfum enfilà la meua finestra

estranya flor
d'espines metal·litzades
i pètals roigs.

Ells creuen invencible
aquesta rosa
pura sang.

Diana Poblet

Traduïda al Catalá per Pere Bessó i González

del libro Desde la Raíz

Poema de Oscar Agú

Leyendo otros poetas

conmovidos por el esplendor....todos

por cierto candor a hierba, a pájaro

cada línea de poema leído arrulla

...............una mueca de sabor ígneo

...............un delirio acunado en una palabra

...............un grito sostenido.

Oscar A. Agú

Poema de Silvia Loustau

a Marucha Rave, en ella todas las Madres


Madre amada
mujer de cicatrices y solsticios
amiga de los pordioseros
eterna compañera de los torturados
ven, ayúdame en la amanecida.
déjame descansar la memoria
en tus faldas
inundadas del perfume agrio de los ausentes.


Traduïda al català per Pere Bessó


a Marutxa Rave, en ella totes les Mares


Mare estimada
dona de cicatrius i solsticis
amiga dels pidolaires
eterna companya dels torturats
vine, ajuda'm a l'alba.
deixa'm descansar la memòria
en les teues faldes
inundades del perfum agre dels absents.




Silvia Loustau
DE MAR Y MADRES

Poema de Marta Zabaleta

Primavera del tiempo
dedicado a Diana Poblet *

Mañana con sol, luz sin matices.

Un nuevo día para reinventarlo entero.
Sin agujas, sin escobas, ni mamaderas.
Sin siquiera traer carbón y preparar el fuego.

Pero de entonces, me queda la porfia.

Es otoño en verano.
La puerta de la verja se ha cerrado.

Los pájaros dormitan. Y sin embargo,

pían. Sus notas

desfilan por mis ojos.
Son cálidas, sensatas,

y se aproximan al centro

de mi esfera.
Sabias, y sin embargo,

tiernas, dulces y sin embargo fuertes
me inspiran un tiempo renovado,

un descorrer el porvenir con ojos de nietos

mirándolo todo

rojo y negro

volverlo todo cielo.
Leerte en mi pantalla, sin respirar, sentirme nueva.

Marta Zabaleta.

De su libro inédito ‘Mujeres de mis otros mundos’

Poema de Horacio Fioriello

Adivíname, de que color te guardo
cantando como un Himno,
el grito sagrado de tu río revuelto.
Tengo tu voz grabada en el olfato
y un poco, solo un poco de tus aguas
naufragando en mi garganta.
Mi lengua tiembla
al filo de este idioma mudo de palabras.

HORACIO FIORIELLO

Carta y Poema de Julio Cortázar

De Julio Cortazar a Roberto Fernández Retamar

París, 29 de octubre de 1967


Roberto, Adelaida, mis muy queridos:


Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de
escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el
trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras
periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos
mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de
las aceptaciones. Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y
entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si
hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que
son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases.
Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no
seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él,
lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que
la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una
especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. El
Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo;
si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé
cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París
encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras
para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como sin uno pudiera sacarse las
palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy
vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro
me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu
sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas,
en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y
otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes,
para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas
del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento
también me avergüenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del
singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo
entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era
mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la
Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas
primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que
guardes para que estemos más juntos.

Che
Yo tuve un hermano.
No nos virnos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.


Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Adelaida. Hasta siempre,
Julio

Poema de Silvia Longhoni

CUÁN DISTANTE LA ROSA DEL POEMA


No parte de mi boca Amor terreno,
no el pétalo de rosa o su perfume,
no las alas levadas, las calandrias
ni acaso el mar, impertinente y terco.

Será entonces apenas un atisbo,
la levedad del roce
porque todo se escapa del ojo en el intento.
Inútil florecer cuando no es rosa,
ni jazmín, ni retama ni amapola
nuestro día de hombre,
nuestra voz que se alza
pero no es el perfume,
ni el pétalo ni el tallo,
sólo canto desnudo
que se devora y por piedad se miente.

Ah, las vencidas huestes de osamenta y palabras,
cuán distante la rosa del poema.

Long-ohni

Poema de Vladimir Mayakovski

ADOLESCENTE

La juventud tiene mil ocupaciones.
Estudiamos gramática hasta atontarnos.
A mí,
me echaron del quinto año,
y fui a apolillar las cárceles de Moscú.
En nuestro pequeño mundo doméstico,
para las camas aparecen poetas de pelo rizado.
¿Qué saben estos líricos anémicos?

A mí, pues,

me enseñaron a amar en la cárcel.
¿Qué vale comparado con esto,
la tristeza del bosque de Boulogne?
¿Qué vale comparado con esto,
los suspiros ante un paisaje de mar?

Yo, pues,

me enamoré de la ventanilla de la cámara 103,
de la "oficina de pompas fúnebres".
Hay gente que mira al sol todos los días
y se enorgullece.
"No valen mucho sus rayos" -dicen.
Pero yo,

entonces,

por un rayito de sol amarillo,
reflejado sobre mi pared,
hubiera dado todo en el mundo.


Vladimir Mayakovski

Poema de Virginia Perrone

Estamos solos, vos y yo, y el
Universo mudo. Qué haremos
con tanto, con tan poco.


Virginia Perrone

Poema de Juan L. Ortiz

Ella anuda hilos entre los hombres
... y lleva de aquí para allá la mariposa profunda
ala del paisaje y del alma de un país, con su polen...

Ella hace sensible el clima de los días, con su color y su
perfume...
a su pesar, muchas veces, como bajo un destino.
Testimonio involuntario, ella,
de un cierto estado de espíritu, de un cierto estado de
las cosas,
en que la circunstancia da su hálito...

Pero se dirige siempre a un testigo invisible,
jugando naturalmente con la tierra y el ángel,
el infinito a su lado y el presente en el confín...

Más es el don absoluto, y la ternura,
ella que es también el término supremo y la última esencia

con las melodías de los sentidos y los símbolos y las
visiones
y los latidos
para el encuentro en los abismos... Mas tiene cargo de
almas,
y es la comunicación,
el traspasado ser, "como se da una flor", en el nivel de
los niños,
más allá de sí misma, en el olvido puro de ella misma...

Y no busca nunca, no, ella...
espera, espera, toda desnuda, con la lámpara en la mano,

en el centro mismo de la noche

JUAN L . ORTIZ

Hoy 18 km de bandera Argentina

Poema de Gonzalo Rojas

CARBÓN


Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebu en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecían, lo siento
como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.
Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
como mina inundada, y un rayo la estremece.
Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino
para que se reponga, y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba.
Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso
contra la explotación, muerto de hambre, allí viene
debajo de su poncho de Castilla.
Ah, minero inmortal, ésta es tu casa
de roble, que tú mismo construiste. Adelante:
te he venido a esperar, yo soy el séptimo
de tus hijos. No importa
que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque tú y ella estáis multiplicados. No
importa que la noche nos haya sido negra
por igual a los dos.
—Pasa, no estés ahí
mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

Gonzalo Rojas

Poema de Nicolás Guillén

Verla partir
y amarla como nunca; seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir
viéndola lejos, allá lejos,
...y aun seguirla más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión, suspiro, sangre,
muerte...
Hecha de esa sustancia conocida
con que amasamos una estrella.

Nicolás Guillén

Poema y foto de Mario Angel Alonso

VIENTOS DE OTOÑO


Arremete.
Da como miedo escucharlo.
Truenan las ramas de los álamos que porfían pero se doblan.
De pronto se ha ido.
Se oye hasta el suspiro de los amantes.
Una calma como de muerte cubre el valle.
Alguien tumba un árbol.
¿Sentirá miedo también?
Así como se ha ido regresa, sin avisos ni preámbulos.
Arremete.
Da como miedo escucharlo.
Truenan las ramas de los álamos que porfían pero se doblan.
Y de pronto se ha ido...


MARIO ANGEL ALONSO

Haiku de Pere Bessó

Fotografía: Olga Ricci


DISPUTA FLORAL



Frec roig de l'orquídia,
més refilet que ala òrfena:
llum de buguenvíl·lea.




DISPUTA FLORAL



Roce rojo de orquídea,
más trino que ala huérfana:
luces de buganvilla.


Pere Bessó

Poema de Diana Poblet

Palabras para Argentina


Llego hasta Vos
torbellino celeste y blanco
manos de tierra y olvido

traje este silencio profundo del sur
allá adonde es bandera un trapo sobre el rancho
y es saludo una sonrisa desdentada de intemperies

tengo el desafío de encontrarte
antes del 25, Patria,
para que Vos decidas

cuándo,
cómo,
de qué manera,

nos hallarás a Todos juntos
hilando nuestros sueños,
que aún son más fuertes que las manos.

Que son mucho,
mucho más
que la vida que nos queda.



DIANA POBLET



FELIZ 200 AÑOS ARGENTINA, PATRIA

Poema de Daniela De Angelis

Desvelos


Desarrópame de piel
de palabra sumisa
Desnáceme el agua incierta
en que se mojó mi nombre
Desándame los vientos
que barrieron la infancia
Destiérrame el bautismo
donde la muerte danza
su quietud escamada
Desmiénteme el dolor,
desgarradura innata.
Sé en mí
sólo tu antojo
el hambre genital,
amoroso corambre.
Agítame.


-Daniela De Angelis

Poema de Marta Zabaleta

Intimidad

Hágase un verso
en el silencio interno de tus ojos
mi último beso.



Marta Zabaleta

Poema de Miguel Angel Morelli

1

mi madre creía en dios y hablaba con él en voz alta
mientras lavaba la ropa y la colgaba de la soga

sentado en un rincón del patio / después de la escuela
yo la escuchaba hablar sola y pensaba que mi madre estaba loca

¿cómo no iba a pensarlo? / yo tenía apenas doce años
la edad del mundo / la edad de todas las verdades de este mundo

pero un día llegué y ella no estaba
y fue como volver a nacer / aunque del lado de la desesperanza

eso pasó hace mucho tiempo, es cierto, pero de tarde en tarde
cuando el olvido me acorrala / me siento en el rincón de pensarla
y vuelvo a ser entonces ese niño al que la muerte le mordía los labios


MIGUEL ANGEL MORELLI

Poema de Eduardo Espósito

Persistencia de la visión


...................................A John Varley


El ciego que funda una ciudad en el desierto
Qué funda?
Un quilométrico espejo que devora las sombras
para saberse multitud?
La anchura desmedida de su imaginación
para que canten en coro las auroras
que ya nunca verá?
La herencia inofensiva de castillos de arena
para los hijos que ofician de bastón?
La horma de un zapato donde calzar su humanidad?
Una caja negra en otra caja negra?
Un sol de no ver?
El ciego que funda una ciudad funda el desierto.


EDUARDO ESPÓSITO

Poema de Marta Goddio

Haití, 2010

Desde las almenas
de atalayas en ruinas
Dioses mutilados divisan
escombros de humanidad
deambulando enajenada
por las vías del espanto.

Despojos andantes
Sin palabras que los nombren
vagan sus miradas en la ausencia
Sólo los cadáveres
abren sus manos descarnadas
mendigando respeto
Oferta en pantalla
de los traficantes de tragedias

Sobre las alas de los cuervos
los fabricantes de esclavos
con la furia salvaje de su codicia
acechan paraísos arrasados.

En los umbrales de sus templos
celebran el triunfo con la Muerte.

Ella danza al son de taínos tambores
cuando la Tierra abre su boca y traga
la gema de las Antillas.


Marta Goddio

Poema de Daniela De Angelis

Esplendecer

Habitada húmeda reverberada
me devuelves al centro de la sed incendiaria
horadas la vigilia aletargada de mi carne
astillas los demonios en la espalda del silencio
y me lanzas en el celo furioso de tu ágora
para volverme salamandra de sangre de gemido
voy a lamer el sagrado dulzor en la lengua de tu sexo
desde la vegetal poesía de tu verba cadenciosa
enhebrada indefensa consagrada
a la soberana potestad de tu hombría
me ardo te pervivo me fulguro
te refractas me esclavizas
te liberas me inauguras furente redimida desandada
voy a mudarte la piel y el ancho miedo
con la paciente vocación de la crisálida
por las ancas de tu cópula majestuosa
por vos penetrada victoriosa fecundada
de tu roedura terminal hembra amanecida
mujer tensada de ternura de oceánicos temblores
de retamas de olor a fruta
a contraluz a contrapelo a contramundo

Daniela De Angelis

Poema de Juan Gelman

Poema Gotán de Juan Gelman

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

JUAN GELMAN

Poema de Graciela Wencelblat

La noche se quita sus medias
la luna sus anteojos
finalmente estamos desnudos
frente al mar mientras
no se detienen momentos
ni la música en el interior del
sonido.
Suena el tigre y el grito del sauce
acaricia la ciudad
nada es fácil cuando se adeuda
a uno mismo
los brazos y el calor que tapen
ausencias.
Esos tiempos cuando el alba se endulzaba
en el azul y la fuerza de vivir
se desmayaba en los árboles.
Recuerdos que perdieron ritmo
y dejaron temblor en la boca .

Ahora los sueños se ocultan
cada vez más ajena
parches en la memoria tropiezan
y sólo hay un montón de palabras
que no dicen nada.


Graciela Wencelblat

Poema de Diana Poblet

Lo ínfimo

Perdura en las cosas
la tragedia del segundo
ellas poseen
el café la mirada el escalofrío
todo contenido en el álbum
promiscuo de la memoria.
En cuenta regresiva
los séquitos de ausencia.

Un boleto olvidado en el bolsillo
contiene todas las palabras
que regresan a despedirte.

L’ínfim

Perdura en les coses
la tragèdia del segon
elles posseixen
el café la mirada l’escalfred
tot contingut a l’àlbum
promiscu de la memòria.
En compte regressiu
els seguicis d’absència.

Una butlleta oblidada a la butxaca
conté totes les paraules
que tornen per acomiadar-te.

Diana Poblet - Libro : Desde la Raíz

Traducción al catalán Pere Bessó

Poema de Pere Bessó

HONESTIDAD A BOCAJARRO

Guard every speech
That you say
Because it carries
The warmth and moistures
Of your life
See how this utterance
Begins to distort

Everything Tendai Mwanaka

Ella revela con sus silencios

las palabras que calla,

tal la desnudez del pedrusco escaldado

que se esconde en su interior.

Mientras, la vida,

la voz lejana que arranca del útero,

como una corriente de río que la absuelve,

le sucede,

asciende a su piel.

HONESTEDAT A BOCA DE CANÓ

Guard every speech
That you say
Because it carries
The warmth and moistures
Of your life
See how this utterance

Begins to distort
Everything Tendai Mwanaka

Ella revela amb els seus silencis

les paraules que calla,

com la nuesa del cudol rescalfat

que s’amaga al seu interior.

Mentre, la vida,

la veu llunyana que arranca de l’úter,

com un corrent de riu que l’absol,

l’ultrapassa

ascendeix a la seua pell.

Pere Bessó

Poema de Alejandro Jusim

Me tiembla el pecho herido de silencios
Me tiembla la mirada en marejadas
Me tiembla la sangre, amor y grieta
Me tiembla hasta el temblor ensombrecido.

Me tiembla el no saber cuánto temblaste
Me tiembla aquella casa por el suelo
Me tiembla hasta la lágrima soltada
Me tiembla hasta tu llanto compañero.

Me tiembla el sueño hermano y trasandino
Me tiembla Talca, Concepción y Talcahuano
Me tiembla la impotencia de estar lejos
Me tiembla el no llegar con mis dos manos.

Me tiembla la injusticia que destroza
Me tiembla el pobre obrero desplazado
Me tiembla hasta los huesos ese niño
Me tiembla la sequia de sus labios.

Me tiembla pero el puño no lo abro
Aunque tiemble seguirá puño y en alto
Ya temblaran aquellos que no tiemblan
Pero de miedo temblaran en nuestro asalto.

Y ese día mi gente verá el día
Ya no tiemblo compañeros,
ME LEVANTO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Alejandro Jusim
(Argentino)

Poema de José María Pallaoro - Traducido al catalán por Pere Bessó

LA ÚLTIMA PALABRA

Una de las formas de la muerte,
este vivir desamando, abrigado siempre
en la última palabra.

José María Pallaoro

L'ÚLTIMA PARAULA

Una de les formes de la mort,
aquest viure desamant, abrigat sempre
en l'última paraula.


José María Pallaoro
Traducción al catalán: Pere Bessó